YASMINA, L'ORPHELINE DU DESERT (1 & 2) (Par Geoffroy Perrault) (M/g, FM/g, pedo, spanking, rom)

title: Yasmina, l'orpheline du desert 
part: (1 et 2)
author: Geoffroy Perrault
keywords: M/g, FM/g, pedo, spanking, rom
language: Francais
age: 06 ans
published: 27/09/2001

Fichier: yasmina1.txt

codes: M/g, FM/g, pedo, rom, spanking

Voici la première partie d'un récit d'aventure dans l'esprit de Sans Famille,
mâtiné de Lawrence d'Arabie... une histoire d'amour pleine de rebondissements
et d'épisodes malheureux. Mais je vous promets une fin heureuse.




Yasmina, l'orpheline du désert.

(M/g, FM/g, pedo, spanking, rom)

Par Geoffroy Perrault

***

Voici la première partie d'un récit d'aventure dans l'esprit de Sans Famille,
mâtiné de Lawrence d'Arabie... une histoire d'amour pleine de rebondissements
et d'épisodes malheureux. Mais je vous promets une fin heureuse.

***


CHAPITRE 1: UN MIRAGE


Printemps 1934, Tunisie, quelquepart au Sud de Tataouin.

Le soleil embrase l'horizon de ses derniers feux. Partout, les dunes,
interminables et paresseuses. Partout,le sable brûlant. Et deux petits pieds
nus qui le foulent sans le craindre. Deux petits pieds qui semblent sculptés
dans l'argile. La fillette est frêle. Elle n'a pas sept ans et ses pieds ne
laissent que des traces menues que le vent efface dans l'instant. Que fait-elle
seule, au milieu des braises du soir, dans cette vallée désolée. Elle a pleuré.
Ses yeux sont rouges et ses larmes ont séché sur ses joues. Elle est très
sombre de peau, plus que les habitants du Nord, mais ses cheveux frisés ont de
délicats reflets cuivrés et ses yeux sont couleur d'océan. Elle porte une
simple robe blanche, si fine que l'on devine à travers sa nudité. Yasmina erre
dans le désert, seule et désemparée. Son père est mort dans la nuit. Elle
n'avait plus que lui... Au début elle a pleuré sans savoir quoi faire. Elle a
essayé de prier mais Dieu est resté sourd. Bien sur d'autres habitants de
l'oasis pourraient l'adopter. Mais elle ne veut pas. Elle a toujours vécu
libre, petite princesse des vents et du sable. Alors elle est partie à l'aube
après avoir recouvert le corps de son père d'un drap, emmenant avec elle une
simple outre de peau à demi-pleine. Elle l'a fini. A présent, elle n'a plus
d'eau. Mais plus rien n'a d'importance. Elle va peut-être mourir. Si Dieu le
veut. Si c'est son destin, qu'il en soit ainsi. Elle a appris de son père, la
résignation face à la misère. Oui. Malgré son jeune âge, elle est résignée, non
pas à mourir, mais à remettre son destin dans les mains de Dieu. qu'il fasse ce
qu'il veut d'elle. Les gens de l'oasis ne partiront pas à sa recherche. Le
désert est trop grand, et comment un enfant pourrait y survivre plus de deux
jours d'affilé. On ne risquera la vie ni des hommes, ni des chevaux, ni des
chameaux pour Yasmina. La nuit va bientôt tomber. La nuit et le froid, la nuit
et les bêtes dangereuses.

Le cavalier la suit depuis plusieurs heures. Son cheval gris est habitué au
désert. Il ne craint pas les longues marches dans le sable. Et puis il y a une
oasis pas loin... Le cavalier ne fait rien pour se cacher. Il se rapproche de
plus en plus. Mais la petite fille ne le voit pas. Elle regarde droit devant
elle et ne prête attention à rien d'autre qu'à l'horizon. Le cavalier, malgré
ses habits, n'est pas un arabe. Il est brun et mat de peau mais c'est un
occidental. Il porte un sabre à la ceinture et un revolver. Un fusil est
accroché à sa selle. C'est un guerrier. Mais il n'appartient à aucune tribu, à
aucune armée, à aucun pays. C'est un homme libre qui a depuis longtemps brisé
toute racine. Il s'appelle René Durieux. Il est né en France à Paris. Mais ici,
on le surnomme Al Asad, le lion. Il a fuit la France métropolitaine il y a huit
ans et s'est embarqué pour la Tunisie. La justice lui reprochait ses flirts
répétés avec des fillettes, pas des viols, loin de là, mais ce que les juges
appellent des détournements de mineur. Ici, en Tunisie, on peut se faire
trancher la gorge pour ça, mais les petites tunisiennes sont tellement
sensuelles, naturellement sensuelles, qu'il suffit de les regarder pour en
jouir. En tout cas la justice française l'a oublié. René suivait la piste de
Remada lorsque son regard s'est arrêté sur une petite silhouette qui se
détachait sur la crête des dunes. Il a pris ses jumelles et Yasmina lui est
apparu dans toute sa beauté et sa fraîcheur. Il a tout de suite désiré ce qu'il
a d'abord pris pour un mirage. Tomber amoureux d'un mirage... Mais il a
rapidement compris qu'il s'agissait d'une enfant de chair et non d'une
illusion. Il s'est mis à la suivre, en prenant soin de vérifier que personne
d'autre ne l'accompagnait, jetant de temps en temps un coup d'oeil dans ses
jumelles.

Maintenant, il sait que cette petite fille est seule. Il sait aussi que sans
son aide, elle est condamnée car elle n'a même pas d'eau avec elle. Si ce n'est
pas le soleil, c'est un scorpion qui la tuera. Il fait presque nuit. René a
assez tardé. Il doit lui porter secours... Il lance son cheval au galop. Ses
sabots soulèvent un nuage de poussière et l'animal et son cavalier ne tardent 
pas à rattraper l'enfant.

Yasmina entend le cheval galoper vers elle. Elle se fige et se retourne
lentement. Elle a peur. Il y a des brigands sans scrupule dans cette partie du
pays. Certains villages ont été entièrement dévastés, les hommes tués et les
femmes les enfants vendus comme esclave. Mais il n'y a qu'un unique cavalier.
Cela la rassure un peu. Les brigands ne vont jamais seuls. Le cavalier et sa
monture s'arrêtent à sa hauteur. Quel beau cheval! Son père lui a appris à
apprécier les cheveux et celui-là est digne d'un prince. S'agit-il d'un prince?
L'homme a le port fier et arrogant d'un prince. Mais en mettant pied à terre,
il lui sourit très simplement.
        -Que fais-tu toute seule dans les collines, alors que la nuit tombe?
        -Je vais où je dois aller.
        -Tu risques ta vie.
        -Si Dieu le veut. Mon père et ma mère sont morts. Je n'ai plus
personne.
        -Pas même des frères et des soeurs?
        -Non. J'avais un âne mais je l'ai laissé. Il était vieux.
        -Et les gens de ton village? Ils t'ont chassé?
        -Non. Mais je ne les aime pas. Mon père non plus ne les aimait pas.
        -Nous sommes encore loin de Remada... Mais je vais t'y emmener.
Peut-être que nous trouverons une solution d'ici là.
        -Je veux continuer toute seule. C'est mon destin.
        -Comment t'appelles-tu?
        -Yasmina.
        -Tu as quel âge, Yasmina?
        -Bientôt sept ans.
        -Tu es bien trop jeune pour mourir... Je te jure que ton destin n'est
pas de mourir dans le désert. Laisse-moi au moins t'emmener à Remada. La petite
fille lance un regard farouche au cavalier. Elle se dit, que, à la couleur de
sa peau, et à son accent, il s'agit d'un étranger. Peut-on faire confiance à un
étranger? Son père lui aurait dit que l'honneur n'a rien avec le pays d'où l'on
vient. Et son cheval est si beau.
        -D'accord, finit-elle par dire. René sourit de plus belle. De toute
façon il ne l'aurait pas abandonné quoi qu'elle ait décidé. Il la soulève
délicatement et l'assoit sur le cheval. Il remonte en selle et en saisissant
les rennes, cale la petite fille contre lui. Sa robe ample dévoile ses cuisses
menues. Il sent toute la fragilité de ce petit être contre lui. "Tu es ma
princesse", murmure-t-il en français. Et il lance son cheval au galop. Une
heure plus tard, la nuit est tombée et il temps de s'arrêter. Yasmina a de plus
ne plus de mal à tenir en selle. Elle est épuisée. René trouve un endroit
protégé du vent. Il aide Yasmina à descendre du cheval. Puis il allume un feu
pendant que fillette donne à boire à l'animal exténué. Il la regarde, attendri.
Elle a perdu son air sérieux et a retrouvé des attitudes enfantines. Elle
cajole le cheval en riant et renverse de l'eau sur sa robe en riant de plus
belle. Autour du feu René partage avec Yasmina du pain et quelques dattes.
C'est tout ce qu'il a. La petite fille s'en contente sans peine. malgré les
flammes, elle frissonne.
        -Tu as froid?
        -Mmm.
        -Viens contre moi. La bouche encore pleine de pain, elle vient
s'asseoir sur les genoux de l'homme qu'elle ne connaît que depuis quelques
heures. Elle se sert contre lui et il referme ses bras autour d'elle. Il la
berce et elle ne tarde pas à s'endormir. Il plonge son nez dans ses cheveux
frisés. Ils sentent le sable et le jasmin. Tout comme sa nuque et son cou.
Doucement, il s'allonge, l'enfant toujours dans ses bras. Il jette une
couverture au-dessus d'eux et dans la nuit peuplée de murmures, s'abandonne au
plaisir de tenir dans ses bras cette jeune enfant. Il sait que sous sa robe,
elle est nue, et qu'elle ne porte sans doute même pas de culotte. Sa robe est
si ample qu'en la faisant simplement glisser, il dénude ses épaules. Il les
embrasse l'une après l'autre goûtant la peau sombre du bout des lèvres...
Sucrée... La peau des petites tunisiennes est sucrée et a un parfum de fleur
que celle des petites européennes ne possède pas. Ses mains se déplacent,
glissent sous la robe, le long de ses cuisses, autour de son pubis et jusqu'à
son ventre plat et ferme. Yasmina dort, mais dans son sommeil elle sent les
caresses que l'homme lui prodigue. Et elle aime ces caresses. Ses parents
étaient des gens durs et elle n'a jamais connu la douceur d'un câlin. C'est
dans les bras d'un étranger qu'elle découvre ce plaisir. René est épuisé. Son
sexe est dressé, mais il n'a plus la force de jouir. Alors il finit par
s'endormir à son tour, les mains perdues quelquepart dans les collines du corps
de Yasmina.


CHAPITRE 2: LA MAISON DE MISS REDING

C'est une violente douleur dans le ventre qui réveille René. Il cherche
aussitôt à se relever, mais un poing s'abat sur son visage et il retombe
lourdement dans le sable. Sonné, il regarde autour de lui. Il y a plusieurs
hommes qui l'entourent. L'un d'eux tient Yasmina comme un paquet encombrant.
Elle se débat et cherche à le frapper, mais il n'y prête aucune attention.
Comment a-t-il pu se faire ainsi surprendre? C'est le corps endormi de la
petite fille qui lui a fait perdre toute vigilance. Il fait encore nuit. Il
distingue mal les visages, mais l'un des hommes dit en français: "bon,
finis-le. Nous n'avons pas de temps à perdre." Il voit un éclair d'acier et
l'instant d'après une lame recourbée plonge dans son ventre.
"Non... Je ne veux pas mourir! Pas maintenant! Ma princesse! Je ne la verrai
plus jamais...", pense-t-il en regardant le sable boire son sang. Puis viennent
les ténèbres.
        -Les vautours le boufferont, dit en arabe l'homme qui parlait
français... Allez pressons-nous. Saïd, tu retournes au camion avec la mignonne.
Je te charge de la convoyer. Nous nous retrouverons à Tunis dans une semaine au
plus. Et pas de bêtise. Elle reste intacte, sinon elle ne vaudra plus rien.
Saïd, l'homme qui tient Yasmina sourit de toutes ses dents gatées.
        -Pas d'inquiétude, patron. Elle est trop jeune pour moi.
        -Pour toi peut-être, mais pas pour tout le monde... En tout cas elle
vaut son pesant de dirham.

Et c'est ainsi que Yasmina devint le même jour deux fois orpheline. Dans le
camion qui l'emmène vers une destination inconnue, secouée de droite à gauche,
incommodée par l'odeur de l'essence et de la cigarette de Saïd, elle se retient
de pleurer. Pourquoi faire ? Sa joue droite la brûle, car Saïd l'a giflé pour
qu'elle se calme. Là non plus elle n'a pas pleuré. Elle a regardé Saïd droit
dans les yeux avec un air de défi. Le brigand a haussé les épaules. Saïd ne
juge pas utile de l'attacher. Pourquoi fuirait-elle? Elle est loin de chez
elle, elle n'a plus personne. Là où il l'emmène ce sera toujours mieux que le
désert.

Trois jours plus tard, le camion entre dans Tunis.
        -C'est Tunis, explique Saïd à Yasmina plus loquace que d'habitude, je
suis sûr que tu n'y es jamais venu.
        -Non. C'est grand. Il y a plein de gens. Et toutes ces voitures...
        -Je vais te conduire à ton nouveau chez-toi.
        -Je n'ai pas de chez-moi.
        -Tu verras. Tu y seras bien. Saïd gare le camion dans une impasse, et
tenant fermement Yasmina par la main, il l'entraîne dans un dédale de ruelles
animées. Effrayée par la foule et le bruit, elle s'accroche à la main du
brigand. Enfin, il s'arrête à la hauteur d'une petite porte de bois. Yasmina
est essoufflée. Son coeur bat à se rompre. Saïd frappe cinq coups sur la porte.
La porte s'entrouvre sur un couloir obscur. Yasmina entend les gargouillis
d'une fontaine.
        -Ah, c'est toi Saïd, dit une voix féminine.
        -Oui. Et je t'apporte quelque chose. Il se glisse dans l'ouverture. La
porte se referme sur le monde extérieur. Les bruits cessent. Yasmina a
l'impression que jamais plus elle ne s'ouvrira pour elle. Sa peur et sa
tristesse ne l'empêchent pas de regarder en détail la femme qui leur a ouvert.
C'est une étrangère. Elle a de longs cheveux blonds et est habillée d'une robe
coûteuse. Elle porte de nombreux bijoux dont l'éclat éblouissent la petite
fille du désert qui n'a connu que le dénuement.
        -Vous êtes une princesse, demande Yasmina avec une innocence
désarmante?
        -Je ne crois pas, hélas, ricane la femme. Mais viens Saïd, allons dans
le patio regarder de plus près ce que tu m'apportes. Le patio est cerné
d'arcades ombragées. Autour d'une large fontaine de carrelage bleu, poussent
une végétation luxuriante. La femme s'assoit sur le bord de la fontaine. Elle
allume une cigarette, mais s'abstient d'en proposer une à Saïd. Yasmina le
tient toujours par la main. La fumée de la cigarette lui fait détourner la
tête.
        -Et bien, soupire la femme... Qu'elle est sale!
        -C'est que... Le voyage a été long et on n'a pas eu le temps de se
laver. Mais regardez comme elle est jolie et jeune... Elle vient du Sud. On
n'en trouve pas de si belles à Tunis.
        -Elle est trop jeune.
        -C'est ce qui fait sa valeur.
        -Est-ce qu'elle est vierge au moins?
        -Bien sûr s'exclame Saïd qui n'en sait absolument rien.
        -Saïd, tu n'es qu'un baratineur. Soulève la et écarte-lui les jambes
que je vérifie. Saïd s'exécute maladroitement. Il soulève Yasmina par-dessous
les cuisses et lui maintient les jambes ouvertes à hauteur du visage de la
femme. Lui aussi essaye de voir le sexe immature, par curiosité. Mais un pli de
la robe l'en empêche. La femme, froide et professionnelle, écarte les lèvres du
bout des doigts. Yasmina n'aime pas ça. Elle se débat et essaye de refermer ses
jambes
        -Ne bouge pas. Je n'en ai que pour un instant... Voilà... Elle est
vierge et diablement étroite. Mais je dois dire qu'elle est effectivement très
jolie. J'en offre deux fois la somme habituelle.
        -Trois fois! s'exclame Saïd en reposant Yasmina sur ses deux pieds.
        -Je ne marchande jamais. Deux fois.
        -Mais elle a six ans. Et elle est vierge. Elle vaut bien trois fois la
somme habituelle.
        -Tu me fais perdre mon temps. Deux fois. Et j'ai peur d'y perdre.
Yasmina comprend qu'on est en train de la vendre, comme une vulgaire mule. Ces
adultes marchandent le prix de son corps.
        -Bon. D'accord pour deux fois la somme habituelle. Mon patron va me
tuer, mais je n'ai pas le choix.
        -Console-toi Saïd. Tu pourras l'avoir gratuitement pendant une nuit.
        -Ca ne m'intéresse pas. Elle est trop jeune. Par contre, avec celle
qu'on vous a ramenée le mois dernier...
        -On verra. Reviens me voir un de ces jours.


Et c'est ainsi que Yasmina entre au service de Miss Reding, maquerelle
d'origine anglaise, installée depuis plusieurs années à Tunis. Le Maghreb est
devenu le lieu de passage et de résidence de toute une faune de riches
étrangers, bourgeois en mal d'exotisme, espions, ambassadeurs, artistes. Miss
Reding est là pour satisfaire les désirs de certains d'entre eux... Dans la
plus grande discretion. Car ils sont nombreux à vouloir goûter à la chair
fraîche de jeunes arabes, garçons ou filles. Par curiosité, par vice, par
habitude. Peu importe. Miss Reding achète ses pensionnaires à une bande de
brigands plus ou moins dirigés en sous-main par un français du nom de Pierre
Bérieux. Son petit commerce est florissant et les relations qu'elle se fait
parmi les politiciens lui assurent une totale impunité. Actuellement sa maison
abrite sept filles et trois garçons. Yasmina est sa onzième pensionnaire, et de
loin la plus jeune. Ses clients réguliers préfèrent généralement les jeunes
adolescents, mais elle en connaît plusieurs qui se laisseront tenter par
Yasmina. Il faudra veiller sur son pucelage. D'ici trois ans, elle pourra
organiser des enchères. Un beau pactole en perspective. Miss Reding ne peut pas
savoir que le destin en a décidé autrement.
         Yasmina est dévêtue par deux jeunes filles. Sa robe est jetée aux
ordures. Puis on la lave, la coiffe, la parfume. Ensuite un simple voile vient
ceindre sa taille et modestement cacher ses fesses et son pubis. Les deux
filles sont encore plus noires de peau que Yasmina. Elles ont été enlevées
quelquepart en Libye, il y a plusieurs mois de ça.
        -Tu vas voir petite, tout va bien se passer, lui disent-elles pour la
rassurer. Mais il faut être sage et faire ce qu'on te dit si tu ne veux pas
finir mendiante dans une des ruelles. Si tu fais bien ton travail, tu auras de
l'argent et même des bijoux. Yasmina est ensuite à nouveau conduite dans le
patio ou l'attendent miss Reding et un homme d'origine arabe à l'allure
séduisante.
        -Voilà la petite dont je t'ai parlé, Amhad...
        -Elle est très jolie, répond l'homme en saisissant Yasmina par le
menton.
        -Oui. J'ai fait une excellente affaire. Sous la crasse se cachait une
très belle enfant... Quels yeux! Regarde ce bleu azur, Amhad!
        -Je connais un couple d'amis... Parmi vos compatriotes. Je crois qu'ils
paieraient très chers pour passer du temps avec elle.
        -Attention Amhad. Mon établissement est honorable. Mes pensionnaires
sont plutôt bien traités et mes clients sont des gentlemen. Cette petite doit
rester vierge. Je ne tiens pas à la retrouver vidée de son sang.
        -Ne vous inquiétez pas. Je vous les amènerai dans deux jours. Ils sont
riches. Le prix n'aura pas d'importance pour eux.

Pendant deux jours, Yasmina est laissée en paix. On l'installe dans une petite
chambre sans lumière. Le soir, des hommes, quelques femmes, la plupart
européens, vont et viennent en compagnie des autres enfants Le soir du
troisième jour, alors que Yasmina se morfond, assise en tailleur sur la natte
qui lui sert de couchage, Amhad passe lui rendre visite. Il est souriant et lui
adresse quelques mots gentils en arabe.
        -Tu es belle Yasmina. Très belle. Dieu t'a créé pour le plaisir. Cette
nuit tu vas en donner et en recevoir. Yasmina, qui n'a que six ans, ne comprend
pas ce qui l'attend. Mais elle sait qu'elle n'a pas d'autre choix que de faire
ce qu'on lui demande. Amhad pose un brasero sur le sol. Il embrase un petit tas
de poudre verte avec son briquet. Une fumée dense envahit la chambre mal aérée.
Yasmina la respire, malgré elle, mais la fumée est douce. Elle entre facilement
dans ses poumons sans la faire tousser.
        -C'est la fumée des doux rêves. Respire la et tout deviendra plus
facile. Amhad abandonne Yasmina au milieu des vapeurs de kif qui déjà
engourdissent son cerveau. Elle a la sensation que le vent du désert se lève.
Bientôt, elle se voit chevauchant dans sa quasi-nudité, assise entre les jambes
du guerrier blanc. Elle peut même sentir le contact rêche de l'échine du cheval
contre son sexe. Tout cela n'est qu'un rêve. René est mort. Son père est mort.
Elle est à Tunis, pensionnaire d'une maison close. Et dans quelques instants,
on la présentera à ses premiers clients.



CHAPITRE 3 : UN ETRANGE TATOUAGE


Amhad la conduit à travers des couloirs interminables, le long d'escaliers
vertigineux. EN bas, tout en bas, elle voit le patio, et Miss Reding qui parade
au milieu de ses clients. Elle a l'impression de monter au ciel.
        -Sois gentille, lui recommande Amhad. C'est un couple d'anglais. Ils te
veulent pour la soirée. Ils ont dépensé beaucoup de dirhams pour ça. Alors
laisse-toi faire. Et tout se passera bien. Amhad frappe à une porte. Une voix
d'homme lui dit d'entrer. Il ouvre la porte et pousse devant lui Yasmina. Les
deux regards avides qui se posent aussitôt sur elle lui rappellent qu'elle est
presque nue et sans défense. IL y a un homme et une femme. Des étrangers, bien
habillés, la quarantaine. L'homme est assis dans un fauteuil. Il sirote un
verre d'alcool. La femme se tient debout près d'un lit. Derrière elle s'ouvre
un balcon et Yasmina peut voir les toits de Tunis et le ciel crépusculaire.
        -Voici Yasmina, dit Amhad en anglais. J'espère que vous en serez
satisfait.
        -C'est une belle petite biche, constate la femme, n'est-ce-pas Philip?
        -Certainement.
        -Bon je vous laisse. Passez une bonne soirée. Je repasserai avant
minuit. Amhad referme la porte, laissant Yasmina en compagnie de ces deux
étrangers dont elle ne comprend pas la langue. Le regard perdu au-delà du
balcon, elle n'ose bouger bien que la femme lui fasse signe d'approcher.
Agacée, elle la tire par le bras devant le fauteuil de son mari.
        -Elle est autrement plus jolie que celle que nous avions ramassée sur
la plage la dernière fois. Enlève-lui son voile ridicule. La femme dénoue le
voile qui ceint la taille de la fillette. Yasmina ne s'y oppose pas. Elle sait
instinct que la rébellion ne servirait à rien. Amhad a raison. Elle n'a qu'à se
laisser faire.
        -Mmm mmm... Tu es vraiment très excitante, chérie. Bien sur tu ne le
sais pas. TU n'es qu'une petite fille innocente... Oh! Mais que ce que tu as
là, sur le pubis. Clara, regarde. Elle a un tatouage.
L'homme pose ses doigts sur le pubis rebondi de la fillette. A droite, en
effet, là où la peau est la plus fine, il y a un minuscule tatouage, qui oblige
à se pencher pour en deviner le sens : Un soleil traversé par trois traits
ondulés. Yasmina a toujours eu ce tatouage. Elle n'en connaît pas l'origine.
Une fois, elle a demandé à son père, et il lui a dit qu'il s'agissait d'une
tache de naissance. Mais il est évident que c'est là l'oeuvre d'un tatoueur.
        -C'est très mignon, soupire la femme tout en caressant le ventre de
Yasmina avec de plus en plus de lubricité. Philip acquiesce. Il dégrafe son
pantalon et en extirpe son sexe à moitié dressé. Yasmina n'a jamais vu le sexe
d'un garçon, pas même celui de son père. Elle regarde la chose comme s'il
s'agissait d'un animal inconnu dont on ne sait s'il est ou non venimeux. En
constatant l'expression de surprise sur le visage de Yasmina le couple se met à
rire.
        -Tu aimerais jouer avec, lui susurre la femme à l'oreille. Mais il
n'est pas pour toi. Il n'est que pour moi. C'est avec moi que tu vas jouer. Mon
mari aime regarder. Juste regarder. Les mains de la femme se promènent sur tout
le corps de la petite fille mais plus particulièrement sur ses fesses couleur
cannelle. Yasmina n'aime pas le parfum de cette femme. Elle n'aime pas ses
mains aux ongles longs, à la paume poisseuse de sueur. Tous les étrangers
suent, à cause de la chaleur. Elle les méprise, elle qui ne craint pas le
soleil du désert. Tous... Tous sauf René. Mais il est mort.
        -Nous avons une fille de ton âge, commence à expliquer Philip en se
masturbant distraitement. Nous avons dû la laisser en Europe, et elle nous
manque. Elle a des fesses aussi belles que les tiennes... Plus blanches... Les
mains de Clara abandonnent un instant le corps de Yasmina, pour son plus grand
soulagement. L'anglaise se déshabille. Elle ne garde que ses bas retenus par
des jarretières blanches et ses talons aiguilles. Yasmina détourne le regard.
Les femmes ne doivent pas se montrer nues. C'est mal. Elle, elle est encore une
enfant, alors sa nudité ne compte pour rien, mais cette dame à la peau blanche,
aux hanches et aux seins lourds, est indécente. Clara s'assoit sur le rebord du
lit. Elle attire Yasmina contre elle. La fillette essaye de la repousser, mais
avec insuffisamment de conviction. Son corps si doux et si sec se retrouve
collé à celui de la femme qui ruisselle de sueur.
        -Sais-tu, petite, poursuit l'anglais, pourquoi l'Angleterre est une
nation si puissante? Parce que nous savons éduquer nos enfants. Clara allonge
Yasmina sur le ventre, en travers de ses cuisses. LA tête de la fillette pend
dans le vide. La position est étrange et inconfortable, mais Yasmina préfère
encore être ainsi plutôt que d'avoir à supporter le contact du ventre et des
seins de l'anglaise.
        -Je vais changer de place, dit Philip, je ne vois pas bien son sexe. Il
va s'asseoir dans un autre fauteuil placé dans l'axe des jambes de Yasmina, le
verre à la main et la verge dressée hors du pantalon.
        -Nous allons nous occuper de ton éducation, petite sauvageonne, comme
nous nous sommes occupée de celle de notre fille chérie. Clara insinue sa main
entre les cuisses de Yasmina et les écarte légèrement pour que sa fente soit
visible. Son mari semble satisfait.
        -Très bien. Tu peux commencer. Yasmina n'a aucune idée de ce qui
l'attend. Elle n'a pas peur. La première claque légère qu'elle reçoit sur son
derrière la surprend sans vraiment lui faire mal. Jamais son père n'a levé la
main sur elle. Elle a vu des enfants se faire gifler, se faire taper sur les
épaules à coup de bâton, mais jamais elle n'a assisté à une fessée. Pour elle
ce n'est pas un châtiment corporel mais un rituel étrange dont elle ne comprend
pas le but.
        -Voilà ce qu'on fait aux vilaines petites filles qui mangent des
sucreries en cachette, commente Philip. Comme notre Jennifer. Une bonne fessée
et tout rentre dans l'ordre. La bêtise est pardonnée. Clara fesse
alternativement à droite et à gauche tout en frottant son pubis poilu contre le
ventre de Yasmina. De son autre main elle se caresse le bout des seins.
        -Alors Clara, est-ce qu'elle vaut notre Jennifer?
        -Elle est aussi docile en tout cas.
        -L'éducation que les fillettes reçoivent dans les bordels arabes vaut
peut-être celle de nos écoles, ricane Philip en se masturbant plus intensément.
Les claques répétées sur ses fesses commencent à échauffer la peau de Yasmina.
Mais cette chaleur n'est pas désagréable. Elle se répand dans son ventre et
dans son sexe éveillant de douces sensations. Elle ressent le besoin de
refermer ses cuisses pour conserver plus longtemps cette chaleur, mais la femme
les lui rouvre et lui donne une claque plus forte que les précédentes pour la
dissuader de recommencer. Au bout de plusieurs minutes de ce traitement, les
claques deviennent caresses. Les doigts de Clara parviennent à s'insinuer entre
les fesses serrées de Yasmina. Un court et désagréable instant, elle sent les
ongles acérés de la femme suivre le contour de son petit anus. Puis la fessée
reprend. Le sang lui monte à la tête et les vapeurs de kif reviennent lui
engourdir l'esprit. Ses fesses sont rouges à présent. On peut y deviner la
trace des doigts qui les cinglent régulièrement. Philip se relève du fauteuil
ou il était assis. Il jouit en soupirant bruyamment et laisse le sperme jaillir
librement de sa verge, et retomber sur les jambes et les fesses de Yasmina. La
fessée continue néanmoins. L'anglaise a glissé sa main entre son ventre et les
hanches de la petite fille et elle se masturbe également. La fessée va
crescendo et Yasmina ne peut retenir quelques larmes. Elle entend la femme
gémir et enfin la fessée cesse. On la remet sur ses pieds. Yasmina regarde le
couple aux cheveux défaits et aux visages écarlates avec un évident mépris. Son
derrière la brûle. Elle les hait. La femme se rhabille et se recoiffe. L'homme
ferme sa braguette. Ils ne font plus attention à la fillette, qui voudrait
essuyer le liquide poisseux sur ses jambes, mais qui préfère ne pas risquer la
colère du couple. La femme revient avec une serviette et essuie les jambes et
les fesses de Yasmina. A présent elle la materne. Elle lui chuchote des mots
gentils à l'oreille, l'embrasse sur le front et dans le cou, la prend dans ses
bras et la berce. Puis elle noue soigneusement le voile autour de ses hanches.
L'homme vient aussi l'embrasser et lui donner quelques bonbons, comme s'il ne
s'était rien passé.

Amhad frappe à la porte à l'heure dite. Il est heureux de voir que ses amis
anglais ont l'air satisfait, et que la petite est indemne.
        -Elle aura juste les fesses rouges pendant quelques jours, lui indique
Philip.
        -Je lui ferai un massage... Et vous pourrez en profiter à nouveau quand
vous le désirerez.
        -Peut-être. Ma femme et moi aimons la variété. Jusqu'à ce que nous
retournions en Angleterre pour revoir notre Jennifer.
        -Au fait Amhad, interroge la femme, elle a un très curieux tatouage sur
le bas ventre, vous en êtes à l'origine?
        -Un tatouage? Non, nous ne tatouons pas nos pensionnaires! Amhad
soulève le voile de Yasmina. Son visage pâlit aussitôt.
        -Le symbole des Ka'arnis!
        -Que dites-vous Amhad?
        -Rien... Rien...
L'homme semble agité, partagé entre la colère et la peur. Philip chuchote à
l'oreille de sa femme: "Ces arabes sont d'un superstitieux!"


Miss Reding est concentrée. Assise à son bureau, elle note sur ses livres de
compte les sommes ramassées dans la soirée. Amhad entre sans même frapper. Il
traîne Yasmina par le bras. La pauvre enfant ne comprend pas ce qu'on lui
reproche. Elle a été obéissante avec les anglais. Pourquoi est-on ainsi en
colère contre elle ?
        -Amhad, tu es impoli. Et je ne veux pas qu'on amène des pensionnaires
dans mon bureau.
        -Cette petite! s'exclame Amhad, il faut qu'elle parte. Je t'en prie
mets-là dehors! Nous en trouverons d'autres et des plus belles.
        -Tu es fou! Elle m'a coûté cher!
        -Elle a le signe des Ka'arnis, là! Un soleil et trois vagues!
        -Et alors?
        -Si nous la gardons, nous mourrons.
        -J'en ai vu d'autres, ricane Miss Reding.
        -Vous, les occidentaux, vous croyez tout connaître. Mais vous ne
connaissez rien. Les Ka'arnis sont des assassins, des fanatiques. Ils ne
craignent ni la mort, ni Dieu. Tout ce qui est marqué de leur signe leur
appartient. Et tout ce qui leur appartient, un jour ils viennent le chercher!
Il faut qu'elle quitte cette maison. Ou ils viendront nous tuer pour la
reprendre.
        -Tu veux me faire croire qu'une quelconque tribu pouilleuse serait
capable de retrouver une gamine au coeur de Tunis?
        -Oui. Ils en sont capables. C'est une très ancienne tribu. Ils
méprisent l'Islam et crachent sur Allah. Ils sont l'esprit de l'ancien Maghreb,
ses prêtres, ses guerriers.
        -Assez Amhad! Tu dépasses les bornes! Sors de mon bureau et raccompagne
cette morveuse dans sa chambre. Tout ce que je te demande c'est de trouver de
bons clients qui payent cash. Amhad n'insiste pas. Il ne faut pas trop chercher
de noise à miss Reding. Dans le tiroir de gauche de son bureau repose un
pistolet. Et elle sait s'en servir. Il sort du bureau sans lacher YAsmina.
Puisque miss Reding ne veut rien savoir,  il va agir en conséquence. Il trouve
une robe et des sandales à la taille de Yasmina. Il lui ordonne de les mettre.
La petite fille obéit, heureuse de pouvoir enfin cacher sa nudité. Ils sortent
ensuite de la maison, aussi discrètement que possible. Les rues du quartier
sont pleines de vie, la nuit plus encore que le jour. Dans le lointain, on
entend des chants et de la darbouka. Le parfum de la coriandre se mêle à celui
du Kif. Les forgerons font jaillir des étincelles qui éblouissent Yasmina.
Amhad la conduit loin, aussi loin que possible. Elle est épuisée de trottiner à
sa suite. La nuit est avancée. Elle voudrait dormir. Mais Amhad ne se soucie
plus que de lui. Il voit un tueur dans chaque ombre. Ils parviennent enfin à la
grille d'une villa. Yasmina n'en voit pas grand chose tant elle est cachée par
la végétation luxuriante d'un immense jardin. Amhad fait sonner la cloche. Une
lumière s'allume. Une porte s'ouvre. Et des pas lourds se font entendre dans
les graviers. Une grosse tunisienne apparaît.
        -C'est pas heure pour sonner chez les gens! Tu vas réveiller mon
maître, et ce n'est pas un matinal!
        -Si tu as trop de travail j'ai de l'aide pour toi, dit Amhad en
montrant Yasmina.
        -De l'aide! Regarde comme elle est petite. Elle n'est encore bonne à
rien...
        -Mais elle est très docile, elle ne te posera aucun problème, et
puis... Voilà pour le dérangement. Il tend une poignée de billets à la grosse
femme.
        -Bon. Je veux bien la prendre à l'essai. Mais si elle me pose trop de
problèmes, je la mets dehors.
        -Tu feras comme tu veux. La femme ouvre la grille et Amhad s'empresse
de faire rentrer Yasmina. Sans un regard, il disparaît dans le noir, soulagé
d'avoir pu sauver sa vie sans se montrer cruel.

Les grilles de la Villa se referment sur Yasmina. "C'est encore une prison, se
dit-elle tristement... Des gens vont-ils encore me toucher, comme ces étrangers
tout à l'heure?" Le vent de la mer vient caresser son derrière qui la chauffe
encore. Elle est trop épuisée pour se révolter. Elle veut juste s'allonger
quelquepart et dormir.


Fin de la première partie


--


YASMINA, L'ORPHELINE DU DESERT, deuxième partie

(M/bg, b/g, M/g, pedo, spanking, rom)

Fichier: yasmina2.txt

Histoire envoyée à notre site des 'Histoires Taboues' le 27 septembre 2001.
( http://go.to/histoires ou http://www.asstr.org/~histoires/ )

Par Geoffroy Perrault

Deuxième partie des aventures de Yasmina qui lentement se rapproche des
origines mystérieuses de sa naissance.



Chapitre 4: Les leçons de monsieur Grinchet


Il est encore bien tôt lorsqu'on secoue Yasmina pour la faire lever du tapis
sur lequel elle dormait.
        -Allez. Il est l'heure de te rendre utile, lui dit la grosse bonne.
Yasmina se lève en gémissant. Elle frotte ses yeux et étire son corps engourdi.
        -Madame, demande-t-elle d'une petite voix?
        -Laisse tomber le Madame, petite. Je m'appelle Leila.
        -Leila... J'ai envie de faire pipi.
        -Pour ça, trouve-toi un petit coin dans le jardin. Ensuite je te
donnerai à manger et puis on te trouvera d'autres vêtements. Yasmina court au
jardin sans même prendre la peine d'enfiler ses sandales. Elle s'accroupit
derrière un buisson, et relève sa robe sur ses hanches. Pendant que son urine
couleur citron jaillit d'entre ses jambes, elle écoute le chant des nombreux
oiseaux qui volettent d'un arbre à l'autre aux quatre coins du jardin. En se
relevant, elle s'aperçoit qu'on l'observe d'un balcon. C'est un jeune garçon
habillé d'un bermuda et d'une chemise blanche. Il est blond et sa peau est à
peine halée par le soleil. Son regard est plein de curiosité comme s'il n'avait
jamais vu de fille pisser. Yasmina retourne dans les dépendances où elle a
passé la nuit. La grosse Leila l'y attend avec des gâteaux et un grand verre de
thé chaud et bien sucré. Yasmina, affamée, fait bon accueil à ce petit
déjeuner.
        -Mange ma fille, prends des forces...
        -Merci Leila
Lorsqu'elle a fini, la bonne lui tend quelques vêtements propres, des vêtements
d'enfant européen: une robe bleu marine, des socquettes, des souliers noirs et
une culotte. Yasmina se déshabille sans gène. En voyant ses fesses, Leila
sourit intérieurement. Les traces d'une fessée récente indiquent que la
fillette a l'habitude d'être punie. Ce n'est pas toujours le cas des gamines du
sud, souvent mal élevées et indisciplinées. Yasmina enfile une culotte pour la
première fois de sa vie. Le sous-vêtement lui parait aussi chaud qu'inutile.
Mais, en enfilant sa robe très courte, elle comprend son utilité. Sans culotte,
Yasmina exhiberait ce qui ne doit être vu à chaque fois qu'elle s'assoit.
        -Bien. Tu es belle comme ça. Essaye de ne pas la salir. Je n'ai que
celle-là. Maintenant laisse moi te peigner. Ensuite je te présenterai au maître
de maison et je te montrerai en quoi consiste ton travail.


Monsieur Franchemonet, bien qu'approchant les soixante ans, a su conserver un
corps svelte et souple. Monsieur Franchemonet, ou plutôt devrait-on dire,
capitaine Franchemonet, puisque c'est un gradé de l'armée français dont le
courage et les exploits militaires, au cours de la guerre de quatorze, sont
restés dans la mémoire des soldats sous ses ordres, du moins de ceux qui ont
survécu. Le Capitaine Franchemonet est un homme d'ordre et d'autorité. Bien
qu'il vive ce poste à Tunis comme une mise à la retraite, il tient à garder les
bonnes habitudes de son rang et de son grade, à commencer par le port constant
de son uniforme. Le capitaine Franchemonet méprise les Arabes. Il les trouve
feignant et fourbe, comme les juifs et plus encore que les nègres. Il en a eu
sous ses ordres pendant la grande guerre. La plupart sont morts en lâche.
Franchemonet est aussi un fervent catholique. Sa jeune épouse, une bonne à
rien, est morte en couche il y a huit ans, lui laissant un fils, Alexandre.
Pour éviter de l'envoyer à l'école en compagnie d'enfants arabes, il paye fort
cher un précepteur, monsieur Grinchet.

        -Capitaine?
        -Oui, Leila, qui y a-t-il?
        -Excusez-moi, capitaine, mais je voudrais vous présenter une fille que
j'ai prise pour m'aider. Elle s'appelle Yasmina. Et... Et elle ne vous coûtera
rien. Le capitaine pose un regard méprisant sur la fillette. Il déteste les
petites morveuses juste bonnes à jouer à la poupée et à pleurnicher.
Heureusement que sa femme lui a donné un fils.
        -Elle est trop jeune pour faire du bon travail. Et puis elle a l'air
d'une voleuse.
        -Non. Elle vient du Sud. Ils sont durs à la tache, là-bas. Je vous jure
sur la tête du prophète qu'il n'y aura pas de problème.
        -Mmm... Je présume qu'elle ne parle qu'arabe.
        -Oui.
        -Je veux qu'elle apprenne le français. Ce sera une bonne action de lui
apprendre une langue civilisée. Alors le matin, tu l'enverras à Grinchet. Ca
fera de la compagnie à Alexandre. Et elle t'aidera l'après-midi. S'il faut la
punir, punis-là. Le conseil est bon pour Grinchet, mais je ne me fais pas de
soucie de ce coté là.


Yasmina n'a jamais mis les pieds dans une école, encore moins dans une école où
il n'y a que deux élèves. La salle d'étude se situe dans une des deux tours
rococo de la villa. Monsieur Grinchet règne sur un petit monde de livres de
classes, des mappemondes et de craies blanches. Il est d'ailleurs à l'image
d'une de ses craies: long, sec et blanc de peau. C'est un jeune homme mais il
pourrait avoir cent ans. Il enseignait dans une école religieuse en France. On
l'a prié d'aller se faire pendre ailleurs après une sombre histoire. Il est
parti pour Tunis où il vit depuis cinq ans. Doué pour les langues il a appris
sans peine l'Arabe et le berbère. Chez le capitaine, il peut en paix exercer
ses talents de... pédagogue. Monsieur Grinchet est très satisfait de l'arrivée
de sa nouvelle élève. Belle comme un coeur. Oh, bien sur il a beaucoup
d'affection pour Alexandre, mais il a toujours préféré les petites filles. Oui,
elle est adorable assise sur sa chaise, les jambes ouvertes, la culotte bien en
vue, sans cette pudeur idiote que manifestent généralement les fillettes. Il
donne quelques exercices à Alexandre et prodigue son premier cours de français
à Yasmina. Elle est attentive et souvent, il lui caresse la joue ou le bras
pour la récompenser. A la fin de la mâtiné, Yasmina connaît ses premiers mots
de français. Monsieur Grinchet corrige les exercices d'Alexandre. Le petit
garçon attend sagement devant lui. Toute la mâtiné, il a essayé d'ignorer
Yasmina, mais la curiosité a été la plus forte et il a passé plus de temps à la
regarder qu'à s'appliquer sur ses cahiers.
        -ALexandre... Alexandre... IL y a beaucoup de fautes. Beaucoup trop. Je
ne peux pas laisser passer ça. J'en ai compté dix-sept.
        -Je m'appliquerai mieux la prochaine fois.
        -J'en suis sur. Mais tu mérites une punition. Tu le comprends.
        -Oui.
        -Prépare-toi.
        -Devant la fille?
        -Evidemment. Alexandre a le rouge qui lui monte aux joues. Sous le
regard de Yasmina, il baisse son bermuda, et, honteux et résigné, sa culotte.
La petite fille est étonnée et amusée par la blancheur de ses fesses. IL se
penche légèrement en avant et agrippe le bord d'une table. Grinchet se lève une
règle de bois à la main.
        -J'en ferai autant à tes petites fesses, dit-il en arabe à Yasmina, si
tu ne travailles pas bien. Et les coups s'enchaînent lentement. Dix-sept
fautes. Dix-sept coups appliqués sans violence mais avec fermeté au milieu des
fesses. Le cul d'Alexandre rougit trop vite au goût de Grinchet. Mais le garçon
réagit bien. IL ne pleure pas. IL serre les dents. Il comprend et accepte la
punition.
        -Dix-sept, le compte y est. Tourne-toi.
        -Mais... Monsieur... J'ai...
        -Justement. Je veux que Yasmina le voie. Tourne-toi. Alexandre obéit.
Il tourne son derrière douloureux vers la fenêtre et sa petite verge dressée
vers Yasmina. Le garçonnet a fréquemment des érections lorsqu'il se fait punir.
Grinchet n'y voit aucun inconvénient. Et la chose reste entre eux. Mais là, il
y a cette fille. Elle va se moquer de lui et il ne comprendra même pas ce
qu'elle dira. Non, Yasmina ne se moque pas. Elle regarde le sexe du petit
garçon et le trouve joli. Joli comme une rose des sables ou un bébé fénec. Très
différent du gros membre poilu de l'anglais de l'autre soir. Monsieur Grinchet
aussi doit avoir un gros membre poilu. Alexandre se rhabille. La fille n'a rien
dit. Elle n'a même pas ri. Son derrière le brûle terriblement et pour se
consoler il se dit que bientôt la fillette recevra également une punition et
qu'à cette occasion il pourra voir son zizi de fille. Un juste retour des
choses.

Le reste de l'après midi, Yasmina le passe une serpillière à la main, à quatre
pattes, à laver les interminables sols carrelés de la villa. Le capitaine vient
la surveiller à plusieurs reprises mais elle s'acquitte de sa tache avec zèle
et il n'a rien à y redire. Dans la position où elle se trouve, il n'est pas
difficile de regarder sous sa robe, et le capitaine ne s'en prive pas. IL
réprime quelques pensées détestables: "Les filles arabes sont des chiennes. Dès
six ans, elles agitent le cul pour séduire les hommes. eureusement que nous
autres français sommes là pour calmer leurs ardeurs!"
Le capitaine, en plus d'être un crétin arrogant et raciste, est impuissant
depuis la mort de son épouse. Une seule chose lui redonne de la vigueur. Mais
une chose inavouable, surtout pour un militaire. Chaque soir, Alexandre doit se
rendre dans son bureau. Son père lui demande invariablement: "tu as bien
travaillé aujourd'hui?". Et pour toute réponse, Alexandre baisse son bermuda et
sa culotte et montre son derrière à son père. S'il est rouge, le capitaine se
met en colère. S'il est blanc, il le félicite d'avoir bien travaillé. Dans les
deux cas, il peut mater à son aise les fesses tendres, et son sexe se dresse
sous l'effet d'une nouvelle vigueur. Il imagine la jouissance qu'il pourrait
ressentir en sodomisant son jeune fils, là, à même le tapis. Mais il n'ose
passer à l'acte et se contente de cette exhibition.

Yasmina subit sa première punition le troisième jour. C'est une raison futile
qui la motive, mais Grinchet ne peut plus attendre. Depuis trois jours Yasmina
l'obsède. Sa peau brune surtout. La petite se prête à la punition sans
discuter. Elle devine le désir de l'homme et sait qu'il est inutile de s'y
dérober. Le fait qu'Alexandre la regarde éveille en elle une étrange curiosité.
Alors, elle prend place contre le bureau et laisse monsieur Grinchet baisser sa
culotte sur les genoux. Sa robe est si courte qu'ainsi penchée en avant, ses
fesses sont à moitié visibles. Grinchet n'est pas satisfait. Il lui demande de
se pencher encore plus. Les fesses de Yasmina sont entièrement mises à nu et
les délicates lèvres de sa vulve se devinent sans peine. Alexandre n'a jamais
vu l'anatomie d'une fille. Ce qu'il voit lui parait intrigant, mystérieux... Et
adorable. Grinchet frappe du plat de la règle en bois, sans se presser.
Habilement ses coups portent à hauteur de l'anus. Habituée à la dureté du dos
des ânes et des chameaux, Yasmina n'a pas vraiment mal. Un peu tout de même...
Plus qu'avec la femme anglaise. Les coups résonnent le long de son rectum, dans
l'intimité de son jeune ventre, apportant des sensations plaisantes. Ses yeux,
mouillés de quelques larmes, se ferment. Grinchet regarde l'effet que produit
la punition sur sa petite élève. "Les enfants du soleil sont merveilleusement
réceptifs, se dit-il... Tout le contraire des morveuses des internats
français". Fasciné, il donne deux coups de plus que ce qu'il avait décidé. La
règle a tracé un rectangle rouge bien net sur les fesses de Yasmina.


Chapitre 5: "Tu es vivant!"

        Amhad a perdu sa belle prestance de maquereau. Une ombre le tient à la
gorge et le transperce d'un regard de braise. Dans la rue encombrée, les gens
passent sans se soucier de l'incident. Ils connaissent Amhad. Un porc qui vend
le pucelage des filles tunisiennes à des occidentaux... Il peut crever...
L'ombre accentue son étau. Amhad étouffe. Des moustiques de lumière picorent
ses yeux.
" Maintenant tu parles ou tu meurs ", articule l'ombre. Il ne fait aucun doute
que l'ombre ne parle pas à la légère. Il y a dans son regard l'assurance de
celui qui tue sans remords.
" Na'am... Na'am... ", éructe Amhad. L'ombre relâche son étreinte pour lui
permettre de continuer.
        -Je sais où elle est... Je vais te le dire. Laisse la moi la vie sauve.
Par Allha soi clément !
        -La mort s'approche, Amhad...
        -Min fadlik, pleurniche l'homme, elle est dans une villa. Chez un
militaire, le capitaine Franchemonet, un chien de français. Je te jure...
        -Si tu m'as menti, je te retrouverai et je te tuerai.
        -Na'am... L'ombre relâche Amhad, pathétique pantin agité de
tremblement. Il lui crache au visage et disparaît l'instant d'après, noyé par
la foule des souks.


Les punitions se répètent pour Yasmina. Elles deviennent plus rares pour
Alexandre. Son père le félicite même pour "ses petites fesses bien blanches".
La petite fille, elle, a maintenant constamment la trace de la règle sur le
derrière. Comme Alexandre, elle apprend à apprécier les fessées de Grinchet. Le
précepteur y met d'ailleurs de plus en plus de zèle et d'habileté, variant
l'intensité, le nombre et la durée, non en fonction des bêtises commises mais
des réactions de la fillette. Avec le garçonnet, c'est plus facile de juger des
effets produits. Avec Yasmina, il faut être sensible aux détails. Un soupire,
une oscillation du derrière, les jambes qui s'entrouvrent un peu plus... Pour
l'esprit embrumé et pervers de Grinchet, le moindre geste signifie "encore". Ce
n'est pas toujours le cas. Yasmina apprend le français sans aucune peine. Ce
n'est pas à mettre sur le compte de la pédagogie de Grinchet, mais de
l'intelligence de la fillette pour qui aucune épreuve ne semble décidemment
insurmontable.


C'est dans les buissons ou Yasmina à l'habitude de venir faire pipi, qu'elle
retrouve un matin Alexandre. Ils se parlent si peu d'habitude. Le garçon
l'attendait.

        
        -Je viens pour pipi, dit Yasmina dans un français hésitant.
        -Moi aussi j'ai envie de faire pipi.
Le garçonnet en culotte courte et la fillette en jupe légère se regardent. Tant
de choses les opposent: La couleur de peau, la langue, le statut social... Ce
qui les lit, c'est leur jeune âge et peut être également les punitions de
monsieur Grinchet qui ont tissé entre eux une toile d'intimité troublante.
Leurs joues rougissent à mesure qu'ils se regardent et qu'ils imaginent ce que
l'autre cache, mystère dévoilé aux hasards des fessées.
        -On fait pipi... ensemble, propose finalement Alexandre
        -D'accord. Un nuage de papillons, fuyant quelques oiseaux gourmands,
vient s'abattre sur eux. Pour Yasmina, ce sont des esprits complices. Il y en a
dans le désert, alors pourquoi pas à Tunis. Son père lui racontait que les
djinns se manifestent parfois sous la forme d'un nuage d'insecte... Le
tourbillon de couleur arrache les enfants à cette réalité... Les culottes sont
baissées ensemble, les ventres maigres se crispent ensemble. L'un reste debout,
l'autre s'accroupit. Toutes ces couleurs, deux sources qui jaillissent l'une
vers l'autre, un objet modelé dans la pâte d'amande, un autre dans l'argile, et
l'or, et les soies précieuses, et le vent tiède de la mer... La source de
Yasmina se tarit rapidement, mais celle d'Alexandre prend un nouvel essor. Elle
fuse vers le ciel et retombe aux pieds de la petite fille en éclaboussant ses
mollets. La pâte d'amande devient marbre et une fleur rose s'épanouit à son
bout. Yasmina se met à rire et découvre ses quenottes blanches. Alexandre rit
également, alors que son jeune sexe palpite dans le soleil. Une goutte d'urine
y est restée accroché. Yasmina s'approche à quatre pattes en secouant ses
mèches cuivrées. Elle tend le cou, et comme cela ne suffit pas, elle tire la
langue. Alexandre, complice, incline doucement son sexe. Voilà. De la pointe de
sa langue, Yasmina recueille cette dernière goutte de liquide précieux. Et l'un
et l'autre se remettent à rire. Plaisir, découverte, jeu... C'est ainsi que les
enfants conçoivent l'amour. La jouissance ne les intéresse pas encore. Il y a
tant d'autres sensations à découvrir. La goutte d'urine est âcre et Yasmina
grimace. Alexandre se cambre et fait sourdre une nouvelle goutte au bout de son
sexe. Aussitôt la langue de Yasmina vient la capturer. Encore deux autres
gouttes, plus limpides. Puis la petite fille bascule en arrière, les jambes
ouvertes, la culotte enroulée autour d'une cheville. Elle veut à son tour
offrir des perles d'or à Alexandre. De ses deux mains, elle entrouvre les
portes de son sexe. C'est un paysage mystérieux pour Alexandre, insondable. Il
le regarde, s'accroupit devant, se penche. D'un orifice grand comme une tête
d'épingle surgit une goutte dorée. Elle pendule puis glisse le long des chairs
roses. Alexandre la suit du regard. Une nouvelle goutte paraît. Cette fois-ci
le garçonnet ne la laisse pas s'enfuir. Le bout de sa langue rencontre le méat
sensible de Yasmina. Un contact bref mais qui déclenche un frisson
irrépressible chez la petite fille. Elle voudrait qu'Alexandre soit moins
farouche, que sa langue reste en contact plus longtemps... C'est trop lui
demander. Yasmina se fait la réflexion que le petit garçon est en position de
prière. Ses fesses sont dressées vers le ciel, comme offertes à Dieu, et son
anus connaît pour la première fois les caresses du soleil. Sous son ventre, sa
verge pointe vers la vulve de la fillette. Cette conjonction est belle aux yeux
de Yasmina dont le jeune et précoce esprit est déjà emprunt d'un fort
mysticisme.


Mais les enfants ignorent que deux pairs de yeux les observent. Des yeux
d'adultes qui ont d'autres conceptions sur l'amour, des conceptions qui ont
trait au pouvoir, à l'assouvissement, et au péché... Grinchet regarde ses deux
élèves avec une telle lubricité que son visage s'en trouve déformé. Le
Capitaine regarde son fils, tout de chair blanche, jouer avec la fille basanée.
Il bouillonne de colère. " C'est dans un con blanc qu'il découvrira l'amour !
Pas dans un con de négresse ! ", Pense-t-il. Pauvre Yasmina... Pauvre
Alexandre... Ils ne soupçonnent pas ces regards qui pourtant viennent salir
leurs jeux. Dans le tourbillon des papillons affolés, ils se pensent en
sécurité, loin des hommes, loin des adultes. Ils se trompent.

Le soir venu, Yasmina est encore à écorcher ses genoux mignons sur le carrelage
d'un couloir. Petite cendrillon, elle traîne avec elle un seau d'eau
savonneuse. De la porte entrouverte de sa chambre, Monsieur Grinchet regarde la
fillette, ou plutôt ce que la pauvre petite, à quatre pattes, montre malgré
elle. Ses cuisses maigres et tendues par l'effort, la culotte blanche qui
recouvre le fessier que Grinchet aime tant " civiliser ". Dans sa chambre, le
précepteur perd sa stricte prestance. Son pantalon est déboutonné et il tripote
son sexe, rosâtre comme celui d'un chien. La civilisation occidentale, dont le
capitaine Franchemonet se rengorge à tout bout de champ, n'est visiblement
guère solide face aux sortilèges involontaires d'une fillette d'Orient.
        -Yasmina !
        -Oui, Monsieur Grinchet ?
        -Viens. J'ai quelques mots à te dire.
        -Mais... Mon travail... J'ai pas fini...
        -Tu finiras plus tard. Grinchet a rangé son appendice, mais la
boutonnière de son pantalon est toujours largement ouverte. Yasmina se relève.
Ses genoux, ses mollets et ses mains sont mouillés. Ses cheveux, trop longtemps
livrés à la pesanteur, sont en bataille. Elle s'essuie distraitement dans sa
robe et franchit en soupirant l'entrebâillement de la porte. Jamais elle n'a vu
la chambre de Grinchet, ni même celle d'Alexandre. C'est le travail de Leila de
faire les chambres, pas le sien. Elle n'y retrouve pas l'ordonnance de la salle
de classe. Non... LE lit est défait. IL y a des vêtements jetés sur le sol. Ca
sent le tabac froid, et l'alcool. Des odeurs que Yasmina a apprises à détester.
Le précepteur est assis sur le bord du lit, une bouteille de bourbon à la main.
Yasmina se souvient du couple d'anglais. Eux aussi buvaient. Eux aussi avaient
cette expression de lubricité sur le visage. L'alcool est un poison,
pense-t-elle, résignée à subir de nouveaux assauts.
        -Je t'ai vu, braille Grinchet, je t'ai vu avec Alexandre. Ce que vous
avez fait ensemble... Ce n'est pas correct. Si le capitaine l'apprend, il te
fera fouetter et ensuite il te mettra dehors avec son pied imprimé sur tes
fesses. Tu n'es qu'une... femme de chambre. Il ne faudrait pas l'oublier.
Alexandre est le fils de ton maître, de ton bienfaiteur... Je vais t'enseigner
à bien te tenir! Crois-moi! Il vaut mieux qu'on règle ça ici, tous les deux,
plutôt qu'en présence du Capitaine. Allez, baisse ta culotte, relève ta robe...
Vite, contre la table. Non! Tourne-toi! C'est une punition spéciale que je te
réserve. Yasmina écoutait, indifférente, les brailleries de Grinchet, mais à
présent elle a peur. Elle s'est exécutée comme d'habitude, a baissé sa culotte
sur ses genoux, et s'est penchée en avant, les mains appuyées sur le bord d'une
table encombrée de livres et de cendriers pleins, s'attendant à recevoir sur
son derrière les habituels coups de règles. Mais Grinchet veut qu'elle se
tourne à présent. Va-t-il la fesser... devant? Yasmina, troublée par cette
entorse au rituel, hésite, mais Grinchet la contraint. LA voilà le dos contre
la table, les jambes dans le vide et la robe relevée au-dessus de hanches. Le
fumet détestable de la cigarette froide parvient à son nez. Grinchet ne brandit
pas son habituelle règle de bois, mais une hideuse trompe roide au bout luisant
qu'il a tiré de sa braguette. Yasmina met quelques instants à comprendre qu'il
s'agit du même genre d'organe que celui qu'elle a butiné l'après-midi même,
tant celui-ci est laid, avide, gluant... Grinchet explore de sa trompe le haut
des cuisses de la petite fille. Il abandonne une goutte translucide sur son
pubis bombé, puis descend le long de son sillon, cherchant maladroitement à y
forcer son obscénité.
Mais il est écrit que ce n'est pas un homme comme Grinchet qui y parviendra. La
fente reste obstinément fermée, ligne verticale de perfection charnelle. Une
flamme de haine s'est allumée dans les yeux de Yasmina. L'entêtement de
Grinchet à ouvrir ce qui doit encore rester clos, commence à la faire souffrir.
Le misérable précepteur aperçoit cette flamme. Et cette flamme lui dit : " Si
tu continues, je te jure qu'un jour la lame de mon couteau tracera un collier
écarlate le long de ta gorge !". La peur s'insinue en lui. Oui. Cette fillette
maigre, âgée d'à peine sept ans, à la merci, sur la table puante, de sa
virilité d'homme, d'adulte, de maître, de blanc, ce petit animal délicat, lui
fait peur. Il recule, grotesque, déculotté, trébuche sur son pantalon, et vient
heurter un corps musculeux. Il se retourne, en bafouillant une insulte. Mais un
choc brutal sur l'arrière de son crâne le précipite au sol, inanimé. Yasmina
n'a pas bougé, toujours allongée sur la table. Quelqu'un s'approche d'elle. Ce
n'est pas Grinchet. Il émane de cette présence une force apaisante. Un doigt
parcheminé par le sable du désert, se pose un instant sur son tatouage. Yasmina
s'enhardit et regarde l'inconnu.
        -Tu es vivant, s'écrit-elle en laissant échapper ses larmes. L'homme la
remet sur ses pieds, remonte sa culotte, réajuste sa robe avec douceur.
        -Je suis vivant, confirme-t-il, et je t'ai retrouvée. Yasmina sourit à
René, l'étranger, le guerrier qu'elle a vu mourir, assassiné lâchement. Puis
elle s'élance dans ses bras. René l'y accueille avec passion, embrassant ses
cheveux et son cou.
        -Le méchant, tu l'as tué ?
        -Je ne crois pas. J'aurais dû. Mais je ne voulais que tu sois témoin
d'une autre mort.
        -Tu es revenu de chez... les morts ?
        -Non, mon ange. Je n'ai pas succombé à mes blessures. Des nomades m'ont
recueilli et m'ont soigné. Il a fallu des semaines avant que je puisse tenir
debout. Ensuite, je suis parti à ta recherche... mais je ne suis pas le seul.
Il nous faut faire vite. Les Kaarnis, le peuple mystérieux du sud désertique.
Tu as leur tatouage et je crois qu'ils te cherchent.
        -Je ne sais rien de ce tatouage, pleurniche la pauvre enfant.

Un bruit de verre brisé, des cris, des coups de feu... La grande maison semble
soudain le théâtre d'une guerre. Franchemonet qui était tranquillement occupé à
zébrer les fesse de son fils de coups de cravache pour lui apprendre à vivre,
se retrouve assailli de toute part. Il sort de sa veste un pistolet, abat un
homme, puis deux, en blesse un troisième, mais un sabre implacable lui fend le
crâne. Il meurt en maudissant tous ces sauvages répugnants, il meurt dans la
haine et le ressentiment. Vêtu seulement de sa chemise de nuit, le pauvre
Alexandre, ne voit rien de tout ça. Des hommes se sont déjà emparés de lui,
l'ont bâillonné, ficelé, et le portent dehors. Il pensait que son père allait
finir par le tuer, et c'est sans doute ce qui serait arrivé sans l'intervention
de ces guerriers vêtus de bleu. Il souffre le martyre et perd rapidement
connaissance dans les bras de ses ravisseurs.

Yasmina et René observent le drame, cachés dans un buisson.
        -Ce sont les guerriers Kaarnis. Ils te cherchaient.
        -Pourquoi ils emmènent Alexandre ?
        -Je ne sais pas.
        -René. Sauve-le !
        -Pas maintenant Yasmina... Ils sont trop nombreux. Mais je crois savoir
où ils l'emmènent.
        -Nous irons le chercher ?
        -Oui. Si tu tiens à ce garçon, je te promets que nous le sauverons. De
plus je veux savoir ce que tu représentes pour eux. Jamais nous ne connaîtrons
la paix si nous ne réglons pas cette affaire... Maintenant viens...




Chapitre 6: Une Nuit d'Amour dans le Sable


René regarde Yasmina courir au bord de l'eau. L'écume éclabousse ses jambes.
Elle rit. Le crépuscule enveloppe ses cheveux d'une aura violette. Elle est si
belle. René est ému. Le corps de la fillette est comme translucide. Il voit à
travers elle la mer et l'horizon. A bout de souffle, elle retourne près de lui.
Le bas de sa robe est mouillé, et quelques lambeaux d'algue sont coincés entre
ses doigts de pieds. René passe ses mains le long de ses jambes humides. Sa
culotte aussi est mouillée. Il la lui baisse. Yasmina n'a pas besoin de
culotte. Son sexe est voué au soleil et au vent. Ce n'est qu'un tissu
encombrant inventé pour discipliner les petites filles, pour les empêcher
d'être ce qu'elles sont. Yasmina s'agenouille, la culotte sur les genoux. Elle
étreint René et l'homme referme ses bras autour d'elle. Il l'embrasse sur les
lèvres. Les longs cils de la petite fille chatouillent son visage. Sa langue
s'aventure dans la petite bouche qui la laisse passer, avide et curieuse. La
salive de Yasmina a le goût de la cannelle et de la menthe. Sa langue est
soyeuse comme la fleur d'un dattier. Tout en s'abandonnant à ce profond baiser,
Yasmina, qui est faite d'instinct plus que de raison, tend les mains vers le
mat qui dresse la djellaba de René. Dessous, on y sert de la semoule sucrée et
du thé à la menthe, pense-t-elle. Malgré cette langue qui occupe entièrement sa
bouche, elle parvient à rire. Les mains de Yasmina sont si légères que c'est à
peine si René les sent ramper sous sa djellaba, s'asseoir contre le tapis de
poils de son bas ventre et honorer de leur contact son idole brûlante. Sa
langue sort enfin, entraînant avec elle celle de la petite fille avec un léger
bruit de succion.
Yasmina murmure alors, avec la voix de l'enfant qui confie un secret à sa
poupée: "Je veux être ta femme... Pour toujours... Ta petite femme... Tu veux?"
Pour seule réponse René dévoile l'idole de chair enserrée dans l'écrin que
forment les mains de la petite fille. L'idole n'a rien à voir avec celle, toute
de pâte d'amande, d'Alexandre ... Rien à voir avec le cobra à la morsure
lubrique de l'anglais ou du précepteur. C'est l'arme pacifique d'un guerrier...
Douce au contact mais pourtant pleine de force, rigide et fière. Yasmina se
penche. On dirait qu'elle se prosterne. Pas comme une vestale soumise et
tremblante devant la divinité barbare à qui elle est promise, mais plutôt comme
un ermite mystique face au soleil qui se lève. Respectueuse et complice, elle
s'allonge entre les cuisses de son amoureux. Elle pose son menton dans le
pelage roux et sa langue de chiot trace la lettre dâd le long de l'idole, une
lettre au tracé surprenant qui commence par une boucle, continue en courbant le
dos, et s'achève par un point flottant au-dessus de l'horizon typographique.
Une lettre qui fait l'amour à elle-même...

Une rafale de vent marin soulève la robe de Yasmina. René voit les fesses
encore marquées par les punitions reçues.
        -On te frappait, mon amour?
        -Non, répond Yasmina pour qui les Chatiments du précepteur n'étaient
pas des coups, mais on me donnait la fessée quand je faisais des fautes. Et
elle reprend son travail de calligraphie, laissant René dubitatif, entre
plaisir et colère, entre pardon et vengeance... Ces fesses embrasées, à
présent, il les caresse. Ses yeux papillonnent, ne sachant ce qu'ils doivent
regarder. La mer d'encre, le rectangle de la culotte tendue entre deux mollets,
les fesses transfigurées, ou les lèvres de Yasmina, entrouvertes, encore
hésitantes, contre sa verge... Qui ne savent comment la saisir, comment
l'adorer, comment l'exhausser. Une si petite bouche, pense René en laissant
glisser ses doigts, au-delà des dunes ambrées, le long du sillon
imperceptible... Une si petite bouche pour un objet tellement impudique. Et
malgré tout, il n'y a nulle laideur dans cette association, nulle
contradiction. Son sexe tendu. Les lèvres veloutées de Yasmina. Ses doigts de
guerriers endurcis. Le matelas voluptueux  qu'est la vulve de Yasmina, et qu'un
geste trop brusque marquerait aussitôt... Son corps d'homme mur, son désir
d'homme mur ne polluent pas l'image de cette fée sortie des sables. Au
contraire. Ses doigts écartent le sillon et s'aventurent au-delà. Pays fertile
miniature que baigne une unique source. Le bout de son majeur y repose.
Yasmina, poupée pâmée dans le sable, écarte les jambes à en fendre sa culotte.
C'est un réflexe naturel. René à la clé. Elle s'ouvre pour lui. Elle sent 
qu'on l'envahit,  et que des muscles dont elle ignorait tout sont pour la
première fois soumis à un effort.Elle sait, pour l'avoir entendu, qu'une femme
doit offrir sa virginité à son mari, et elle sait confusément qu'il s'agit de
quelque chose qui se trouve là entre ses jambes. René hésite aux portes de
l'hymen, aile de papillon abandonnée sur une toile d'araignée. Mais Yasmina
veut faire cette offrande. Le sexe de son amant trouve enfin sa voie dans sa
bouche. Le doigt de son amant trouve également sa voie... L'hymen se rompt
doucement, presque sans douleur. Tout juste une fine larme de sang coule-t-elle
de la fente. " Maintenant, je suis sa femme ", pense Yasmina, " Dieu a béni
cette union ". Une joie immense envahie son cœur. Elle sait que le guerrier
blanc sera toujours là pour la protéger et pour l'aimer.

Et pour sceller cette union, elle boit la semence qui jaillit, tiède comme du
lait, tiède comme la mer, tiède comme le sable des dunes lorsque le soleil s'y
enterre...


A suivre ?


þ Ceci provient du site gratuit des HISTOIRES TABOUES créé en 1999 par Pedinc.

http://www.asstr.org/~histoires/  ou  http://go.to/histoires

Vous y trouverez la plus grande collection d'histoires en français sur le sujet.

N'oubliez jamais que cela doit rester des fantasmes ...
Forcer un enfant au sexe dans la vie réelle mérite la prison !

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Sauf si stipulé autrement, vous pouvez la republier sur un autre site gratuit
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