TROIS CONTES POUR LES ENFANTS TURBULENTS (2) (par Geoffroy Perrault) (M/g, M/g, M/gb, pedo, very cons)

title: 3 contes pour les enfants turbulents
part: Complete
author: Geoffroy Perrault
keywords: M/g, M/b, pedo, Mdom
language: Francais
age: 06 ans
published: 12/06/1999


Copyright © 1999, Geoffroy Perrault.

Filename: contes2.txt 

Trois contes pour les enfants turbulents, part 2

Written by Geoffroy Perrault


Mise en garde:

Mes histoires ne sont rien d'autre que des contes, et comme tous les contes,
elles sont parfois ambigues et cruelles et font cohabiter les princes charmants
avec les ogres. A la différence de mon illustre ancêtre je ne les destine pas à
la petite nièce de Louis XIV, mais à des adultes normalement capables de faire
la part entre conte et réalité. Ne lisez pas cette histoire si vous savez à
l'avance qu'elle va vous scandaliser. Dans le cas contraire vous ne feriez que
manifester votre hypocrisie. Si vous êtes un adulte responsable sachant faire
la différence entre fantasme et réalité, alors je vous souhaite une bonne
lecture. Si vous êtes le genre de type mélangeant fantasme et réalité, ne
perdez pas votre temps à lire l'histoire qui suit, consultez au plus vite les
urgences psychiatriques.



"Trois contes pour les enfants turbulents" fait suite à "Trois conte pour les
enfants sages". Les princes charmants officiaient dans ces derniers. Ici ce
sont au tour des ogres... La dernière histoire est si cruelle que je n'ai pu
m'empêcher de lui donner une fin heureuse.




Trois contes pour les enfants turbulents. (M/g, M/b, M/g, pedo, Mdom)

Par Geoffroy Perrault


I: La Leçon de Piano

Anaïs n'est pas douée pour le piano. Elle n'aime pas en jouer. Elle n'aime pas
répéter des heures durant des morceaux qui l'ennuient. Mais sa mère ne l'entend
pas de cette oreille. Dans le grand appartement parisien où vit Anaïs, il y a
un piano à queue qui appartient à la famille depuis un bon siècle. Il faut donc
qu'elle sache en jouer. Sa mère l'a décidé. Son père l'a décidé. Sa grand-mère,
aristocrate acariâtre et frustrée l'a décidé. Anaïs, qui vient d'avoir dix ans,
n'y coupera pas.
        -Mais je n'aime pas le professeur qui me donne des cours ! Avec lui je
n'apprends rien!
        -Qu'à cela ne tienne... Nous te trouverons un autre professeur, plus
sérieux et plus sévère, qui sera te faire travailler comme il faut. Justement
la grand-mère d'Anaïs a entendu parler d'un excellent professeur qui enseigne
avec sévérité la dure discipline pianistique aux enfants récalcitrants. La mère
d'Anaïs appelle le soir même ce fameux professeur.
        -Allo, monsieur Valenlis?
        -C'est lui-même.
        -Je souhaiterais que vous donniez des cours de piano à ma fille.
        -C'est de l'ordre du possible, mais sachez que je suis très exigeant
dans le choix de mes élèves. Quel age à votre fille?
        -Elle vient d'avoir dix ans.
        -Donc tous les espoirs sont encore permis. A t-elle les doigts fins?
        -Oui. Pour cela elle tient de sa mère.
        -Bon. Je donne un à deux cours par semaine à chacune de mes élèves...
Un cours dure deux heures. Et j'exige de mes élèves un certain nombre de
choses.
        -Je vous écoute.
        -Mes cours mettent mes élèves en situation de concert. Ce qui permet de
capter leur concentration. Il arrive fréquemment que j'invite quelques
auditeurs, parmi les meilleurs musiciens de Paris. Je veux que mes élèves
soient élégamment coiffés et habillés. Pour votre petite Anaïs, vous pouvez
proscrire pantalons et baskets. La robe est obligatoire...
        -Dès la première séance?
        -Oui.
        -Soit. C'est une méthode originale.
        -C'est une méthode efficace surtout. En quelques mois votre petite
Anaïs fera de grands progrès... Je vous propose une première séance. Disons...
Mercredi à quinze heures.

Bien qu'Anaïs ne soit pas la plus jolie petite fille de cet arrondissement,
elle possède un charme indéniable qu'elle tient en grande partie de sa mère,
native d'Irlande. De fins cheveux roux coupés mi-courts, de grands yeux verts,
une peau blanche et marbrée, quelques taches de rousseurs sur la frimousse, en
font une enfant bien agréable à regarder. De nombreux messieurs ne s'y trompent
pas. Alors qu'elle se rend à pied chez son professeur, habillée d'une robe
violette, sans manche, généreusement décolletée, ils sont nombreux à la
regarder. Anaïs est pourtant dénuée de formes, et bien qu'elle soit de grande
taille, son jeune age ne fait aucun doute. Anaïs n'est pas très à son aise dans
cette robe coupée à mi-genoux qui l'oblige à faire de petits pas, et dans ces
souliers un peu trop hauts de talon qui la font trébucher. Heureusement qu'elle
ne comprend pas encore de quoi sont faits les regards qui la couvent. Son
malaise n'en serait que plus grand... Elle a déjà assez peur à l'idée de
rencontrer ce nouveau professeur qui lui impose un cours de deux heures en robe
de soirée. Elle ne le connaît pas encore. Mais elle le hait déjà.

Monsieur Valenlis habite dans un immeuble aussi cossu que celui dans lequel vit
Anaïs. Peut-être même un peu plus.
Sur la porte cochère une plaque indique: "V. Valenlis, professeur de piano
diplômé, troisième étage." C'est la concierge qui ouvre la porte de l'immeuble
à Anaïs. Elle la regarde des pieds à la tête, esquisse un sourire mauvais, et
lui lance "pour les cours de piano, c'est au troisième!". Anaïs chuchote un
"merci beaucoup Madame", et s'engage dans l'escalier. Arrivée devant la porte
de Monsieur Valenlis, professeur de piano diplômé, elle hésite un instant. Tout
la pousse à rebrousser chemin. Et lorsqu'elle se décide à appuyer sur la
sonnette, c'est la mort dans l'âme. L'homme qui lui ouvre n'est pas à l'image
de ce qu'elle attendait. Ce n'est pas un vieux bonhomme mais un homme jeune,
élégant, habillé de ce qu'Anaïs croit d'abord être une robe de chambre, mais
qui s'avère un kimono en soie de grande qualité.
        -Bonjour, monsieur. Je suis Anaïs Berthomé. Je viens pour la leçon de
piano. L'homme la regarde avec intensité avant de dire:
        -Bienvenue Anaïs... Entre... Je suis sûr que tu es aussi pressé que moi
de nous mettre au travail. Non. Anaïs n'est pas du tout pressée de se mettre au
travail, mais la mise de ce monsieur est si curieuse pour elle, qu'elle en
oublie ses appréhensions. L'appartement de Valenlis est décoré d'une manière
qu'Anaïs trouve bien étrange. Il semble y avoir des tapis même au plafond, et
les oeuvres d'art orientales côtoient des piles de livres et de partitions. Une
odeur que la fillette n'arrive pas à identifier flotte dans les pièces. Pas une
odeur désagréable, seulement bizarre... Valenlis ouvre une petite porte, et
laisse galamment passer Anaïs devant lui. "Voilà la salle de musique où nous
allons passer quelques heures enrichissantes", lui susurre-t-il à l'oreille. La
salle en question abrite un piano demi-queue, une harpe de concert, des chaises
et fauteuils disposés en arc de cercle face au piano, et le long d'un mur une
longue mais étroite table de pin massif. Seule une petite fenêtre éclaire cette
salle, et la lumière d'un lustre de bronze y est nécessaire, même en pleine
journée.
        -Bien. Installe-toi au piano et règle le tabouret à ta mesure. Tout en
s'exécutant, Anaïs dit d'une voix un peu plaintive:
        -Je suis pas très bonne, vous savez. Et puis je ne savais pas si je
devais amener des morceaux...
        -Chut! A partir de maintenant, ne dis plus rien... Seulement la
musique. Valenlis pose sur le piano une partition et se place derrière Anaïs,
mais si près qu'elle peut sentir dans son dos le frôlement des pans du kimono.
        -Allez! Déchiffre ça. C'est très facile. La petite fille commence à
jouer la partition. Mais elle enchaîne erreurs sur erreurs,   malgré
l'apparente facilité du morceau. Le morceau lui semble bizarre et dissonant.
Rien à voir avec les Bach et Mozart qu'on lui impose d'habitude.
Valenlis, penché contre son oreille, lui chuchote des encouragements: "Oui.
C'est bien Anaïs. Pas trop vite. Là, avec le troisième et non le quatrième. Un
peu plus de pédale..." Et puis soudain elle sent les mains du professeur se
poser de chaque coté de ses bras nus. Anaïs est une petite fille qui déteste
qu'on la touche. Elle se tétanise aussitôt, mais n'ose pas pour autant
interrompre son déchiffrage.
"Oh! Que tu es crispé! Détends-moi ces jolis petits bras! Laisse-les flotter!"
Les mains de Valenlis descendent le long des bras de son élève, la faisant
frissonner, jusqu'à se poser sur ses propres mains.
"Abandonne toi un peu. Je vais te guider." Anaïs a l'horrible impression que
les doigts, les mains et les bras de son professeur sont en train de se fondre
dans les siens. Sa peau si sensible souffre de ce contact et elle n'arrive plus
du tout à se concentrer. Elle ne joue plus la musique. C'est Valenlis qui joue
à travers elle. Ses doigts et ses mains se meuvent sans que sa volonté n'y soit
pour quelque chose.
"Voilà tu te détends enfin!" Elle sent le souffle tiède dans son cou, et le
corps de cet homme collé à son dos. Elle sent au-dessous de ses omoplates, à
travers sa fine robe, quelque chose de dur et de brûlant qu'elle n'identifie
pas. Et sa main droite s'envole. Elle n'est plus sur le clavier. Valenlis la
suspend en l'air et la fait danser. Seule sa main gauche continue à jouer. Puis
cette main aérienne qu'elle ne contrôle plus se pose à nouveau, mais pas sur le
clavier, non, plus bas, sur son ventre, entre ses cuisses. Et les doigts de
Valenlis font jouer les siens contre l'étoffe de sa robe tendue, presque avec
violence jusqu'à venir toucher la fente de son sexe. Anaïs voudrait n'avoir ni
robe de soirée, ni culotte, pour sentir jouer ses doigts le long de sa fente.
Malgré sa peur des contacts charnels, elle voudrait au-delà de toute mesure que
cela s'accomplisse. Elle s'entend gémir comme dans un sommeil fiévreux.
"Anaïs?", entend-elle au loin, "ma chère petite Anaïs, reviens à nous!" Et tout
s'arrête. Sa main gauche est posée sur le piano. Sa main droite est entre ses
jambes, crispée dans l'étoffe violette de la robe qu'elle a en parti réussi à
retrousser en haut des cuisses. Et valenlis est assis à un bon mètre d'elle. Il
ne la touche pas. Il la regarde, plus amusé qu'inquiet.
        -Oh, mon dieu! gémit Anaïs, qui retire brusquement sa main droite
d'entre ses jambes et réajuste sa robe. Un rouge vif de honte et d'humiliation
lui monte aux joues.
        -Et bien, Anaïs, tu te donnes beaucoup à la musique. Ce sont des choses
qui arrivent, tu sais.
        -Je je... je sais pas ce qui m'a pris. Je suis peut-être malade.
        -Je ne crois pas. C'est la fougue de l'enfance dans toute sa splendeur,
dit-il en lui servant un verre d'eau. La petite fille tremble tant qu'elle ne
peut le saisir, et Valenlis est obligé de lui tenir.
        -Là... Ne t'étouffe pas. Bois lentement. Reprend ton souffle. Et puis
nous continuerons.  Anaïs n'en croit pas ses oreilles. Continuer le cours? dans
l'état de trouble et de honte dans lequel elle se trouve? Mais a-t-elle un
autre choix. Si elle s'y refuse, Monsieur Valenlis en informera sa mère, et
elle saura tout de... de ce qu'elle vient de faire.
        -Ca y est. Tu vas mieux?
        -Oui, ça va maintenant.
        -Tu es une élève douée, Anaïs. Tu as beaucoup de sensibilité. Mais ta
manière de jouer sur les pédales est très maladroite. Nous allons étudier ça à
présent. Lève-toi. Anaïs se lève. Valenlis en profite pour baisser de quelques
centimètres le tabouret. Puis il s'y assoit. Anaïs s'attend à ce qu'il lui joue
le morceau. Mais il n'en fait rien. Il montre ses propres genoux et lui murmure
"allez, viens." Anaïs reste dans l'expectative. Elle ne va quand même s'asseoir
sur les genoux de cet homme. Mais Valenlis manifeste son impatience. "Viens,
Anaïs... Nous n'avons pas de temps à perdre. L'heure tourne." Alors la petite
fille s'exécute. Elle s'assoit sur les genoux de son professeur du bout des
fesses. Valenlis ne l'entend pas ainsi. En quelques sautillements de cuisse, il
colle l'enfant contre lui, attrape à nouveau ses mains, et les place au-dessus
du clavier. Cette fois-ci, le corps entier d'Anaïs et non plus seulement ses
bras, est sous l'emprise du professeur de piano. Ses jambes, son buste, sa
nuque, remuent au rythme de cette musique bizarre qu'elle n'a pas l'impression
de jouer. Elle ressent le contact de la soie contre ses mollets et le bas de
ses cuisses. Elle ressent le contact de la soie le long de ses hanches. Elle
perçoit la soie qui glisse sous ses fesses. Elle sait qu'elle n'est plus qu'une
marionnette dans les bras de Valenlis, qui manipule ses frêles articulations
selon son désir. Est-ce que ce sont ses mains ou celles de Valenlis qui, à
force de trépidations, retroussent sa robe jusque sur sa culotte? Est-ce que ce
sont ses mains ou celles de son professeur qui font tomber sa robe sur ses
épaules et dénudent sa poitrine plate? Est-ce que ce sont ses mains qui la
caressent à présent entre les cuisses et sur le torse. Est-ce sa propre bouche
qui lèche ses épaules et sa nuque? Elle s'entend gémir, et des larmes de
désarroi coulent le long de ses joues. Son corps, même dans ses parties les
plus intimes est tout entier sous l'emprise de Valenlis. Autour d'elle, ce
n'est plus la soie du kimono qu'elle sent, mais la peau velue de son
professeur. Puis elle perd connaissance.

Anaïs revient à elle, progressivement. Elle est incapable de bouger, mais elle
peut voir, entendre et ressentir. Elle est allongée sur la grande table de pin.
À l'exception de ses souliers et de sa culotte tire-bouchonnée sur sa cheville
droite, elle est nue. Valenlis est assis devant la table comme devant un piano.
Il fait courir ses doigts sur le corps de la petite fille, le long de ses
hanches, de ses cuisses, et même entre ses jambes. Lui aussi est nu. Son kimono
est à ses pieds. Anaïs se laisse aller à apprécier la manière dont Valenlis
égrène des notes imaginaires sur sa peau tendre et blanche, surtout lorsqu'il
dépose un accord entre ses jambes, ou qu'il prolonge un long tremolo sur sa
fente à présent humide. Et il y en a beaucoup dans la partition qu'il joue. Le
dernier accord, vibre longtemps à l'entrée de son vagin, alors que la
jouissance envahie cette petite fille étrangère, jusque-là, à toute sensualité.
Valenlis se lève et va se rhabiller tout en regardant son élève emporté par un
puissant orgasme.
"La leçon est terminée, Anaïs. Reste allongée un peu. Ma bonne est en train de
repasser ta robe. Elle est toute froissée. Ta mère n'apprécierait certainement
pas de la récupérer dans cet état." Anaïs met de longues minutes à retrouver
l'usage de son corps. Elle s'assoit sur le bord de la table, sans oser regarder
autour d'elle. Elle remet sa culotte qui se gorge aussitôt de la moiteur de sa
vulve, puis sa robe soigneusement repassée. Valenlis l'aide à se mettre sur ses
deux pieds. Il la recoiffe gentiment en passant ses doigts en peigne dans ses
cheveux roux.
"Tu as bien travaillé. Tu es une petite fille douée. J'en ferai part à ta mère
et elle sera fière de toi." Il la prend par la main et la raccompagne jusque
sur le palier. Anaïs est incapable de dire quoi que ce soit, et le souvenir de
ce qui vient de se dérouler, lui semble lointain et confus. Valenlis lui prend
la main et y dépose un baiser.
"A la semaine prochaine, même heure", lui dit-il en l'abandonnant sur le
palier. En descendant l'escalier Anaïs rencontre une petite fille d'origine
asiatique, habillée d'une très belle robe blanche. Les deux enfants se
regardent un instant. "Elle va chez Valenlis", se dit Anaïs, "et ce n'est pas
sa première leçon..." Elles se croisent sans échanger une parole.


"Allo... Cher maître... Que diriez-vous d'un concert, chez moi, mercredi
prochain? Oui. Je crois que je vous ai trouvé un piano digne de votre
virtuosité. Nous aurons tous grand plaisir à vous écouter... Et pour votre
délicieuse épouse, j'ai également une harpe qui sonne délicieusement. Oui. Un
duo... Excellente idée, cher maître. A mercredi." Valenlis repose le combiné.
La petite fille asiatique qu'Anaïs a croisée dans l'escalier, se tient devant
lui, nue.
"Nous allons voir si tu as fait des progrès", lui dit-il en disposant les bras
et les jambes de l'enfant entre les cordes de la grande harpe.




II: Hubba Yala


Il est si facile lorsque l'on est citoyen libre habitant la ville de Corinthe
de se procurer de beaux et jeunes esclaves. Encore faut-il y mettre le prix.
Depuis peu, l'argent coule à flot sur ma maison. Mon négoce est prospère, et je
peux enfin avoir le train de vie auquel j'aspire depuis longtemps. Je me rends
chez la maquerelle Nicaretes réputée pour fournir les plus beaux enfants,
filles ou garçons, de tout le bassin méditerranéen. Elle les achète à l'age
tendre de trois ou quatre ans, sur les marchés aux esclaves et les éduque
pendant deux où trois ans avant de les proposer à ses clients. Nicaretes me
reçoit dans ses somptueux salons et me demande ce que je cherche.
        -Je cherche un garçon de sept ou huit ans.
        -Pour l'amour?
        -Oui.
        -Tu es un marchand. Tu aimeras sans doute un peu d'exotisme.
        -Pourquoi pas. Montre-moi. Nicaretes appelle deux de ses servantes aux
allures de nourrices. Elle murmure quelques ordres à leurs oreilles. Le deux
servantes hochent la tête et sortent. Entre temps Nicaretes remplit à nouveau 
ma coupe de vin crétois. Les servantes reviennent en tenant chacune par la main
deux garçonnets. Les enfants sont nus à l'exception d'une bande de soie qui
ceint leurs ventres sans cacher leurs sexes.
"Ces deux-là viennent du centre de l'Afrique", m'explique Nicaretes en me
montrant des doigts deux enfants à la peau noire.
"Celui-là est un Nubien, mais il a eu un père carthaginois. Et celui-là vient
de Chine. Il a été enlevé par des pirates lorsqu'il était encore un bébé... Ils
sont tous les quatre éduqués et dociles." Je le regarde tous les quatre, mais
n'ai d'yeux que pour le petit métis. C'est un magnifique garçonnet à la peau
couleur d'argile. Ses yeux sont grands comme ceux d'une biche. Son corps est
fin et élancé et son sexe circoncis joliment proportionné.
        -Celui-là, dis-je à Nicaretes. C'est celui-là que je veux.
        -Un choix princier. Nicaretes claque dans ses mains et les servantes
reconduisent les enfants, à l'exception du jeune nubien que je viens de
désigner.
        -Comment s'appelle-t-il?
        -Nous l'appelons Hubba Yala. Il a sept ans.
        -Combien m'en coûtera-t-il?
        -Moins que pour l'un des trois autres.
        -Pourquoi? N'est-il pas largement aussi désirable qu'eux?
        -Bien plus encore à mon goût... C'est simplement qu'il n'a pas été
formé à l'amour anal. Il faudra que vous vous chargiez de cela si vous voulez
en faire un amant performant. Je vous indiquerai une personne très compétente
qui vous y aidera... Pour Hubba Yala je demande sept cents drachmes. Je ne
discute pas et paye le prix que Nicaretes m'en demande, bien que je la
soupçonne de me faire payer mon empressement.
"L'enfant vous sera livré demain. Le temps que mon tatoueur inscrive votre
monogramme sur son poignet, et que je fasse rédiger le titre de propriété."

Le lendemain Hubba Yala entre à mon service. C'est une des matrones de
Nicaretes qui me l'amène.
"Les paroles sont inutiles avec ce genre d'esclave", m'explique-t-elle, "si
vous voulez qu'il s'agenouille à vos cotés, il vous suffit de toucher son
coude. Si vous voulez le voir se caresser, touchez le bas de sa gorge. Si vous
voulez qu'il vous prodigue à son tour des caresses manuelles ou buccales,
touchez sa nuque... Voici l'adresse de Stéphanos, un sculpteur qui connaît
l'art de former les garçons comme les filles à l'amour anal. Vous ne
regretterez pas cet investissement." Elle me tend le titre de propriété, puis
me montre le tatouage représentant mon monogramme sur le poignet droit de
l'enfant. Le monogramme de Nicaretes est tatoué sur l'autre poignet.
"Remercie ta maîtresse", lui dis-je en l'invitant à prendre congé.

Me voila seul avec mon jeune esclave. Je n'ose encore le toucher tant je le
trouve beau, mais je bande rien qu'à le regarder. Lui me regarde également. Il
n'y a dans son regard aucune effronterie, mais seulement le désir de me plaire
et de me servir. Ne pas combler ce désir serait la pire chose que je pourrais
lui infliger à ce moment. Je lui fais signe de s'approcher. Il s'exécute en me
souriant doucement. Je touche son coude et il s'agenouille devant moi, les
paumes des mains tournées vers l'extérieur, la tête légèrement penchée sur son
épaule gauche. Je touche le bas de sa gorge et il se relève aussitôt. Me
faisant face, il prend sa petite verge entre deux doigts et commence à se
branler. Je le laisse faire jusqu'à ce que je juge son érection satisfaisante.
Je passe ma main derrière sa nuque, et il s'accroupit entre mes jambes. Il
soulève l'étoffe de ma toge et saisit mon membre entre ses deux mains. Il
penche la tête et prend mon gland entre ses lèvres. Je caresse ses cheveux fins
et bouclés alors qu'il me suce et me branle avec beaucoup de délicatesse. Une
de mes quatre servantes entre à cet instant dans la pièce.
        -Approche un instant. Elle s'approche en faisant des efforts pour ne
pas paraître intéressée par le spectacle de mon jeune esclave occupé à me
donner du plaisir.
        -Vous désirez?
        -Cet enfant s'appelle Hubba Yala. Je l'ai acheté hier chez Nicaretes...
Je veux que tu t'en occupes comme s'il était ton propre fils. Lorsque je
n'aurai pas le temps de le faire moi-même tu le baigneras matin et soir. Tu le
feras manger à l'office avec les servantes... Et puis installe un autre lit
dans ma chambre, avec des draps de soie... Enfin ne lésine pas à la dépense.
        -Je ferai selon vos désirs.
        -Oh, et puis trouve des jeux qui conviennent à son age. Des dés. Des
billes. Des images peintes... Va trouver le sculpteur Stéphano et dit lui que
j'ai besoin de ses services... Pas pour une sculpture mais pour la formation
d'un garçonnet. La servante s'incline et se retire. Il était temps. Je jouis
entre les lèvres de Hubba Yala en poussant un long soupire de contentement. Ce
merveilleux chérubin avale mon sperme sans en perdre. Il laisse seulement une
goutte couler le long de son menton. Ce n'est pas une maladresse mais un
raffinement que Nicaretes lui a sans doute appris. Je lui tends une coupe de
vin de rose. Il en boit une gorgée en me souriant.
"Tu es un enfant aussi beau qu'habile, Hubba Yala. Je vais faire de toi le
meilleur amant de tout Corinthe... Soi le bienvenu dans ma maison." Le petit
garçon, flatté par mon compliment, sourit de plus belle.

La première nuit je l'ai couché dans un lit près du mien. Pour prévenir une
improbable fugue autant que pour satisfaire un caprice, je lui ai attaché les
mains aux montants du lit avec des bandes de lin. Mais dès la deuxième nuit
j'ai jugé ces liens idiots, et j'ai préféré lui ouvrir ma couche.

Le matin du troisième jour le sculpteur Stéphano nous rend visite. C'est un
homme d'une cinquantaine d'années plein de prestances et de finesse.
        -Il serait donc question, me dit-il en refusant le verre de vin que je
lui tends, de former un jeune enfant aux jeux sodomites.
        -En effet.
        -Quel âge a-t-il?
        -Sept ans.
        -C'est fort jeune.
        -Oui. Mais c'est un élève de Nicaretes.
        -C'est une garantie, certes... Mais laissez-moi d'abord examiner le
mignon, avant de vous donner ma réponse. J'interpelle une servante et quelques
instants après, elle revient précédée de Hubba Yala, qui sort tout juste du
bain. Ses cheveux dégoulinent encore d'eau parfumée. Stéphano le regarde
approcher et je peux lire dans son regard une évidente concupiscence.
        -Hubba Yala, montre ton joli derrière au noble sculpteur Stéphano qui
est aujourd'hui mon invité. Penche-toi un peu plus. Pose tes mains sur mes
genoux. Hubba Yala s'exécute. Il a l'air inquiet d'être ainsi présenté à un
étranger. Je lui souris pour calmer ses craintes et le caresse sur la joue.
Stéphano commence par lui palper le derrière, comme pour en tester la
souplesse, puis il lui écarte doucement les fesses et s'abîme dans la
contemplation de son anus délicat. Il l'écarte, l'ouvre, le referme, le
chatouille... Hubba Yala glousse et j'ai la satisfaction de voir sa petite
verge se dresser. Stephano pose ensuite sur la table un flacon et une coupelle.
Il verse un peu du contenu du flacon dans la coupelle et y trempe l'index.
        -Huile d'olive clarifiée dans laquelle je fais macérer des feuilles de
menthe et des pétales de rose, m'explique-t-il, c'est un excellent lubrifiant.
IL passe son index sur les bords de l'anus d'Hubba Yala, puis, en tournant
lentement, il l'enfonce de deux phalanges. L'enfant soupire en sentant le doigt
de Stephano envahir ses entrailles.
        -Il répond bien et ne se contracte pas trop malgré son jeune age. Il a
les muscles nécessaires. Laisse-moi l'entraîner pendant une douzaine de jours
et tu pourras ensuite ne jouir autant de fois qu'il te plaira. Je prends 150
drachmes pour ce travail. Il m'arrive parfois d'en demander le double, mais la
beauté de ce garçon est déjà une rétribution.
        -Qu'il en soit ainsi. Le marché est conclu.
        

Alors commence l'entraînement quotidien d'Hubba Yala. Chaque matin, l'habile et
savant Stephano vient dans ma demeure, et passe une partie de la matinée dans
ma chambre auprès de mon esclave. Bien sûr j'assiste à toutes ces séances, pour
encourager l'enfant mais aussi parce que c'est un délicieux spectacle que lui
et son professeur sodomite m'offrent là. Stephano lui a d'abord appris les
postures adéquates et les gestes qui les ordonnent. Poser le majeur sur le
nombril d'Hubba Yala signifie qu'il doit s'apprêter à être pénétré. Poser
ensuite ses quatre autres doigts de part et d'autre, signifie qu'il doit se
mettre à quatre pattes les cuisses légèrement écartées et décalées. Faire
glisser l'index vers le bas-ventre, ordonne au contraire à Hubba Yala de
s'allonger sur le dos, de replier ses jambes sur le ventre et de les tenir
écartées avec les mains sur les genoux. C'est de loin la posture qui me plait
le plus. Faire glisser l'index vers le haut ordonne à l'enfant de venir de
lui-même s'asseoir sur la verge de son maître. Stéphano sculpte lui-même dans
le bois précieux et le marbre de Delphes, les godemichets de taille variée
servant à assouplir l'anus d'Hubba Yala. Il les y incère sans jamais lui causer
de tourment. Soit il les y maintient de longues minutes, soit il les fait aller
et venir, suivant des rythmes et des mouvements savants. Au cours de ces
séances, jamais Hubba Yala ne débande, bien que Stephano ne m'autorise pas à
caresser  le pénis de l'enfant. Mais dés son départ, je prends ma revanche et
branle ou lèche le sexe de mon esclave jusqu'au repas, envoûté par ses rires
cristallins et ses soupirs de plaisir.

Hubba Yala progresse si vite, qu'après deux semaines d'entraînement, Stephano
m'annonce que l'enfant est prêt. Je suis impatient de lui faire l'amour. Dès
l'aube je demande à ma servante de l'emmener au bain et de lui laver les
entrailles à l'aide d'un clystère. En l'attendant je bois un verre de vin de
rose et je mange quelques figues. Après un temps qui me paraît interminable
tant mon impatience est grande, la servante me le ramène, propre et parfumé.
Mon bel esclave se tient devant moi, souriant. Je suis satisfait de voir qu'il
bande autant que moi.
        -Alors Hubba Yala, es-tu prêt à m'offrir ton charmant petit cul ?
        -Oui, maître... Je ne désire que cela. Mon majeur se pose sur son
nombril. Mon index glisse vers son bas-ventre. Hubba Yala comprend aussitôt ce
que j'attends de lui. Il s'allonge sur le lit et replie les jambes sur son
ventre. Ses fesses s'ouvrent comme une orange juteuse fendue par une dague. Je
contemple la fleur en bouton de son anus que je m'apprête à butiner. J'oins ma
verge du mélange de Stephano et fait de même avec la rondelle de l'enfant. Je
me penche pour embrasser sa verge précieuse puis sa bouche entrouverte. Je sens
mon sexe glisser tout doucement en lui. Il gémit mais se trémousse habilement
pour m'aider à le pénétrer. Ca y est... À présent ma verge est tout entière
entourée des muqueuses chaudes et frémissantes de son rectum. Je la fais aller
et venir très lentement, me gardant bien de trop la ressortir. Je veux rester
le plus longtemps possible dans le ventre de cet enfant. Je veux profiter de sa
chaleur, des spasmes infimes qui traversent ses sphincters. Je veux profiter de
sa bouche entrouverte et des gémissements qui en sortent et que ma propre
bouche capture. Comment ne pas mourir d'amour pour ce garçonnet ? Ma jouissance
est au-delà de toute description. Je déverse mon foutre dans la chaleur moite
de son ventre, en réprimant des grognements de plaisir. Je n'en finis plus de
jouir, et cela est presque douloureux. Il faut de longues minutes avant que je
ne m'apaise, et que je me retire du rectum d'Hubba Yala. L'enfant a joui lui
aussi. C'est visible à son visage apaisé, et aux longues inspirations qui
soulèvent son thorax.
" Hubba Yala, mon jeune amour, tu es le plus grand bonheur de mon existence. "

J'encule mon esclave chaque soir. Parfois aussi au milieu de la nuit, alors
qu'il dort. Je l'enculerais plusieurs fois par jour si je ne me retenais pas.
Mais je ne tiens pas à épuiser son anus. Une fois par semaine j'invite quelques
amis, jamais plus de trois à la fois. J'ordonne à Hubba Yala de leur offrir son
cul, et je regarde mon jeune esclave passer de main en main et de verge en
verge. Je ne suis pas jaloux. Bien au contraire. Il me plait de le voir ainsi
offert à d'autres. Et il se prête à cela avec soumission, même lorsqu'une verge
massive le fait gémir de souffrance. Il sait qu'ensuite son maître passera de
longues minutes à le baigner et à l'oindre pour l'apaiser. Il sait que son
maître l'aime plus que tout au monde. Et il ne craint que le jour où son maître
en fera un citoyen libre.

Dans quatre ou cinq ans, Hubba Yala ne sera plus un enfant, et je cesserai de
le désirer. Ce jour sera un triste jour. Il quittera ma demeure libre et riche,
éduqué, prêt à vivre sa vie de citoyen... Je ferai le deuil de mon petit et
tendre esclave. Puis je retournerai voir Nicaretes.



III: La poupée du roi Buhel

Elle ne se connaît pas de nom. Elle ne se connaît pas d'âge. Ici au village, on
l'appelle simplement esclave ou poupée. Elle ne se souvient plus de ses parents
tués devant ses yeux par les guerriers du roi Buhel lorsqu'elle avait trois
ans. Dans ce royaume, elle est la seule petite fille blanche. Ses longs cheveux
blonds, sa peau translucide, en ont fait une curiosité que le roi Buhel est
fier de posséder. Elle a porté une robe, il y a longtemps de cela. Mais depuis
des années elle vit nue, à l'exception d'un collier d'argent. Lorsque le roi
Buhel lui a offert ce collier, elle a cru à une marque d'affection. Mais elle
se trompait. Ce collier, pourvu d'un anneau, ne sert qu'à la retenir attachée
lorsque le roi le désire. Il y a une chaînette au pied de son trône, une autre
au pied de son lit, et à différents autres endroits où il se plait à attacher
la petite fille. Le reste du temps, une corde de cuire passée à travers
l'anneau du collier fait office de laisse. La petite fille ne se souvient plus
de sa langue natale. Mais elle ne parle pas non plus la langue des gens de ce
royaume. Elle comprend seulement les ordres brefs que lui donnent le roi et ses
concubines. De toute façon, on ne lui demande pas de parler. Ce matin, comme
tous les autres, elle se tient agenouillée aux pieds du roi qui est assis sur
son trône. La chaînette reliée au collier ne lui permet ni de se mettre debout
ni de s'allonger sur le grand tapis d'antilope. Elle a l'allure d'une petite
européenne de six ans tout au plus, aux côtes saillantes et au regard triste.
Sa peau blanche la condamne à l'obscurité du palais. Il est rare que le roi
l'autorise à sortir. Ce n'est pas tant pour lui épargner des coups de soleil
douloureux, que pour conserver cette blancheur qui attise la curiosité de tous
ces sujets. Malgré ceci, la peau de la fillette s'est cuivrée au cours des
trois années passées au palais. Ces cheveux, par contre, ce sont éclaircis. Et
cet étrange contraste ne fait que renforcer sa beauté.
"Ka gnen!" ordonne le roi tout en détachant la chaînette du collier. Elle
connaît cet ordre par coeur. Il signifie qu'elle doit se lever, venir se placer
entre les jambes puissantes du roi, prendre son pénis entre ses deux petites
mains et le masturber jusqu'à ce qu'il lui signifie d'arrêter. Le roi n'exige
d'elle aucun autre service sexuel. Buhel est connu pour l'intérêt qu'il porte
aux petites filles, mais ravir avant la puberté une virginité serait
inconvenant. Néanmoins, il la fait assister à tous ses ébats avec ses
concubines. Elle doit se tenir debout devant le lit conjugal et ne pas
détourner le regard. Lorsqu'il en a fini, elle doit également laver son membre
avec de l'eau parfumée. Le roi Buhel ne la bat jamais. Ce n'est pas par
mansuétude de sa part. Mais il a constaté que les coups portés sur cette peau
blanche et fine laissaient des bleus disgracieux qui mettaient plusieurs
semaines à se dissiper. Il ne veut surtout pas altérer cette blancheur. Et puis
elle est si docile que le roi Buhel n'a jamais l'occasion de se mettre en
colère. Le roi Buhel a huit femmes âgées de douze à trente-deux ans. Parmi
elles, deux sont également ses filles. Le roi Buhel a vingt-deux enfants. Les
garçons vivent en dehors du palais et reçoivent une éducation guerrière. Les
filles vivent dans le palais et s'occupent des taches matérielles. Elles jouent
parfois avec la poupée blanche de leur père, mais ce sont des brimades plus que
des jeux. Le roi Buhel ne nourrit son esclave qu'avec des aliments blancs. Du
lait de chèvre qu'il lui fait laper dans une coupelle, du riz, du poisson, et
des grosses larves crues qu'il dispense comme une sucrerie lorsqu'il est
satisfait d'elle. Le roi Buhel aime également assister l'exciseuse du village.
Il y emmène toujours la petite fille blanche bien qu'elle soit encore trop
jeune pour subir l'excision. Dans la hutte sombre il retire son pagne et
s'assoit sur le sol. Les petites filles en âge d'être excisées viennent une à
une s'asseoir entre ses jambes. Le roi tient fermement leurs genoux écartés
pour permettre à la vieille exciseuse d'accomplir son travail. Les petites
filles doivent retenir leurs cris et leurs larmes et c'est cette souffrance
muette qui plait tant au roi Buhel et qui le fait bander. Voir la verge du roi
s'ériger lors d'une séance d'excision est un bon présage de guérison. Au début
la vue du sang coulant des sexes immatures faisait pleurer la poupée blanche.
Maintenant elle y est indifférente. Peut-être croit-elle que ce rituel ne la
concerne pas. Peut-être même souhaite-t-elle le subir pour échapper à la
servitude.

Elle est seule, assise au pied du trône. Elle y est attachée par son collier
d'argent. Elle n'a rien pour jouer. Alors elle regarde ses mains blanches et
fragiles. Le roi Buhel est parti visiter un village proche. Sur son torse nu il
y a encore un peu de son sperme en train de sécher. Elle ne fait rien pour
l'essuyer. Le septième fils du roi, âgé d'une douzaine d'années, entre dans la
salle du trône. La petite fille le regarde avec étonnement, car elle sait qu'il
n'a pas le droit de se trouver ici, et que c'est un crime grave de pénétrer
dans cette salle sans y avoir été invité. Le garçon est nu à l'exception de
bracelets rituels. Il a été circoncis la semaine précédente et le bord de son
gland porte encore la trace rose de la cicatrisation. Il s'approche lentement
du trône en se caressant la verge. Il semble peu sur de lui. Pourtant lorsqu'il
arrive aux pieds de la petite fille, il bande fermement. Il la détache et la
fait s'allonger sur les peaux qui entourent le trône. Elle ne se défend pas.
Elle n'en a ni les moyens ni la volonté. Elle laisse le garçon lui écarter les
jambes. Elle le laisse se coucher sur elle et peser de tous ses muscles
guerriers sur son corps infiniment délicat. Et, en retenant les larmes qui lui
montent aux yeux, elle le laisse la pénétrer avec une brutalité maladroite.
Pourtant le jeune guerrier lui fait affreusement mal. Jamais elle n'avait eu
aussi mal.

Le garçon, effrayé à l'idée d'être découvert, la viole rapidement. Il jouit
dans le ventre de la petite poupée blanche pour laquelle il bandait, et
ressentait tant de jalousie.  Il se relève, et sans même jeter un regard à la
fillette qui sanglote à ses pieds, prend la fuite.

Elle reste longtemps allongée sur les peaux d'antilopes, les cuisses ouvertes,
le sexe ensanglanté, à pleurer doucement. Elle voudrait mourir. C'est une des
épouses du roi qui la trouve ainsi. Émue par son état, elle la prend dans ses
bras et la porte jusqu'à sa chambre. Là, elle nettoie sa vulve martyrisée et
oint l'intérieur de son vagin avec une huile apaisante. Puis elle se met à la
bercer comme elle le ferait d'un bébé. La petite fille est surprise. Elle ne
pleure plus. Jamais on n'avait fait preuve d'autant de douceur à son égard. En
posant sa tête entre les seins de cette femme, elle murmure dans sa langue
maternelle: "maman"...

Le roi Buhel est fou de rage. L'exciseuse qui a examiné la poupée blanche est
formelle. Sa virginité n'est plus.
        -Elle a perdu une grande partie de ses pouvoirs. Au premier saignement,
tu aurais pu lui prendre son pucelage, et cela aurait amené la prospérité sur
toi et tes descendants."
        -N'y a-t-il rien à faire?
        -Veux-tu que je couse son vagin?
        -Cela remplacera-t-il son pucelage?
        -Je ne sais pas. Peut-être.
        -Alors cous!
        -Il faut d'abord que je me purifie pendant vingt jours et vingt nuits.
Après ce délai, amène-la-moi... Mais sache que c'est une opération dangereuse
pour une si jeune fillette. La fièvre pourrait la tuer.
        -Cela ne m'importe plus.

La poupée blanche ne sait rien du traitement qui l'attend. Elle a mal dans le
ventre dès qu'elle bouge, et c'est tout ce qui importe. Le roi Buhel ne
l'attache plus. Il ne lui demande plus de caresses. Il ne la regarde même plus.
Les filles du roi ne jouent plus avec elle. Le septième fils du roi Buhel a été
châtié. On l'a fouetté plusieurs heures durant devant tous les guerriers réunis
en cercle. Puis, plus mort que vif, on l'a chassé du village. Il sera mort
avant la nuit. Mais la petite fille s'en moque. Ca ne la console pas de la
douleur et de la honte.

Le septième fils du roi Buhel n'est pas mort. Son destin a croisé celui des
guerriers Julen'k, tribu ennemie depuis bien des générations. Leur roi a
recueilli le garçon, l'a soigné, et a écouté avec attention son récit. Il sait
qu'à cause d'un pucelage de fillette, le roi Buhel, son pire ennemi, se croit
affaibli. Alors il réunit ses guerriers, et, à l'aube, marche sur le palais du
roi Buhel. Toutes les femmes, les enfants et les vieillards, prennent la fuite
dans la brousse... Tous les enfants sauf la poupée blanche qui dort encore,
pelotonnée dans un coin. Les guerriers du roi Buhel font barrages. Et la
bataille commence, impitoyable et sauvage. Les hommes tombent par dizaines d'un
côté comme de l'autre. Le roi Buhel se bat avec courage et ténacité. Il tient
en respect trois, cinq et puis neuf guerriers Julen'k. Mais c'est la lance de
son propre fils qui lui perce le ventre. Lorsque la bataille cesse, il ne reste
plus qu'une poignée d'hommes ensanglantés, épuisés, qui se dispersent dans la
brousse en chantant des chants mortuaires.

La poussière est retombée. Un homme enjambe les cadavres des guerriers. C'est
un blanc. Il tient un bâton dans sa main droite, et une gourde dans sa main
gauche. Il entre dans le palais désert et repère le petit être nu et craintif
qui est assis dans un coin. La petite fille le regarde sans exprimer le moindre
sentiment... Il lui sourit, mais cela lui est égale, car elle ne comprend pas
ce que signifie un sourire. Il s'agenouille prés d'elle.
        -Comment t'appelles-tu?, lui demande-t-il en français. Elle ne répond
pas.
        -Comment t'appelles-tu?, répète-t-il en langue Nééké.
        -Esclave, lui murmure-t-elle.
        -Non. Ce n'est pas comme ça que tu t'appelles... Quand tu étais toute
petite, tu avais un nom.
        -Sais plus.
        -Moi, je sais comment tu t'appelles. Cela fait longtemps que je te
cherche. Il lui caresse les cheveux et ajoute en français :"Tu t'appelles
Adeline." La petite fille tourne son visage vers l'homme blanc. Et elle se met
à pleurer très fort, de toutes ses larmes. Il la soulève et la prend dans ses
bras. Elle se serre contre lui et l'image de son papa et de sa maman lui
revient soudain en tête. C'était avant. Avant qu'elle ne devienne la poupée
blanche du roi Buhel, dont le corps éventré gît à présent dans la poussière.


Fin


þ Ceci provient du site gratuit des HISTOIRES TABOUES créé en 1999 par Pedinc.

http://www.asstr.org/~histoires/  ou  http://go.to/histoires

Vous y trouverez la plus grande collection d'histoires en français sur le sujet.

N'oubliez jamais que cela doit rester des fantasmes ...
Forcer un enfant au sexe dans la vie réelle mérite la prison !

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