SEVICES AU HAREM (Par Amanda)

title: Sevices au harem
part: Complete
author: A-
language: Francais
age: 16 ans
published: 26/03/2000


Yasmine écarta la lourde toile et les hommes pénétrèrent sous la tente. 
Allongée sur des peaux de chèvres, Isabelle regarda approcher les cavaliers 
venus du désert, en compta six et ferma les yeux. Elle ne voulait pas voir 
ce qu'ils allaient lui faire et grâce à l'écœurant breuvage que Yasmine lui 
avait donné à boire, elle espérait qu'elle les sentirait à peine. Elle 
devait penser à autre chose, s'échapper dans le rêve pour oublier les mains 
qui s'insinuaient sous sa robe, froissaient le tissu pour dénuder ses seins 
et ses fesses, les mains avides qui la pétrissaient sans douceur, écartaient 
ses cuisses, les relevaient pour ouvrir son sexe épilé, huilé, parfumé au 
jasmin pour le plaisir de ces hommes dont elle ne voulait pas non plus 
entendre les souffles rauques, les grognements excités, les commentaires 
qu'elle ne pouvait comprendre mais qu'elle savait triviaux, pleins de mépris 
pour elle, la jeune pute blanche que l'émir Djamel al'Salen offrait à qui 
voulait bien en jouir, la chienne blonde de l'émir !

Rêver à tout prix, pour oublier les doigts qui forçaient sa bouche, 
écartaient ses lèvres pour ouvrir le chemin à un sexe trop gros, trop dur, 
qui s'enfonçait trop loin dans sa gorge, allait et venait sur sa langue. 
Rêver pour oublier les doigts qui pénétraient son ventre et ses reins, la 
fouillaient avec violence pour ouvrir eux aussi le chemin à deux sexes trop 
gros, trop durs, qui la pénétraient doublement, en même temps, la 
déchiraient en un va-et-vient saccadé, rivalisant de brutalité et de 
bestialité. Rêver pour oublier le goût de ce sperme qui envahissait sa 
bouche, coulait sur son menton, qui jaillissait dans son ventre et ses reins 
avant de ruisseler entre ses fesses, le long de ses cuisses...

Tel celui d'un pantin désarticulé, le corps gracile et maintenant 
complètement dénudé d'Isabelle se pliait et se courbait entre les mains des 
hommes qui la violaient sans aucun ménagement, ensemble, ou l'un après 
l'autre, ne lui laissant aucun répit. Les verges brunes, gorgées de sang, 
énormes, ne sortaient d'un passage que pour en pénétrer un autre, écartant 
démesurément sa bouche, son sexe, ses fesses, allant d'une ouverture à 
l'autre, encore et encore, les verges luisantes du sperme déjà craché, mais 
pourtant toujours si dures, raidies par un désir qui semblait ne jamais 
pouvoir être assouvi. Et Isabelle gémissait doucement, heureusement 
engourdie par la drogue de Yasmine. Elle subissait le viol des six hommes en 
rêvant au soleil, pas celui du désert qui brûle et qui tue, non, Isabelle 
rêvait au doux soleil de Côte d'Azur où elle était née, le soleil qui 
brillait, joyeux, au-dessus de la ville de Nice, il y avait très longtemps, 
avant qu'elle ne croise la route de Djamel al'Salen, le monstre, l'ignoble 
individu qui la livrait aujourd'hui à ses Touaregs, à ces cavaliers furieux 
qui jouissaient d'elle, en elle, sur elle, qui l'inondaient de sperme en 
grognant leur plaisir. Et qui crachaient par terre avant de quitter sa tente 
pour lui signifier leur mépris...

- Olivier ?

Isabelle avait appelé et ouvert les yeux en sentant la main qui caressait 
son front. Mais c'était Yasmine qui se penchait sur elle, lui essuyait le 
visage avec un linge humide, puis la lavait longuement, effaçait les 
souillures de son corps meurtri. Yasmine qui la berçait et lui demandait de 
lui raconter la France, pour la mille et unième fois. Parce que la petite 
Berbère savait que c'était la seule histoire qui pouvait consoler Isabelle, 
qui pouvait lui faire oublier l'horreur présente.

- Parle-moi d'Olivier, Isabelle. Dis-moi comment tu vivais là-bas, au bord 
de la Méditerranée. Dis-moi comment c'est la mer...

Et Isabelle raconta la mer, les vagues dans lesquelles elle jouait avec 
Olivier, son amoureux depuis le berceau. Son histoire, le début tout au 
moins, était un véritable roman à l'eau de rose, un roman pour jeunes filles 
sages et pures, presque un conte de fées. Olivier, fils des meilleurs amis 
de ses parents, était entré dans la vie de Isabelle le jour de sa naissance. 
Et il n'en était jamais sorti.

Agé de cinq ans lors de la venue au monde d'Isabelle, il en était tombé 
éperdument amoureux dès l'instant où il l'avait vue. Elle aussi, quelques 
années plus tard. Une merveilleuse histoire d'amour qui arrachait 
aujourd'hui des larmes de sang à Isabelle. Olivier lui avait tout donné, 
tout appris, et plus encore.

Quand elle avait eu neuf ans, il lui avait fait cadeau de son premier baiser 
de femme, c'est à dire sur la bouche, avec la langue. Un peu plus tard, 
lorsque ses seins avaient poussé, il lui avait fait découvrir les 
délicieuses sensations qu'ils pouvaient lui procurer si on en caressait 
délicatement les pointes avec la main ou la bouche. Enfant, elle avait 
souvent joué avec lui dans sa chambre, ou dans la salle d'eau lorsqu'ils 
prenaient leur bain ensemble, pour découvrir ce qui faisait d'elle une fille 
et lui un garçon. Mais ce n'est que vers douze ans que la curiosité l'avait 
poussé à prendre enfin dans ses doigts le pénis d'Olivier, et à le caresser 
comme il lui montrait, pour qu'il devienne d'abord tout dur et tout raide, 
puis jusqu'à ce que son plaisir gicle sur sa main en brèves saccades et dans 
un long gémissement.

C'était lui encore, bien sûr, qui lui avait appris tous les mystères de son 
sexe, "ta petite chatte à moi" comme il disait si gentiment. Il l'avait fait 
jouir mille fois avec ses doigts ou sa langue avant de la déflorer en 
tremblant. Elle avait alors quatorze ans. C'était un peu tôt, mais 
puisqu'ils devaient se marier... Car il ne pouvait en être autrement, 
c'était écrit, ils étaient faits l'un pour l'autre, ils s'aimaient depuis 
toujours et s'aimeraient toujours !

Jusqu'au jour où, à son tour, Djamel al'Salen, était entré dans sa vie, mais 
lui, pour la gâcher, pour la détruire, pour faire d'elle ce qu'elle était 
aujourd'hui, une esclave, pire, une pute, la pute blanche, la chienne blonde 
de l'émir ! Le roman rose était devenu roman noir, voire roman x.

- Ne pense pas à Djamel, murmura Yasmine. Oublie-le. Raconte-moi plutôt tes 
souvenirs d'avant...

Mais Isabelle ne pouvait pas ne pas penser à l'émir, elle ne pouvait pas 
oublier celui qui avait séduit et trompé tout le monde, y compris elle, puis 
l'avait enlevée et contrainte. Séduite ? Oui, tout à fait, même si elle ne 
voulait plus l'admettre. De même que ses parents, bien qu'elle ne veuille 
pas plus l'admettre. Mais elle devait bien reconnaître que c'était eux, en 
quelque sorte, qui l'avait poussé dans les bras de l'émir. Complètements 
bluffés par le brillant personnage, ils avaient été flattés que celui-ci 
s'intéresse à Isabelle. Evidemment, ils étaient persuadés que c'était en 
tout bien tout honneur... Persuadés ? Oui, après tout, elle n'avait que 
seize ans. De toute façon, quel que soit son âge, elle serait et resterait 
toujours pour eux une enfant. Ils ignoraient bien sûr tout des aventures de 
leur fille avec Olivier, enfin elle l'espérait, même si cela n'avait 
désormais plus la moindre importance.

Pourtant, il suffisait d'observer Djamel al'Salen attentivement, pour 
n'avoir très vite plus aucun doute de sa perversité. Isabelle s'en était 
rendu compte à la seconde où son regard s'était posé sur elle, mais elle 
l'avait nié. Ou accepté. Cela s'était passé sur le yacht de Djamel. La jeune 
fille rapportait la magnifique collection de boites à musique du 18e siècle 
qu'il avait confié au père d'Isabelle pour qu'il en restaure les délicats 
mécanismes. Sa mère était un peu snob et elle avait insisté pour que sa 
fille l'accompagne et rencontre l'émir. Plutôt timide, pas mondaine pour un 
sou, la jeune fille avait commencé par refuser cette responsabilité et cet 
honneur puis, poussée par la curiosité, elle avait fini par accepter. On n'a 
pas tous les jours l'occasion de rencontrer un authentique émir, n'est ce 
pas ?

Isabelle avait souri en voyant la Rolls blanche conduite par un chauffeur 
qui devait la conduire, elle et sa mère, en sécurité jusqu'au port, 
s'arrêter devant la bijouterie de ses parents. Elle trouvait cela un peu 
ridicule. Bien sûr, la Rolls était magnifique, bien sûr, cela faisait très 
classe ce chauffeur en livrée noire qui ouvrait sa portière en ôtant sa 
casquette, mais c'était à la fois très intimidant et très embarrassant. Et 
aussi très excitant. Quant à l'émir...

En grimpant la passerelle du yacht, Isabelle se préparait à rencontrer un 
personnage en djellaba, coiffé du traditionnel Keffieh. Elle s'attendait à 
tout sauf à ce play-boy en costume clair, sport, bon chic bon genre, Made in 
England, qui s'inclina respectueusement devant sa mère, puis se tourna vers 
elle... Le choc de sa vie ! Son sourire s'était figé face à celui, éclatant 
dans son visage basané, de Djamel al'Salen. Ce type était fantastiquement 
beau ! Quarante ans sans doute, à cause de quelques cheveux blancs qui 
argentaient sa chevelure sombre, quelques rides sur le front, mais un port 
de tête superbe, la noblesse et la fierté d'un seigneur du désert, et des 
yeux comme Isabelle n'en avait jamais vu, noirs, vraiment noirs, très 
brillants, des yeux qui la contemplait avec complaisance, paisiblement, sans 
gêne aucune, qui s'attardaient sur son corps, longtemps, et le 
déshabillaient... Et le troublaient. Malgré la chaleur, Isabelle avait senti 
un frisson glacé courir le long de son échine. Le regard de l'émir était 
sans équivoque, il appréciait les jambes longues et fines, les hanches et 
les fesses moulés dans le jean étroit, les seins qui pointaient timidement, 
nus sous le tee-shirt blanc. Le regard trahissait le désir du mâle. Mais 
l'homme bien élevé avait fini par dire :

- Mademoiselle, vous ressemblez d'une façon étonnante à une jeune fille que 
j'ai rencontrée hier, dans un musée de Florence, une jeune fille d'un autre 
siècle qui avait, comme vous, de longs cheveux dorés, de cet or qui brille 
aussi dans le vert de vos yeux... C'était une des Trois Grâces de 
Botticelli. On ne vous a jamais dit que vous lui ressembliez ?
- Non, jamais...

Isabelle avait bafouillé, trop surprise et subjuguée pour parvenir à 
dissimuler son trouble. Non seulement ce type était divinement beau, mais il 
avait une voix absolument démente, très grave, très chaude. Et il disait des 
choses... dingues ! Des mensonges certes, du baratin, mais du baratin de 
haut vol. Et puis que pouvait-il dire d'autre en pareille occasion ? 
Certainement pas avouer devant sa mère, qui ne se rendait compte de rien, 
qu'il avait envie d'elle ! Car Isabelle avait reçu le message cinq sur cinq 
et elle n'avait jamais été aussi sûre de son intuition féminine : l'émir 
avait envie d'elle et elle était certaine que s'il avait pu, il se serait 
jeté sur elle et lui aurait fait l'amour, sans préambules, sans même peut 
être lui ôter son jean et sa petite culotte qu'il aurait simplement baissée. 
Oui, il l'aurait très certainement violé s'il l'avait pu.

Alors, sans doute, aurait-elle du s'enfuir aussi vite que ses jambes le lui 
auraient permis, se sauver avant qu'elle ne soit irrémédiablement prise au 
piège. Au lieu de ça, elle avait rougi, de plaisir plutôt que de honte, 
ravie d'être désirée par un homme de quarante ans, très riche, très beau, 
dont elle devinait la perversité, certes, qui lui faisait peur et la 
troublait en même temps, mais qui surtout l'attirait irrésistiblement. 
L'attrait de l'inconnu...

Il était tel, cet attrait, que Isabelle avait accepté d'accompagner, 
l'après-midi suivant, l'émir chez un antiquaire de Monte-Carlo, cela afin de 
lui donner son avis sur un automate qu'il désirait acquérir. Il avait la 
passion des automates. Isabelle aussi. Une bonne excuse pour dire oui et 
surtout, pour que ses parents acceptent qu'elle accompagne seule l'émir. Et 
elle était montée dans la belle Rolls blanche. Djamel al'Salen l'avait 
complimenté sur sa tenue, une robe, blanche aussi, courte et légère, qu'elle 
avait choisi parce qu'elle mettait en valeur sa silhouette gracile, sa peau 
dorée. Olivier, qui avait déjeuné avec elle, s'était étonné :

- Tu fais bien des frais pour cet émir ! Quand je pense que je dois te 
supplier pour que tu mettes autre chose que tes satanés jeans et 
tee-shirts... Aurais-tu l'intention de me tromper ?
- Mais non ! Tu es dingue ! Je n'aime que toi, je n'aie envie que de toi. 
J'ai mis une robe pour ne pas faire honte à l'émir, c'est tout. Te tromper, 
cela ne me viendrait même pas à l'idée...

Isabelle ne mentait pas. Elle n'avait absolument pas envie de faire l'amour 
avec un autre homme qu'Olivier. Elle était ravie de plaire à l'émir mais 
sans aucune arrière-pensée. C'était lui qui avait des arrière-pensées, pas 
elle. C'était lui le pervers qui avait envie d'elle. Isabelle subissait le 
désir de Djamel al'Salen, elle ne l'avait pas provoqué, elle ne le 
partageait pas.

Elle l'avait perçu, en revanche, durant tout l'après-midi. Il n'avait 
pourtant eu aucun geste équivoque. Normal, puisqu'ils n'avaient jamais été 
seuls un instant, même dans la voiture où le chauffeur ne cessait de les 
observer dans le rétroviseur. Djamel al'Salen ne s'était autorisé aucun 
geste, pas le moindre effleurement du bout des doigts, mais son regard avait 
caressé le corps d'Isabelle avec insistance, courant sur sa peau nue, se 
glissant sous le tissu léger de sa robe blanche, frôlant les seins avant de 
descendre vers le ventre, pour s'attarder pendant un siècle sur le sexe 
blond, comme s'il voulait le forcer à s'ouvrir et s'offrir. Le regard avait 
tant insisté qu'il avait fini par embrasser le sexe d'Isabelle qui avait 
serré les cuisses afin de le protéger, le soustraire à ses yeux brillants de 
désir qui voulait le violer, le pénétrer, le fouiller...

- Vous avez trop chaud ? avait alors demandé l'émir. Vous semblez avoir du 
mal à respirer... Même dans les Rolls, la climatisation est loin d'être 
satisfaisante !

Isabelle avait sursauté, surprise, puis elle avait rougi en constatant, que 
les deux hommes, l'émir et son chauffeur, la regardaient, voyaient très 
certainement la sueur qui perlait sur son front et, peut être même, 
devinaient-ils celle qu'elle sentait entre ses cuisses.

- Oui, j'ai trop chaud, s'était-elle plainte d'une toute petite voix. Je ne 
me sens pas très bien...

Djamel al'Salen avait aussitôt proposé de s'arrêter pour boire un 
rafraîchissement, là, sur une terrasse en bord de mer. Le vent du large et 
la citronnade glacée avaient un peu dissipé le malaise d'Isabelle. Elle 
s'était raisonnée : puisque le regard de l'émir, l'évidence de ses pensées 
lubriques, la gênait, pourquoi ne lui demandait-elle pas de la ramener à 
Nice ? Rien ne l'obligeait à prolonger une situation qui lui était 
désagréable. Elle n'avait qu'à lui dire qu'elle ne se sentait effectivement 
pas bien du tout, qu'elle supportait très mal les voyages en voiture 
lorsqu'il faisait trop chaud. Simple comme bonjour ! Mais Isabelle n'avait 
rien dit de semblable, au contraire. Elle avait terminé d'un trait son verre 
de citronnade et souri à l'émir :

- Ca va mieux ! Nous pouvons repartir...

Pourquoi Isabelle n'avait-elle pas mis un terme à cette situation dont elle 
pressentait clairement le danger ? Pourquoi n'avait-elle pas retiré sa main 
que Djamel al'Salen avait prise pour l'aider à se lever ? Aujourd'hui 
encore, elle ne pouvait pas répondre. Ou ne voulait pas répondre. Ce qu'il 
lui restait de dignité, de respect d'elle-même, lui faisait nier 
l'incroyable, l'inadmissible évidence : Elle, Isabelle, jeune fille sage et 
amoureuse, avait été troublée comme jamais elle ne l'avait été de toute sa 
vie par le regard pervers d'un inconnu, bouleversée par la violence du désir 
qu'elle y avait lu, déconcertée par l'excitation qu'elle avait provoquée. 
Elle, Isabelle, jeune fille paisible et innocente, avait alors fait taire la 
petite voix en elle qui la prévenait d'un danger imminent...

Ainsi, le lendemain de son retour de Monte-Carlo, dans la soirée, pourquoi 
n'avait-elle pas refusé l'invitation de l'émir à une petite réception 
amicale sur son yacht, une réception d'adieux car ses affaires l'obligeaient 
à quitter l'Europe ? Sans doute parce qu'à l'époque, Isabelle était encore 
trop naïve et inconsciente de ses pulsions sexuelles pour se protéger du 
désir de Djamel al'Salen ou de son propre désir.

Un désir pourtant calme, parce que les sens d'Isabelle étaient encore à 
peine éveillés, mais un désir certain, une langueur moite qui avait engourdi 
son ventre dès le matin et ne l'avait pas quitté de la journée. Elle n'avait 
même pas songé à se masturber, car Isabelle était réellement très 
demi-vierge  avant de rencontrer l'émir. Certes, elle avait connu le plaisir 
avec Olivier, elle avait perdu son pucelage, mais sans aucune perversité, 
même pas la plus saine.

Ainsi donc, elle ne s'était jamais masturbée. Non pas parce qu'elle était 
sage de nature ou qu'elle considérait ces caresses comme anormales ou sales, 
mais plutôt parce que chaque fois Olivier l'avait fait pour elle. Depuis 
qu'elle était toute petite, avant même qu'elle ne soit nubile, Olivier avait 
à chaque fois devancé ses désirs, il l'avait caressée, léchée, sucée, et 
plus tard pénétrée jusqu'à ce qu'elle jouisse comme la petite fille 
sexuellement très gâtée qu'elle était. Dans ces conditions, pourquoi se 
masturber ?

Elle était seule à la maison, Olivier en visite chez ses grands-parents dans 
l'Aveyron, ses parents à une soirée chez des amis qu'elle n'appréciait que 
moyennement. Isabelle avait hésité, elle cherchait désespérément une excuse. 
Car une partie d'elle lui recommandait de ne plus jamais revoir Djamel 
al'Salen, tandis qu'elle mourrait d'envie de côtoyer une dernière fois les 
plaisirs réservés aux milliardaires de la Jet Society. Comme ce restaurant 
cinq étoiles, L'Hôtel de Paris, où l'émir l'avait emmenée déjeuner lors de 
leur visite à Monte-carlo. Et Isabelle la timide qui détestait les 
mondanités de ses parents, avait été bluffée que Djamel soit venu en 
personne la chercher en hélicoptère depuis St Tropez où était désormais 
ancré son yacht.

- Je n'ai pas de robe du soir. Et puis...
- Je m'en suis occupé aujourd'hui même. Vous trouverez votre robe en 
arrivant sur mon yacht. Je puis vous assurer que vous serez la plus jolie de 
mes invitées, une vraie Cendrillon. Je vous en pris, ne refusez pas, vous me 
vexeriez profondément.

Alors elle avait dit oui. Pendant le court trajet jusqu'à St Tropez, elle 
s'était demandée qu'elle serait sa réaction si, une fois sur le bateau, 
seuls, il lui faisait des avances. Et s'il osait la toucher ? Que 
ferait-elle ? Une question qu'elle avait repoussée bien vite par crainte de 
découvrir une vérité bien inquiétante. Puis à la réflexion, elle s'était 
convaincue que c'était une question inutile : l'émir ne la toucherait pas ! 
A l'exception de sa main qu'il avait prise dans la sienne pour l'aider à se 
lever, il avait toujours conservé ses distances, n'avait jamais tenté quoi 
que ce soit, pas le moindre petit geste bien qu'ils n'aient été séparés que 
de quelques centimètres dans l'espace confortable mais somme tout exigu de 
la Rolls, et quelque peu chahutés par les routes tortueuses de la Grande 
Corniche. Pourquoi ? Mystère... Un mystère qui intriguait beaucoup Isabelle. 
Elle s'étonnait de la contradiction, évidente, entre le regard de l'émir et 
son attitude. Elle en avait conclue, à tort, que Djamel al'Salen la désirait 
mais ne la toucherait jamais parce qu'il la respectait, respectait son état 
de jeune fille qu'il devait sans doute penser vierge et savait amoureuse de 
son petit ami qui l'aimait lui aussi et à qui elle était réservée. 
Connaissant la rigueur des traditions dans le monde arabe, Isabelle 
s'imaginait que l'émir, bien qu'il ait très envie d'elle, ne la toucherait 
pas par respect pour elle et pour Olivier, dont elle lui avait d'ailleurs 
parlé très souvent durant leur aller-retour entre Nice et Monte-Carlo la 
veille, se servant de lui comme d'un bouclier. Mais était-ce pour se 
protéger du désir de Djamel al'Salen ou de son propre désir ?

- Une cabine et une femme de chambre seront à votre disposition. Si vous 
avez besoin de quelque chose, quoi que ce soit, n'hésitez pas. Si c'est 
nécessaire, faites-moi appeler. J'espère que votre robe vous plaira...

La voix grave de Djamel al'Salen ramena Isabelle à la réalité du moment. Ils 
étaient arrivés à destination. Avant de faire une croix sur l'émir, il 
fallait d'abord assister à sa soirée d'adieux.

- Ce sera parfait, j'en suis sûre. Je vous remercie.
- Ce n'est rien comparé à la joie de bénéficier de votre présence. Prenez 
votre temps. Les invités ne commenceront à arriver que dans deux heures. 
Reposez-vous un peu.

Pour faire passer sa nervosité, elle accepta une, puis deux coupes de 
champagne qu'un maître d'hôtel lui servit sitôt qu'elle fût installée dans 
sa cabine, un spacieux écrin de velours sombre, meublé d'un seul et immense 
lit, à peine éclairé par deux somptueux candélabres dorés. Une légère odeur 
d'encens à la cannelle flottait dans l'air. Tout invitait au repos, à la 
paix du corps comme de l'esprit. Mais Isabelle était nerveuse et elle 
sursauta en entendant la voix d'une toute jeune fille qui surgit de la 
pénombre.

- Voulez-vous prendre un bain, mademoiselle ?

La jeune fille avait la même peau dorée, les mêmes yeux noirs que Djamel 
al'Salen, mais son sourire était bien plus doux. Elle avait un tatouage bleu 
sur le front. C'était sans doute la femme de chambre. Pourtant, elle ne 
devait pas avoir plus de quatorze ans. Elle répéta gentiment sa question. 
Isabelle allait refuser le bain, puis elle se ravisa. L'eau la détendrait 
peut être...

Elle l'attendait, chaude et parfumée dans la baignoire de la salle de bain 
qui jouxtait sa cabine. Isabelle y resta longtemps, essayant de faire le 
vide dans sa tête.

- Voulez-vous un massage ?

La jeune fille aida Isabelle à sortir du bain et à se sécher. Heureusement 
d'ailleurs car elle se sentait toute bizarre, un peu saoul, elle avait du 
mal à marcher et tituba jusqu'au lit sur lequel elle s'effondra, nue. Que 
lui arrivait-il ? Ce n'était tout de même pas les deux malheureuses coupes 
de champagne qu'elle avait bu qui l'avaient mise dans un tel état ? La jeune 
fille s'était déshabillée entièrement et avait commencé à la masser sans 
même qu'elle s'en rende compte. Ses mains pétrissaient son corps nu, elle 
les voyait bien mais ne les sentait pas. Elle avait l'étrange impression 
d'être sortie de son corps, de flotter au-dessus du lit et de se regarder 
étendue sur ce même lit en train de se faire masser par une jeune fille 
noire et nue. Inquiétant, très inquiétant... Isabelle comprit alors qu'elle 
avait été droguée... Il y avait sûrement quelque chose dans le champagne ! 
Elle devait résister mais, brusquement, elle se sentit retomber sur le lit. 
Elle réintégra son corps et s'endormit d'un coup.

Isabelle ne sût combien de temps elle perdit connaissance si ce n'est, 
soudain, la sensation de deux mains qui écartaient ses cuisses, relevaient 
ses genoux.

- Elle dort toujours, dit une voix qu'elle ne connaissait pas.

Mais non, elle ne dormait plus ! Isabelle protesta énergiquement, se 
débattît Puis réalisa avec horreur qu'aucun son n'était sorti de sa bouche 
et que les deux mains lui maintenaient toujours les cuisses ouvertes. Elle 
n'était donc pas réveillée. Elle dormait, elle était en train de faire un 
affreux cauchemar, car un visage était apparut entre ses jambes, le visage 
d'une très vieille femme à la peau grise et ridée, avec un tatouage bleu sur 
la joue, et des petits yeux méchants. Et ces petits yeux regardaient le 
ventre d'Isabelle tandis que des doigts rudes et secs écartaient son sexe, 
l'ouvraient largement pour le pénétrer, le fouiller avec insistance, en 
griffer sans douceur les parois comme s'ils cherchaient quelque chose. 
Finalement, la vieille sorcière tatouée retira ses doigts, les inspecta puis 
secoua la tête :

- Pas de peau, pas la moindre petite goutte de sang... Elle n'est plus 
vierge depuis longtemps !
- Tu es sûre, Leila ? demanda alors la voix de Djamel al'Salen.
- Elle n'est plus vierge ! affirma la vieille matrone en se relevant avec 
difficulté.

Et Isabelle vit alors l'émir, debout entre ses jambes toujours écartées, 
l'émir qui regardait son sexe avec mépris, qui crachait sur son ventre. Elle 
voulut hurler, fermer ses cuisses... Mais elle était muette, paralysée.

- Que vas-tu faire ? demanda la vieille Leila à Djamel al'Salen.
- Je vais quand même la prendre. Mais je m'en servirais d'une autre façon. 
Sa bouche... et là où la nature a ouvert un second chemin pour le plaisir de 
l'homme, un chemin étroit pour le plus grand plaisir de l'homme, et pour la 
plus grande souffrance qui doit être infligée à la femme impure ! Celle-ci 
l'est mais je la prends quand même, car je l'ai remarquée, elle me plaît et 
je dois donc la posséder. Mais elle sera punie pour m'avoir séduit alors 
qu'elle ne m'avait pas réservé la virginité de la voie qui m'appartenait dès 
l'instant où je l'avais choisie. Elle sera châtiée pour la déception, 
l'offense impardonnable qu'elle vient de me faire subir. Bien, maintenant tu 
vas la réveiller, Fatima. Elle sera un peu inquiète sans doute. Rassure-la, 
puis aide-la à s'habiller et emmène-la-moi sur la plage avant. Quant à toi, 
Leila, suis-moi, j'ai besoin d'une de tes potions pour calmer ma colère. 
Cette chienne mériterait le fouet ! Mais il faudra attendre... Allons, 
Leila, vieille sorcière, allons-nous-en !

Une porte qui claque, puis un souffle léger dans le silence, et un autre 
visage encore entre les cuisses d'Isabelle. Celui de la jeune fille, Fatima, 
le doux visage aux immenses yeux noirs fardés de Khôl, si tristes tout à 
coup. Tristes mais résignés. Et les mains qui avaient écarté les jambes 
d'Isabelle glissaient maintenant le long de ses cuisses, effleuraient 
délicatement sa peau satinée, descendaient vers son sexe toujours ouvert. Et 
Isabelle, impuissante, paralysée, voyait et sentait les doits menus de 
Fatima lisser le fin duvet doré de son ventre, caresser les lèvres roses et 
soyeuses de son sexe, si insinuer doucement, presque timidement, 
s'enfoncer...

Et Isabelle fermait les yeux pour ne pas voir la lueur qui éclairait soudain 
le regard triste de Fatima lorsque ses doigts se mouillaient dans la moiteur 
brûlante de son sexe. Isabelle fermait les yeux mais elle sentait la bouche 
qui se posait sur son pubis, l'embrassait gentiment, se frottait sur le fin 
duvet doré, les lèvres qui cherchaient celles de son sexe, les écartaient 
pour y glisser une langue humide, humide et douce, qui commençait à lécher 
les chairs tendres, remonter vers le clitoris qu'elle agaçait jusqu'à la 
brûlure, puis redescendait pour s'enfoncer dans le ventre. Et cela durant 
des siècles et des siècles, jusqu'à ce qu'Isabelle gémisse son plaisir, se 
cabre dans un orgasme infini... Et sombre de nouveau dans un profond 
sommeil.

- Mademoiselle, réveillez-vous !

Cette fois, Isabelle ne rêvait plus, elle put ouvrir les yeux, se redresser 
et demander à Fatima :

- Que m'est-il arrivé ? Je ne comprends pas...
- Rien de bien grave, vous avez eu un petit malaise. La fatigue sans 
doute... Et vous avez dormi. Et vous vous sentez mieux maintenant, n'est ce 
pas ? Vous aviez besoin de repos...
- Oui, mais j'ai fait un cauchemar affreux, j'ai rêvé que...

Isabelle s'interrompit. Elle n'allait pas raconter des choses pareilles à 
Fatima. Mais au fait, comment savait-elle qu'elle s'appelait Fatima ? Elle 
ne se souvenait pas que l'adolescente lui ait dit son nom. D'ailleurs, elle 
ne s'appelait sans doute pas Fatima puisque c'était dans son rêve 
qu'Isabelle avait entendu Djamel al'Salen l'appeler par ce nom ? A moins 
qu'elle n'ait pas rêvé...

- Comment vous appelez-vous ? demanda t-elle soudain, affolée.
- Fatima, je vous l'ai dit tout à l'heure, juste avant que vous ne vous 
endormiez.
- Vous êtes sûre de cela ?
- Certaine. Puis-je vous aider à vous habiller maintenant ?

Isabelle hocha la tête. Elle ne savait plus du tout où elle en était. 
Cauchemar ou réalité ? Avant de se lever, elle glissa furtivement une main 
entre ses cuisses et trouva son sexe sec, parfaitement paisible. Si elle 
avait réellement joui, il aurait du être trempé ! Si Fatima l'avait 
réellement léchée... Mon Dieu quelle horreur ! Elle se sentit rougir 
jusqu'aux oreilles. Comment avait-elle pu rêver un truc pareil ? Elle, 
Isabelle, une jeune fille tout à fait normale, dans sa tête et dans son 
corps ? Que lui arrivait-il ? Quant à l'inspection de la vieille Leila, et 
les remarques de l'émir... Tout cela non plus ne pouvait être qu'un rêve. 
Effrayant certes mais un simple rêve, fruit de son inconscient !

- Voici votre robe...

Fatima tendait un grand carton à Isabelle qui se leva et l'ouvrit. Un petit 
prodige ! Un chef-d'œuvre en soie du même vert que celui de ses yeux, une 
soie brodée de fils d'or pour s'harmoniser avec ses cheveux. Un homme qui 
avait choisi une telle robe ne pouvait avoir dit les horreurs qu'Isabelle 
avait entendu un peu plus tôt. Elle avait donc rêvé. Et s'il y avait quelque 
chose dont elle devait s'inquiéter, c'était de l'heure ! Si elle avait 
dormi, comme Fatima lui avait dit, quelle heure pouvait-il bien être ? Mais 
pour l'instant, elle goûtait le plaisir de se glisser nue dans la soie 
légère, très fine, presque transparente, qui laissait deviner ses formes 
timides sans totalement les dévoiler. Une vraie merveille ! A regret, elle 
décida de se passer de sous-vêtements, pas même une petite culotte, qui 
auraient dépareillé sous la soie presque transparente.

- On vous attend sur la plage avant, disait-Fatima en souriant. Vous êtes 
très belle...

Isabelle sourit à son tour, transportée de joie. Puis elle suivit la jeune 
fille. En arrivant sur le pont, elle attendit Djamel al'Salen parler. En 
arabe. Et elle fut totalement rassurée. Si son rêve avait été réalité, elle 
n'aurait pas compris ce que disait l'émir lorsqu'il s'adressait à Fatima et 
Leila auxquelles il devait parler dans leur langue commune, l'arabe. Une 
preuve de plus !

- Vous êtes magnifique !

Djamel al'Salen s'avançait vers Isabelle qui ne résista pas à l'admiration 
qui brillait dans son regard. Elle lui sourit, se laissa prendre la main et 
ne remarqua pas la silhouette qui s'était prestement effacée derrière une 
porte lorsqu'elle était entrée. La frêle silhouette d'une vieille femme 
enveloppée dans de longs voiles noirs. La vieille Leila.

Isabelle n'avait pas remarqué la vieille Leila, mais elle avait constaté en 
revanche qu'il devait être très tard car il faisait nuit. Puis, elle réalisa 
soudain avec stupéfaction que le navire bougeait et tanguait. Ils n'étaient 
plus dans le port mais en pleine mer ! Et en route pour quelle destination ? 
.... L'émir devança sa question :

- Il est presque une heure du matin. Et il n'y aura pas d'invités. Cette 
soirée est pour vous. Pour vous seule. Non...

Il avait posé sa main sur les lèvres d'Isabelle qui le dévisageait, plus 
étonnée qu'inquiète.

- Non, ne dites rien. Ecoutez-moi plutôt. Nous sommes en route pour mon pays 
et vous venez avec moi. J'en ai décidé ainsi. Je vous ai désiré à l'instant 
même où je vous ai vue... Non, ne dites rien encore. Laissez-moi terminer. 
J'ai choisi de vous faire l'honneur d'être ma nouvelle concubine. Vous serez 
la première perle blanche de mon harem. Etes-vous heureuse ?

Pardon ? Je dors encore ? Isabelle écarquillait les yeux, sidérée. Il avait 
dit cela si simplement, si naturellement, qu'Isabelle crut d'abord qu'il 
plaisantait ou qu'elle avait mal compris. C'était trop dingue pour être 
vrai. Entre l'abominable cauchemar de l'instant d'avant, et l'atroce réalité 
de l'instant présent, elle avait bien du mal à savoir où elle en était et ce 
qu'elle devait croire. C'était une blague ! La façon même dont l'émir venait 
de formuler sa phrase était une blague : si elle était heureuse ? Heureuse 
d'apprendre qu'elle était désormais la prisonnière d'un malade mental qui 
allait faire d'elle sa maîtresse, dans son harem au fin fond du désert ? Ce 
n'était pas possible ! Mais quand elle vit le sourire ironique et triomphant 
de l'émir, elle comprit, horrifiée, que ce n'était pas du tout un gag. 
Djamel al'Salen semblait au contraire bien sérieux. Et plus inquiétant, tout 
à fait en mesure de mettre à exécution ses menaces comme leur départ du port 
de St Tropez l'indiquait. Elle s'était fait piéger comme une gamine, comme 
une petite conne... Non, une vraie conne !

Isabelle ouvrit la bouche pour protester. Aucun son n'en sortit... Et 
l'émir, lui, en profita pour s'éclipser. Isabelle voulu s'élancer derrière 
lui mais aussitôt, deux hommes sortirent de l'ombre et l'en empêchèrent. 
Elle se mit alors à se débattre hystériquement et à crier toutes les 
insanités qu'elle connaissait à Djamel al'Salen, le monstre, le pervers qui 
croyait faire d'elle une pute, son jouet. Puis, un objet froid et dur frappa 
sa nuque et elle se sentit sombrer dans un trou noir.

Lorsqu'elle rouvrit les yeux, elle était allongée nue sur un lit, avec une 
horrible migraine qui lui martelait les tempes douloureusement. Elle voulût 
bouger, se relever, mais ses membres refusaient de lui obéir. Plus 
exactement, Isabelle réalisa alors qu'elle était attachée aux montants du 
lit, si étroitement qu'elle pouvait à peine bouger. Elle prit peur, ne 
comprenant pas mais aussitôt, il lui revint en mémoire la suite d'événements 
cauchemardesques qui l'avait conduite à une telle situation. C'était dingue 
! Ce ne pouvait pas être vrai ! Et pourtant, ce n'était pas un rêve. Cela 
n'avait jamais été un rêve. Elle était belle et bien attachée à ce lit et 
elle sentit sa colère enfler, submerger sa peur tellement elle avait de 
haine envers cet homme qui croyait faire d'elle sa chose, son objet de 
plaisir.

Puis elle prit conscience qu'elle se trouvait dans une pièce ovale, 
entièrement blanc et or, sans aucun meuble, excepté un immense lit, ovale 
lui aussi, sur lequel elle était étendue. Où se trouvaient-elle ? 
Certainement plus sur le yacht car elle ne ressentait aucun mouvement. Et 
puis la pièce était bien trop grande pas ses dimensions pour tenir sur un 
bateau même aussi imposant que celui de l'émir. Pourtant, il lui semblait 
entendre comme de l'eau qui coulait, ou ruisselait, à moins que ce ne soit 
encore une invention de son esprit embrumé par les drogues, le début d'un 
nouveau cauchemar. D'ailleurs, la porte s'ouvrit soudain... sur une jeune 
femme arabe d'une grande beauté. Elle s'agenouilla près d'elle et s'empressa 
de défaire ses liens. Isabelle se redressa, difficilement et douloureusement 
tant ses membres étaient engourdis, tandis que la jeune femme se présentait 
:

- Je suis Yasmine, la troisième épouse de Djamel. Je suis enchantée de te 
rencontrer même si j'aurais préféré que cela se fasse en d'autres 
circonstances.

Le sourire chaud et tendre de la jeune femme désarma Isabelle et elle sentit 
sa colère refluer aussi soudainement qu'elle avait surgi.

- Où suis-je ? demanda t-elle, faiblement.
- Tu ne le sais pas ? Mais... tu es dans le palais de Djamel.

Isabelle regarda alors par la fenêtre et découvrit l'immense étendue désolée 
du désert au-delà de l'oasis. Elle n'en croyait pas ses yeux ! Fascinant 
certes, mais absolument effrayant ! Le moins que l'on puisse dire était que 
son nouveau pays n'était pas d'un abord très sympathique. Son nouveau 
pays... Isabelle avait encore plus de mal à se faire à cette idée et de 
nouveau, la colère flamba en elle.

- Il faut que je voie l'émir, tout de suite ! Je ne peux pas rester là !
- Ce n'est pas possible. Djamel est occupé. Tu le verras ce soir. En 
attendant, je dois te préparer.
- Je n'attendrai pas ce soir ! Je veux voir Djamel al'Salen immédiatement ! 
Je veux m'en aller ! Il n'a pas le droit de me garder ici !
- Tu es sa deuxième concubine...
- Non !
- Tu es sa deuxième concubine. Et je dois te préparer pour ce soir, pour ta 
nuit de noces en quelque sorte. Et c'est à moi de prendre soin de toi, parce 
que je parle ta langue. Nous ne sommes que trois femmes ici à parler le 
français : Moi, Fatima, la première concubine de Djamel, et la vieille 
Leila.
- Leila ?
- Oui, Leila, la vieille matrone... et Fatima, la première concubine de 
Djamel... Mais tu les connais, toutes deux étaient en France.

Isabelle gémit sourdement. Elle allait devenir folle : plus les mystères 
s'éclaircissaient et plus la réalité lui apparaissait avec horreur. Ainsi 
donc, elle n'avait pas rêvé sur le yacht : la vieille Leila existait, la 
vieille sorcière qui avait fouillé son sexe pour constater qu'elle n'était 
plus vierge et ce, devant Djamel al'Salen, ce salaud, qui avait eu le culot 
ensuite, de la traiter de femme impure, de se déclarer furieux et humilié, 
lui, ce salaud qui l'avait kidnappée pour faire d'elle sa nouvelle concubine 
! Sa deuxième concubine puisqu'il en avait déjà une ! Ainsi que trois 
épouses ! Et Fatima ! Mon Dieu... Dire que cette petite garce l'avait sucée 
!

Mais le plus ignoble d'entre les ignobles, l'hypocrite, l'infâme, le 
pervers, l'immonde, c'était Djamel al'Salen. Elle allait le tuer ! Qu'est ce 
qu'il croyait ce macho arabe, qu'elle allait se laisser faire ? Sous ses 
airs sages et timides, Isabelle n'était pas de la race des moutons que l'on 
mène impunément à l'abattoir. Djamel al'Salen allait l'apprendre à ses 
dépens.

- Tu dois me suivre maintenant aux bains des femmes pour te préparer, dit 
gentiment Yasmine. Cela va te calmer.
- Pas question de bain ! Je vais de ce pas m'expliquer avec ton époux ! Il 
va m'entendre...
- Je ne crois pas... Les gardes ne te laisseront pas approcher de ses 
appartements. De plus, il est occupé à honorer la première épouse, personne 
ne doit le déranger.
- Honorer ? Ah, oui ! Je vois... Monsieur baise ! Eh bien, je m'en fous ! Je 
ne vais pas me gêner pour interrompre sa partie de jambes en l'air ! Je veux 
rentrer en France et s'il ne me fait pas conduire immédiatement à 
l'aéroport, je... je préviendrais la police... et aussi l'ambassade... et...

La voix d'Isabelle se brisa dans un sanglot. Elle se rendait compte que ses 
menaces étaient vaines. En fait, ce n'était même pas des menaces. Djamel 
al'Salen devait être un homme puissant et respecté dans son pays, à même de 
contrôler les autorités, quelles qu'elles soient. Yasmine lui prit la main 
et la serra doucement.

- Allons, calme toi et écoute-moi. Je devine que tu n'es pas ici de ton 
plein gré. Ta déception et ta colère doivent être immenses mais tu dois te 
résigner à ton sort...
- Jamais ! Je ne resterais pas ici !
- Chut ! Tu dois te résigner, ou faire semblant provisoirement si tu veux, 
si tu crois que tu finiras bien par trouver un moyen d'échapper à Djamel... 
Mais en attendant, soit soumise : Te révolter ne sert à rien, Djamel est le 
maître absolu dans ce palais, ainsi que dans une grande partie de ce pays. 
Suis-moi, je vais te montrer. Ensuite, tu feras ce que bon te semble... Si 
tu l'oses encore !

Yasmine entraîna Isabelle hors de la chambre, elle lui fit parcourir tous 
les couloirs, découvrir toutes les pièces, chambres, salons, cuisines, 
bains, jardins et patios qui composaient le palais de Djamel al'Salen, 
excepté ses appartements privés effectivement gardés par des soldats du 
désert, des Touaregs. Malgré sa colère, elle en fut émerveillée. Un vrai 
palais des Mille et Une Nuits, au cœur d'une oasis à l'orée du désert, 
quelque chose d'absolument merveilleux, un palais tout blanc étincelant sous 
le soleil, entouré d'un jardin extraordinaire où chantaient des jets d'eau 
et des fontaines ! El l'intérieur valait l'extérieur : du marbre, des 
mosaïques, des jets d'eau et des fontaines encore...

Fleur en resta muette de stupeur. Jamais elle n'aurait pu imaginer pareille 
merveille. Et dire qu'une telle merveille appartenait à un salaud tel que 
l'émir Djamel al'Salen ! Yasmine lui montra également les grilles aux 
fenêtres, les énormes verrous aux portes. Elles étaient bel-et-bien 
prisonnières, mais cela ne semblait pas gêner la jeune femme. Sans doute 
était-elle résignée mais pas Isabelle. Puis Yasmine lui présenta les femmes 
et jeunes filles, une dizaine, et... l'eunuque noir du harem de Djamel 
al'Salen ! Isabelle n'arrivait pas à y croire. Les harems, les eunuques, 
cela n'existait plus depuis longtemps ! Soit disant car Yasmine la détrompa 
:

- Djamel à trois épouses légitimes, désormais deux concubines, neuf esclaves 
qui lui servent aussi occasionnellement de maîtresse, et une matrone, la 
vieille Leila, pour en prendre soin. Et un eunuque, Abdul, pour les 
surveiller, un véritable eunuque que Djamel a châtré lui-même quand il avait 
dix ans. Tu ne me crois pas, tu veux voir ?

Isabelle fit non de la tête. Elle ne voulait surtout pas voir. Ce qu'elle 
imaginait, Djamel al'Salen, ricanant, en train de couper, froidement, avec 
un couteau les testicules et le pénis d'un gamin qui se débattait, hurlait, 
un gamin noir avec un flot de sang épais, rouge vif, qui lui dégoulinait 
entre les jambes, ce qu'elle imaginait lui suffisait amplement. Quelle 
horreur !

- Abdul n'est pas méchant, poursuivit Yasmine, mais, contrairement à ce que 
tu pourrais penser, il adore celui qui l'a châtré. Il se ferait tuer pour 
Djamel et il lui obéit aveuglément. Si Djamel lui demande, par exemple, de 
fouetter une de ses esclaves jusqu'à ce qu'elle en meure, il le fait, sans 
aucune pitié. Il l'a déjà fait, je n'étais pas là quand c'est arrivé mais 
Leila me l'a raconté, n'est ce pas Leila ?
- Oui, ce que tu dis est vrai, confirma la vieille. Et la deuxième concubine 
doit également apprendre ce qui peut lui arriver si elle désobéit au maître. 
Approche, Fatima, montre les marques sur ton corps, les marques de la 
cravache, et dit pourquoi tu les as méritées.

Fatima s'avança, souleva ses voiles et montra son corps nu. Et Isabelle vit 
alors ce qu'elle n'avait pas remarqué dans la lumière tamisée de sa chambre 
sur le yacht lorsque la jeune fille l'avait massée : les cuisses fines, le 
ventre, les fesses, les seins menus, le corps entier de Fatima était marqué 
de fines zébrures sombres, presque noires sur sa peau mate, de fines 
zébrures qui s'entrecroisaient, comme si son tortionnaire avait voulu 
dessiner sur son corps les grilles du harem, les marques de sa condition de 
prisonnière.

- Le maître m'a donné cent coups de cravache parce que je ne voulais pas 
devenir sa concubine. J'avais neuf ans. J'ai été malade pendant une semaine, 
mais Leila m'a soignée puis appris comment donner du plaisir à un homme et, 
à la fin de la semaine, je suis allée offrir ma virginité au maître.

Fatima avait raconté son histoire d'un trait, les yeux baissés, toujours 
aussi tristes et résignés. Isabelle était épouvantée. Qu'allait-il donc lui 
arriver à elle si Djamel al'Salen était capable de martyriser ainsi une 
gamine de neuf ans ? Cent coups de cravache, Isabelle était bien certaine, 
contrairement à Fatima, de ne pas pouvoir les supporter. Quant à offrir sa 
virginité au maître, elle en aurait été bien incapable. D'ailleurs, Djamel 
al'Salen savait qu'elle n'était plus vierge avant de faire d'elle sa 
concubine... Isabelle en avait assez entendu pour l'effrayer, mais la 
vieille Leila était bien décidée à l'accabler :

- Regarde Makoubo, glapit-elle en faisant signe d'approcher à une jeune 
noire. Regarde ce qui lui est arrivé parce qu'elle avait de mauvaises 
habitudes !

La matrone dit quelques mots en arabe et Makoubo s'allongea sur un divan, 
ouvrit largement ses longues jambes puis, docile, releva ses cuisses, glissa 
ses mains sous ses fesses et écarta les lèvres de son sexe. Leila poussa 
Isabelle en avant, la fit mettre à genoux entre les jambes de Makoubo.

- Regarde ce que le maître m'a ordonné de faire à cette chienne d'esclave 
que j'avais surprise une nuit en train de se faire lécher le sexe par 
Aïcha... Regarde ! Je lui ai coupé son clitoris, d'un seul coup de rasoir, à 
vif. Si tu l'avais entendu hurler ! J'ai fait vite pourtant. Regarde comme 
j'ai tranché net !

Non ! Isabelle ne voulait pas voir ça non plus ! Mais ce fut plus fort 
qu'elle... Elle regarda le sexe de Makoubo, les lèvres noires et l'intérieur 
tout rose, et, au-dessus, une petite cicatrice, rouge. La vieille sorcière 
ne mentait pas : il n'y avait plus trace de clitoris. Isabelle ferma les 
yeux pour ne plus voir ce sexe mutilé. La tête lui tournait, elle allait 
vomir, ou s'évanouir... Il fallait absolument que cet horrible cauchemar 
s'arrête !

Mais la vieille Leila la tirait déjà en arrière, la forçait à se relever 
pour de nouveau la faire tomber à genoux entre les cuisses écartées d'une 
autre femme, Aïcha.

- Regarde maintenant, grondait la sorcière, regarde ce que le maître m'a 
ordonné de faire à l'autre chienne. Je l'ai cousue, elle, j'ai enfermé son 
clitoris entre les lèvres de son sexe que j'ai solidement cousues, avec 
juste un minuscule petit trou pour que cette chienne puisse pisser et 
saigner ! Et sais-tu pourquoi je l'ai cousue au lieu de simplement lui 
couper son clitoris ?
- Je ne veux pas le savoir !

Isabelle avait hurlé, tenté de se relever, mais la vieille s'était jetée sur 
elle et, avec une vigueur étonnante pour son âge, l'avait forcée à se 
remettre à genoux. Les mains agrippées aux épaules d'Isabelle, elle ricanait 
maintenant contre son oreille :

- Regarde, ma colombe, le sexe d'Aïcha ! Je l'ai cousu parce que, à 
l'inverse de Makoubo qui ne jouissait que par son clitoris, Aïcha, cette 
chienne de putain, jouissait aussi par son vagin. Alors j'ai fermé son 
vagin, pour qu'elle ne connaisse plus jamais le plaisir par aucune voie. Et 
veux-tu que je te dise comment le maître utilise ces deux-là ?

Isabelle sanglotait maintenant, ce qui lui évita de voir l'ignoble ouvrage 
de l'horrible Leila qui ricanait toujours à son oreille :

- Regarde la jolie couture... Les lèvres sont bien collées l'une contre 
l'autre, soudées, car cela fait presque trois ans que je les ai cousues... 
Mais on voit encore les points. Ils ont été faits avec une grande aiguille, 
à vif bien sûr, une bonne vingtaine de piqûres. Elle aussi a bien hurlé ! 
Pourtant j'ai travaillé consciencieusement, j'ai pris tout mon temps, pour 
que ce soit parfait... Mais cela n'a pas empêché cette chienne de hurler 
chaque fois que l'aiguille transperçait la chair de ses lèvres. Aucune 
pudeur ! Aucune reconnaissance pour le soin que j'ai pris à lui coudre son 
sexe ! Alors, veux-tu savoir comment le maître se sert du corps de cette 
chienne et de l'autre ?

Isabelle sanglotait de plus belle.

- Le maître utilise leur bouche et leur anus ! Et elles détestent ça ! Mais 
d'ailleurs, toi aussi, ma colombe, il utilisera ta bouche et ton anus 
puisque tu as eu l'affront de donner ta virginité à un autre homme. Et je 
suis sûre que tu détesteras ça autant qu'elles, d'autant que toi, tu as 
toujours ton clitoris, et ton vagin ouvert pour accueillir l'homme. Mais 
jamais Djamel, ni aucun autre homme, ne les utiliseront plus ! Bon, 
maintenant, cesse de pleurer... Je pense que tu as compris que si tu obéis, 
tu ne serais pas punie. Je sais, c'est difficile de ne jamais être prise en 
faute, car je veille ! Toutes ici ont été fouettées ou cravachées pour un 
motif plus ou moins grave, même la première épouse, parce qu'elle montrait 
un peu trop d'orgueil ! Je pense que tu as compris, Isabelle, que tu devais 
te soumettre ! Alors lève-toi et suis-moi aux bains !

Après tout ce qu'elle venait de voir et d'entendre, Isabelle n'hésita pas, 
tout comme elle avait renoncé à demander une fois de plus à parler à Djamel 
al'Salen. Mais elle ne pleurait plus. Alors elle vit enfin le sexe cousu 
d'Aïcha et Isabelle comprit, en effet, qu'elle n'avait pas le choix. Il 
fallait obéir.

Escortée par les femmes du harem, Elle suivit la vieille Leila aux bains, 
trois pièces entièrement dallées de marbre blanc, les sols, les murs, les 
plafonds, une splendeur ! Mais Isabelle ne vit rien de tout cela. Elle était 
sous le choc et se laissa déshabiller, laver, conduire au bain de vapeur par 
ses nouvelles compagnes dont elle n'entendait ni les commentaires ni les 
petits rires excités. Abattue, elle se laissa engourdir par la vapeur, puis 
masser par des mains expertes, puis de nouveau laver, et encore masser, avec 
de l'huile parfumée au jasmin cette fois, et enfin allonger sur une table en 
marbre pour être épilée.

- Tu dois être lisse et belle pour le maître, expliqua la vieille Leila tout 
en malaxant une pâte fumante composée de cire et de miel. Lisse et douce 
comme une petite fille, à défaut d'en être une... D'habitude, le maître 
préfère les fillettes naturellement imberbes. Il faut croire que tu l'as 
séduit et envoûté de tes charmes de chienne d'européenne pour qu'il accepte 
de faire de toi sa deuxième concubine alors que tu as déjà presque ton corps 
de femme et que tu n'es même plus vierge !

Isabelle ne réagit pas aux paroles de Leila. Cependant, elle sursauta 
lorsqu'elle sentit la pâte chaude sur l'un de ses mollets mais elle se 
laissa toujours faire. Ce n'était pas la première fois qu'elle subissait une 
épilation des jambes à la cire, ça tirait un peu mais ce n'était pas 
douloureux. Elle s'étonna par contre que Leila lui épile les bras également. 
Les aisselles, ça c'était normal, mais les bras tout entiers ? Et son 
étonnement l'aida à émerger de sa torpeur. Surtout lorsqu'elle se rendit 
compte que la vieille sorcière comptait lui épiler le pubis également. Elle 
lui écartait d'ailleurs les cuisses, se penchait...

- Non !

Isabelle avait refermé les jambes, s'était redressée brutalement, obligeant 
Leila à faire un bond en arrière.

- Je ne veux pas ! Je t'interdis !

La matrone soupira en haussant les épaules :

- Je me moque de tes interdictions. Que tu le veuilles ou non, tu vas être 
épilée entièrement !

Elle donna un ordre en arabe et, trente secondes plus tard, Isabelle se 
retrouva écartelée, les pattes en l'air, solidement maintenue sur la table 
par ses compagnes qui, hormis Yasmine et Fatima, riaient gentiment, ne 
comprenant vraiment pas pourquoi celle qui avait la chance d'avoir été 
choisie pour être la deuxième concubine faisait autant d'histoires. Etre 
entièrement épilée était une chose tout à fait normal pour une femme, cela 
faisait un peu mal... mais à côté de ce qu'elles avaient pu subir, 
l'arrachage de quelques poils, si cela pouvait plaire au maître, n'était 
vraiment pas grand-chose ! Alors pourquoi la deuxième concubine se 
tortillait-elle comme une possédée ?

- Laisse toit faire ! supplia Yasmine. C'est l'usage ici...
- Je ne suis pas d'ici ! Je n'ai rien à faire de vos usages ! Je ne veux pas 
!
- Tu as tort ! affirma la vieille Leila. Ton sexe sera beaucoup plus joli 
sans poils. Il sera comme quand tu étais une petite fille et c'est ce que le 
maître aime. Avec un peu de chance, il sera un peu moins sévère avec toi. 
Allons, ne bouge plus. Sur le pubis, ce n'est pas très douloureux, mais 
autour des lèvres par contre... La peau est particulièrement fine et 
délicate, très sensible. Si tu bouges, tu risques d'avoir vraiment mal. Sans 
compter que, de mon côté, je risque de te mettre en sang, ce qui 
m'obligerait ensuite à t'appliquer un pansement qui, bien sûr, te brûlerait 
pendant un bon moment. Alors, tiens-toi tranquille...

Cette vieille sadique disait la vérité. Isabelle n'eut pas trop mal, si ce 
n'est à sa fierté, lorsqu'elle lui arracha les poils du pubis. Mais quand 
elle en vint à ceux qui entouraient le sexe... Isabelle crut que Leila lui 
arrachait les lèvres en même temps que les poils ! C'était atroce ! Elle ne 
put retenir un cri.

- Tu n'es pas bien courageuse... soupira la matrone.

Puis elle donna encore un ordre en arabe et Isabelle fut retournée, mise à 
quatre pattes. Des mains écartèrent ses fesses. Elle hurla, tenta de se 
débattre. En vain, ses compagnes ne lâchèrent pas prise.

- Il faut que j'examine ton anus, expliqua sentencieusement la vieille 
Leila. Par-là aussi, il te faut être lisse et douce puisque c'est cette voie 
que le maître va utiliser. Bien, je ne vois pas grand-chose, à peine un 
léger duvet... Mais j'aime le travail bien fait, je vais donc te l'ôter. Ne 
t'inquiètes pas, c'est un duvet si fin que tu ne sentiras rien.

Isabelle ne sentit rien en effet, mais des larmes perlèrent néanmoins à ses 
yeux, des larmes de honte et de désespoir. L'humiliation infligée par 
l'horrible matrone lui donnait la mesure de toutes les humiliations à venir. 
Et son instinct lui disait qu'elles seraient bien pires. Comme s'était 
amusée à le lui répéter Leila, puisqu'elle n'était plus vierge, Djamel 
al'Salen allait se servir de sa bouche, et de la voie étroite ouverte pour 
le plus grand plaisir de l'homme et la plus grande souffrance qui doit être 
infligée à la femme impure. Et la vieille matrone confirma ses appréhensions 
:

- Ton anus me semble bien serré, trop serré. Voilà au moins un passage par 
lequel tu es pure ! Mais cela risque de gâcher le plaisir du maître : un 
anus trop large n'offre aucun agrément, mais un anus trop étroit rend la 
pénétration difficile et parfois même douloureuse. Il me faut arranger ça !

Isabelle ne put retenir un sanglot. Elle était à bout. Cette ignoble mégère 
le faisait exprès ! Qu'elle se taise bon Dieu ! Qu'elle la ferme !

- Ca suffit ! Tu m'entends ! Ca suffit !

Sourde aux injonctions d'Isabelle, imperturbable, la vieille Leila 
continuait de lui infliger ses soins et ses commentaires.

- Je vais être obligée de te faire un massage de l'anus, pour l'ouvrir un 
peu et le rendre plus souple, plus agréable à la pénétration. Ne te crispe 
pas surtout, essaie plutôt de te détendre... Tu vas être étonnée, je suis 
sûre que tu n'imagines pas à quel point ton anus peut s'ouvrir ! Tu vas 
voir.

Malgré les conseils de la matrone, Isabelle se raidit lorsqu'elle sentit ses 
doigts glisser le long du sillon de ses fesses, la masser avec de l'huile, 
caresser longuement le pourtour du minuscule petit trou encore jamais 
exploré. Elle finissait par regretter qu'Olivier n'ait jamais eu l'envie, ou 
l'idée, d'explorer cette partie de son anatomie. Peut être alors la vieille 
Leila l'aurait-elle laissée tranquille au lieu de l'humilier ainsi devant 
toutes les autres femmes du harem.

- Ne te crispe pas... Ca va commencer à te chauffer un peu. Mais il le faut, 
la chaleur détend les chairs et facilite la pénétration. Voilà, je remets 
encore un peu d'huile, une huile spécialement préparée pour ce genre 
d'opérations...
- Mais ça brûle, gémit Isabelle. Non, je t'en supplie.

La vieille Leila eut un petit rire méchant puis, d'un seul coup, enfonça 
deux doigts entre les fesses de sa victime qui poussa un cri, autant de 
surprise que de douleur. Penchées au-dessus d'elle, les femmes qui la 
maintenaient sur la table retenaient leur souffle. Elles savaient. Toutes, 
un jour, avaient été ainsi préparées par la matrone avant d'être 
impitoyablement offertes à l'émir. Mais elles regardaient pourtant, sans 
plaisir, sans compassion excessive non plus. Inch' Allah ! La sodomie est 
inscrite dans la destinée de la femme...

Sans doute pour l'apprendre à Isabelle, la vieille Leila faisait aller et 
venir ses doigts, écartait les chairs crispées sans la moindre douceur. 
Isabelle étouffa un sanglot. Ce qui n'émut nullement la matrone qui lui 
écarta encore plus largement les fesses tout en parlant en arabe. Et quand 
Isabelle entendit une voix, pas très virile mais masculine tout de même, lui 
répondre, elle comprit avec horreur que l'affreuse mégère était en train de 
montrer son cul à l'eunuque, un homme encore malgré sa mutilation, et sans 
doute lui demander ce qu'il en pensait... Isabelle gémit de rage 
impuissante, morte de honte à l'idée que le noir puisse la voir, les fesses 
écartées, en train de se faire tripoter de la plus ignoble façon.

- Ne t'énerves pas... Ton anus est vraiment très étroit mais Abdul me dit 
que cela peut s'arranger, qu'il a vu un anus plus minuscule encore s'ouvrir 
docilement, celui de Fatima. Songe, la petite avait tout juste neuf ans 
quand le maître l'a remarquée. Mais elle a été plus courageuse que toi !

La matrone avait remis de l'huile sur ses doigts et les enfonçaient de 
nouveau profondément entre les reins d'Isabelle qui n'en pouvait déjà plus. 
Les doigts de la vieille Leila la brûlaient affreusement maintenant. Elle 
avait l'impression d'avoir un fer rouge entre les fesses, un fer rouge qui 
pénétrait de plus en plus profondément ses entrailles, lui mettait le ventre 
en feu.

- Je t'en prie, gémit-elle. Arrête !

C'était inutile. Bien au contraire même, au lieu de s'arrêter, l'horrible 
matrone enfonça un troisième, puis un quatrième doigt et accéléra le 
va-et-vient de sa main, brutale, mauvaise. Puis, brusquement, elle suspendit 
son geste et Isabelle sentit ses doigts se retirer de ses reins. Mais 
aussitôt, elle ressentit une vibration à l'entrée de ses fesses endolories 
que la vieille Leila effleura un instant avec un objet dur et froid.

- Ce "godemiché", comme vous dites en France, est réellement très gros, mais 
enfin... C'est ce qu'il me faut pour ouvrir ton anus comme il doit l'être !

Et, d'un seul coup, la matrone enfonça le monstrueux vibromasseur qu'elle 
tenait dans ses mains entre les fesses d'Isabelle qui poussa un cri 
horrible. La douleur était si atroce qu'elle crut s'évanouir mais, hélas, 
elle n'eut pas cette chance.

- Que tu es douillette, ma fille ! J'ai à peine enfoncé l'engin dans ton 
anus... Ca ne fait que commencer !

Et pourtant la souffrance était insupportable. Et elle allait en 
grandissant, irradiait tout le ventre d'Isabelle qui avait l'impression que 
ses chairs étaient en train de se déchirer, lentement, inexorablement. Et la 
vieille sadique enfonçait doucement l'engin dans l'orifice distendu, 
l'enfonçait jusqu'à ce que sa main touche les fesses d'Isabelle.

- Je t'avais bien dit, n'est ce pas, que tu serais étonnée par la façon dont 
ton anus pouvait s'ouvrir ! Il a englouti l'instrument tout entier ! Tu sens 
les vibrations ? Elles vont masser et assouplir tes chairs pour faciliter la 
pénétration.

Oui, Isabelle sentait les vibrations qui rendaient la douleur plus 
lancinante, plus horrible encore. Elle tremblait de tout son corps, 
ruisselante de sueur. Ses gémissements étaient devenus des râles. Puis la 
vieille Leila augmenta la vitesse du vibromasseur et en s'intensifiant, les 
vibrations intensifièrent la douleur, et cela d'autant plus que la matrone 
faisait aller et venir l'énorme engin, le sortait presque complètement, 
avant de l'enfoncer de nouveau tout entier d'un geste brutal. Heureusement, 
Isabelle ne résista pas longtemps et s'évanouit. Aussitôt, la vieille 
sadique cessa de la torturer : la leçon était terminée, il était vain de 
prolonger l'inutile "massage", il ne servait à rien en fait, il n'avait pas 
ouvert Isabelle plus qu'elle ne l'était auparavant, il n'avait été pratiqué 
que pour lui faire mal et l'humilier, lui donner un avant-goût de la douleur 
qui lui serait infligée ce soir. Car malgré la préparation, et à cause de 
cette préparation, qui avait meurtri et déchiré ses chairs, Isabelle allait 
souffrir, beaucoup. La matrone sourit, démoniaque. Son travail était 
terminé.

Sitôt que la matrone se fut éloignée, Yasmine donna plusieurs ordres... Elle 
était la troisième épouse et jouissait d'une certaine autorité, sans compter 
qu'elle était aimée. Cela lui permettait de faire pas mal de choses derrière 
le dos de la vieille Leila. Elle s'occupa de ranimer Isabelle en lui faisant 
respirer des sels. Elle gémissait faiblement, livide, défigurée par la 
douleur, mais elle ouvrit les yeux en sentant une main se poser sur son 
front.

- Ne bouge surtout pas, ne dis rien. Nous allons te soigner. Rassure-toi, la 
vieille Leila ne t'a pas trop abîmée, enfin rien qui ne soit réparable. Nous 
allons faire ce qu'il faut pour cela, mais si elle s'étonne de te voir trop 
vite remise de tes émotions et des souffrances qu'elle t'a infligées, 
jure-moi de ne rien dire. Elle ne doit pas savoir que je connais et possède 
les remèdes dont elle pense être seule à détenir le secret. Elle ne doit pas 
savoir non plus que je peux réparer et t'épargner les sévices qu'elle se 
réjouit de voir ou de faire subir aux autres. Si elle apprenait cela, elle 
le dirait à Djamel, et je serais punie, tu sais maintenant de quelle cruelle 
façon... Tu sais maintenant ce que punir peut signifier au harem de Djamel 
al'Salen ! Alors, si la vieille Leila s'étonne, joue les innocentes, dis-lui 
même, que tu as toujours eu une santé de fer, et assez d'orgueil pour cacher 
ta souffrance. Promis ?

Isabelle fit oui de la tête, referma les yeux et se laissa soigner. Par des 
mains douces et tendres cette fois, qui de nouveau la baignèrent, la 
massèrent avec divers onguents. Yasmine lui fit boire une mixture épaisse, 
verdâtre et très sucrée, puis la retourna sur le ventre, lui écarta les 
cuisses :

- Ne crains rien, tu vas dormir un peu. Pendant ce temps-là, je vais soigner 
et effacer le mal que t'a fait la vieille Leila. Tu es à peine déchirée, ce 
ne sera rien. Et pour ce soir, pour ta nuit avec Djamel, je te donnerai ce 
qu'il faut pour que tu aies moins mal. Tu verras, tout ira bien. Dors...

Isabelle s'endormit alors que Fatima lui écartait délicatement les fesses et 
que Yasmine, avec une infinie douceur, commençait à masser du bout de ses 
doigts, enduits maintenant d'une huile bienfaisante, l'étroit passage que la 
matrone avait saccagé.

Deux heures d'un sommeil de plomb, et Isabelle eut la très agréable surprise 
de se réveiller fraîche et dispose. Pas la moindre douleur, nulle part. Elle 
glissa délicatement sa main entre ses cuisses, ses fesses, se palpa avec 
précaution du bout des doigts... Rien. La souffrance avec complètement 
disparue.

- Je te l'avais bien dit !

Yasmine lui souriait. Que cette jeune femme était belle ! Des yeux 
extraordinaires, noirs avec des paillettes dorées, immenses, brillants de 
Khôl, mais pétillants surtout d'intelligence, avec une tendresse, une 
douceur qui les éclairaient de l'intérieur. Elle ne devait pas être beaucoup 
plus âgée qu'Isabelle mais son visage était celui d'une femme. Comme pour 
Fatima, on y trouvait plus trace de la rondeur, l'innocence de l'enfance. 
Mais, à l'inverse de la jeune concubine, Yasmine n'était pas un masque de 
résignation grave, sa bouche riait tandis qu'elle relevait un menton têtu, 
insolent.

- Je te l'avais bien dit ! La vieille Leila serait furieuse si elle voyait 
comment j'ai anéanti son œuvre !

Elle jubilait. De nouveau, elle était l'enfant qu'elle n'avait 
malheureusement pas du être longtemps, à en juger par le goût prononcé de 
Djamel al'Salen pour les toutes jeunes filles. De repenser à l'émir, 
Isabelle sentit l'angoisse lui serrer la gorge : elle était la prochaine sur 
la liste ! Elle était désormais une parmi les femelles prisonnières du harem 
de Djamel al'Salen, à la merci de son désir, son amour, sa colère. Et cette 
idée était insupportable à Isabelle. Elle refusait toujours d'être son 
esclave, ou même sa maîtresse. Mais l'aperçu des sévices qui lui seraient 
infligés si elle ne se soumettait pas avait quelque peu assagie sa colère et 
sa rébellion. Isabelle essaya de se relever mais Yasmine la retint :

- Tu dois encore rester allongée un moment, le temps de m'écouter et de te 
restaurer. Tu dois boire et manger, prendre des forces. Pour affronter ton 
maître.
- Djamel al'Salen n'est pas mon maître ! Je ne resterai pas ici ! Je suis 
mineure. Il n'a pas le droit de me garder contre mon gré, il m'a 
kidnappée... Ils existent des lois contre ça !

La colère d'Isabelle ne s'était pas calmée longtemps. Yasmine eut un petit 
rire amusé.

- Derrière les grilles du harem, seules existent les lois du maître ! Tu 
dois réaliser que tu es enfermée, que tu ne peux pas sortir donc et te 
plaindre à qui que ce soit. D'autre part, je te précise que personne ne 
t'écouterait, si tant est que tu trouves quelqu'un qui comprenne ta langue. 
Les gens d'ici ont bien trop peur de l'émir Djamel al'Salen, à juste raison. 
Et puis, où irais-tu ? Nous sommes au milieu du désert ! Sans un guide ni 
l'équipement adéquat, tu ne survivrais pas plus d'une demi-journée. De toute 
façon, ses Touaregs auraient tôt fait de te retrouver et de te ramener. Et 
alors, je n'ose imaginer sa colère...
- Mais...
- Fais plutôt ce que je dis, prends des forces et soumets-toi en attendant 
que nous trouvions un moyen de te faire sortir d'ici. Je suis prête à 
t'aider, mais soit patiente. Et, pour l'instant, bois et mange ! Il va te 
falloir toute ton énergie pour affronter ton... amant !

Isabelle soupira. Yasmine avait entièrement raison, malheureusement. Et 
jeûner ne servirait à rien sinon à l'affaiblir. Elle bût donc quelques 
gorgées de thé à la menthe, au demeurant exceptionnellement bon et parfumé, 
grignota deux, trois amandes. Ravie de sa bonne volonté, Yasmine lui 
présenta un plateau recouvert de mets divers et variés. Et raffinés et 
délicieux comme elle le découvrit bientôt. Elle goûta des boulettes de 
viande, faites avec du mouton, beaucoup d'herbes aromatiques et d'épices, 
qui lui réchauffèrent le corps, et des feuilletés aux légumes et au fromage 
qui fondaient dans sa bouche.

- Mange, bois, tu te sentiras ensuite bien mieux. Et après, je t'apprendrai 
à fumer le narghilé. Rien de tel pour se détendre, surtout quand l'eau est 
parfumée avec certain élixir de ma fabrication ! Tu verras...

Isabelle fit ce que disait Yasmine et ne le regretta pas. Les mets lui 
procurèrent un certain bien-être, le narghilé la grisa un peu, et le dernier 
verre de thé, affreusement amer malgré le miel, que Yasmine l'obligea à 
boire acheva de la détendre complètement. De la drogue ?

- Oui, une drogue qui permet à ton esprit de s'échapper de ton corps, de 
prendre ses distances et de perdre ainsi la notion de souffrance... ou de 
plaisir ! Je t'en ai donné beaucoup car la nuit à venir risque d'être longue 
! Mais voici Leila qui vient te chercher. Sois prudente, je t'en prie...

Yasmine serra furtivement la main d'Isabelle et l'aida à se lever. La 
matrone s'étonna :

- Te voilà bien remise, rose et fraîche ! Moi qui croyais que les 
Européennes étaient toutes des douillettes et des petites natures. Serais-tu 
l'exception ? Voilà, en tout cas, qui me permettra, à l'avenir, de te punir 
avec toute la sévérité que tu mérites... et sans aucun scrupule ! Bien, 
maintenant ôte ta chemise pour que je voie si tu as été convenablement 
préparée pour le maître.

Pressentant une nouvelle humiliation, et surtout devançant l'indignation 
qu'elle sentait naître chez Isabelle, Yasmine intervint :

- Quelle vieille maniaque tu fais ! J'ai veillé en personne à la toilette de 
la deuxième concubine. Comme l'épilation et le massage que tu lui avais 
infligés l'avaient souillée, nous l'avons de nouveau entièrement lavée, 
huilée, parfumée. Elle est prête pour le plaisir du maître. Il ne lui reste 
plus qu'à enfiler sa robe. Nous t'attendions pour cela.

Mais la matrone, sadique, tenait à faire son inspection :

- Je dois vérifier. Tu sais, Yasmine, comme le maître est exigeant. Et 
impatient. Il faut que les voies de son plaisir soient accueillantes, douces 
à sa virilité, faciles à pénétrer. Allons, Isabelle, penche-toi en avant, ce 
ne sera pas long cette fois, ni douloureux. Juste un doigt dans chacun des 
orifices pour que je voie s'ils ont été convenablement huilés.
- Non, je vous en prie, pas ça...

Isabelle avait les larmes aux yeux. Mais rien n'y fit. La vieille Leila ne 
se laissa pas attendrir.

- Ne m'oblige pas à demander à Abdul de te forcer à obéir ! Retire vite ta 
chemise et montre-moi tes fesses ! Vite ! Voudrais-tu être fouettée ? 
Voudrais-tu que Yasmine soit fouettée pour avoir, il me semble, encourager 
ta rébellion ?

Que faire dans ces conditions ? Rien, sinon obéir. Isabelle ôta donc sa 
chemise et se pencha en avant. Ainsi qu'elle l'avait dit, la vieille Leila 
enfonça un doigt dans chacun des orifices d'Isabelle et les fouilla en 
pinçant la mince cloison de chair qui les séparait. Elle prolongea 
volontairement son inspection plus qu'il n'était nécessaire, pour le plaisir 
d'entendre Isabelle étouffer ses sanglots. Sanglots de rage et de honte. 
Puis la vieille sorcière retira enfin ses doigts, lui donna une tape sur les 
fesses :

- Bien, ma colombe, tu peux te redresser et t'habiller.

Yasmine aida Isabelle à enfiler une longue robe en soie blanche, diaphane, 
qui moulait souplement son corps. La matrone se recula, admirative :

- Le maître a du goût. J'espère, ma colombe, que tu apprécies cette 
merveille qu'il a achetée pour toi chez un grand couturier parisien... Et 
qu'il a choisi blanche, parce que c'est la coutume chez vous de se marier en 
blanc. J'espère, ma colombe, que tu apprécies la délicatesse du geste... 
Alors que tu ne le mérites pas vraiment, n'est ce pas ? Le blanc est en 
principe réservé aux seules vierges... Or, tu ne l'es plus, n'est ce pas ?

Isabelle ne répondit pas. La vieille sorcière lui retournait à plaisir le 
couteau dans la plaie. Bien sûr, Isabelle n'avait ni honte ni regret de ne 
plus être vierge, surtout pour ce salaud de Djamel al'Salen qui ne méritait 
pas qu'on lui réserve sa virginité, ni quoique ce soit d'autre d'ailleurs, 
non, mais Isabelle avait peur de ce qui l'attendait, peur de ce qu'il allait 
lui en coûter de priver le maître du plaisir de la déflorer, de la 
satisfaction d'être le premier. Et elle était terrorisée à l'idée d'être 
pénétrée, dans sa bouche et son anus, par la verge de Djamel al'Salen. A 
moins qu'elle ne réussisse à lui parler, à le convaincre de la laisser 
partir, de l'aider à rentrer en France.

Mais Isabelle n'eut pas le temps de s'expliquer. La vieille Leila la fit 
sortir du harem et la conduisit aux appartements de l'émir où il l'attendait 
en compagnie de sa première épouse et de deux vieilles servantes. A la vue 
de son tortionnaire, Isabelle sentit la colère et la haine l'envahir à 
nouveau et elle se précipita vers lui :

- Il faut que je vous parle ! Je veux m'en...
- Tais-toi ! C'est moi qui décide ici, et pour tout le monde, ce qu'il 
convient ou pas de faire, ce qu'il faut ou ne faut pas...
- Ca suffit ! Je ne suis pas une de vos femmes ! Vous devez m'écouter !
- Pardon ? N'as-tu pas compris ce que je viens de t'expliquer ? Faudra t-il 
que je demande aux servantes de te bâillonner ?
- Mais ce n'est pas possible...

La voix d'Isabelle se brisa dans un sanglot. Il était inutile d'insister : 
Djamel al'Salen avait fait un geste et une des servantes s'approchait... qui 
la bâillonnerait sans doute si elle ne se taisait pas !

- Bien, conclut Djamel. Il me semble que tu as enfin compris. Et puisque que 
te voilà calmée, approche, que ma première épouse puisse te voir et 
t'apprécier. Elle va sans doute être un peu jalouse parce que tu es belle et 
jeune, mais contente en même temps que tu le sois parce qu'elle m'aime. Et 
puis elle est fière d'être la première épouse d'un homme qui peut entretenir 
un harem et satisfaire trois épouses, deux concubines jeunes et belles, dont 
une européenne. Bien sûr, tu ne peux pas comprendre, tu n'as qu'à obéir. 
Approche donc et montre-toi !

En son for intérieur, Isabelle hurla de rage, puis s'exhorta au calme. Et 
elle fit ce que Djamel al'Salen lui demandait. Farida, la première épouse, 
dit alors quelque chose, en arabe bien sûr, que l'émir traduisit avec un 
petit sourire diabolique :

- Ma première épouse te trouve belle mais un peu maigre. Et elle pense que 
tes seins sont trop petits pour me satisfaire. Elle veut les voir. Retire ta 
robe !

Isabelle faillit protester mais, sur un signe de Djamel al'Salen, les deux 
servantes étaient déjà près d'elle et lui ôtaient sa robe. Et puis, elle se 
sentait soudain étrangement calme, détachée. La drogue de Yasmine sans 
doute. Elle avait l'impression de commencer à flotter dans l'air. Bientôt, 
elle allait s'envoler. Mais elle avait encore les pieds sur terre et Farida 
se tenait debout devant elle, la regardait avec une moue méprisante. Puis 
elle dit encore quelque chose, de pas très aimable sans doute car sa voix 
était mauvaise.

- J'avais raison, soupira Djamel al'Salen, elle est jalouse ! Mais la 
jalousie entretient l'amour. Elle est furieuse que tu sois si belle même si 
elle vient de me dire que tu étais vraiment trop maigre et que tes seins ne 
devaient pas être très agréables à caresser. Je vais lui ordonner de les 
toucher pour la convaincre du contraire ! Elle a dit aussi que tu n'étais 
encore qu'une enfant. Mais elle sait que j'aime les petites filles comme toi 
et c'est ça qui la rend furieuse.

Djamel al'Salen parla à son tour en arabe et Farida tendit la main. Isabelle 
n'eut même pas un mouvement de recul. Cela lui était bien égal que la 
première épouse tâte ses seins comme un maquignon palpe les pis d'une vache, 
surtout que ses seins, petits et ronds, semblaient contrarier Madame 
al'Salen numéro un dont le visage virait au vert, vert de rage bien sûr ! 
Isabelle se sentait de plus en plus euphorique et adressa même un sourire 
ironique à Farida qui lui pinça alors le bout d'un sein avec un rictus 
méchant. Isabelle ne sentit pas grand-chose mais eut néanmoins un petit 
sursaut. Djamel al'Salen éclata de rire :

- Elle est vraiment très très jalouse. Méfie-toi d'elle, Isabelle ! Elle va 
te faire payer cher ta beauté et ta jeunesse... Et comme tu lui dois respect 
et obéissance, elle va en profiter ! Cela nous promet de belles disputes 
dans le harem... Abdul aura intérêt à ne jamais lâcher son fouet s'il veut 
être un peu tranquille !

L'émir poursuivit en arabe. Le rictus de la première épouse se transforma 
alors en un sourire triomphant, elle bomba le torse, montra à Isabelle ses 
gros seins qui pointaient, hauts et fermes, sous ses voiles transparents. 
Puis elle s'en fut, furieuse et fière, en lançant un dernier regard lourd de 
menaces à Isabelle, toujours euphorique, qui la trouva très belle, plus âgée 
et plus épanouie que Yasmine, mais aussi belle. Djamel al'Salen avait au 
moins une qualité, son bon goût. Toutes ses femmes, épouses, concubines et 
esclaves étaient superbes. Laquelle était la plus belle ?

Isabelle était en plein délire. La voix de l'émir la fit sursauter :

- Je pense que la vieille Leila t'a informée du sort qui t'attend désormais, 
et qui n'est pas si horrible que tu as l'air de le penser. La vie peut être 
douce au harem pour celle qui se plie à ses lois. Regarde ces vieilles 
servantes. Elles ont été esclaves soumises au plaisir de mon père, elles ont 
vécu derrière les grilles du harem jusqu'à ce qu'elles deviennent trop âgées 
pour exciter les seins de leur maître. Alors il les a fait sortir du harem 
et elles sont devenues ses servantes, puis maintenant les miennes. Et si tu 
les interrogeais, elles te répondraient qu'elles rendent chaque jour gloire 
à Allah pour le bienheureux qu'il leur a réservé dans sa grande bonté.

Tu parles d'un bien heureux sort ! Isabelle eut un petit sourire ironique 
qui agaça Djamel al'Salen. Il se leva et lui saisit le menton :

- Pourquoi souris-tu avec autant d'insolence ?

Grâce à la drogue de Yasmine, ou à cause d'elle, Isabelle flottait dans un 
état second et elle détestait cela, ayant la sensation désagréable de ne 
plus être maître de son corps, de ses mouvements et de ses pensées. Mais les 
doigts de Djamel al'Salen qui serraient son menton comme dans un étau et la 
colère dans son regard la ramenèrent brutalement à la réalité. Et elle eut 
peur soudain. Que répondre pour ne pas déchaîner la colère du maître ? Rien. 
Essayer de sourire gentiment, peut-être, essayer d'amadouer le seigneur ?

- Bien, je préfère cela. Et puisque ce soir est notre première nuit d'amour, 
je te pardonne ton insolence. Et maintenant, suis-moi dans ma salle de 
bains. Tu vas aider les servantes à me laver. Car il me faut ôter de mon 
corps toute trace des plaisirs partagés avec Farida. Je dois me préparer 
comme toi tu t'es préparée pour moi. J'ai remarqué que tu avais été épilée. 
Tu es très belle ainsi. Ca te rajeunie et j'aime ça.

Tout cela était très aimable, à condition toutefois d'oublier la façon dont 
Isabelle avait été " préparée ". Elle souhaita, en elle-même bien sûr, que 
Djamel al'Salen soit un jour " massé " comme elle l'avait été, qu'une des 
servantes lui écarte les fesses afin que l'autre puisse le sodomiser avec un 
énorme vibromasseur, à sec, sans huile, pour qu'il ait très mal, pour que 
son anus se dilate jusqu'à la déchirure, jusqu'au sang ! Mais quand elle vit 
avec quel amour, avec quels yeux béats d'admiration et d'adoration, les deux 
vieilles servantes déshabillaient leur maître, le caressaient, le 
conduisaient à la piscine qui faisait office de baignoire, Isabelle compris 
que son vœu ne serait jamais exaucé. Jamais les deux vieilles servantes ne 
feraient le moindre mal à Djamel al'Salen. L'âge les avait délivrées des 
chaînes du harem mais elles étaient toujours esclaves et serviraient le 
plaisir du maître, tant qu'il y en aurait un, de père en fils et petit-fils, 
jusqu'à ce que la mort les sépare. Isabelle les regardait, fascinée par leur 
dévotion. Et fascinée également par le corps de Djamel al'Salen. Malgré 
tout, sa haine, son désespoir, son dégoût, elle le trouvait merveilleusement 
beau. Il était grand, mince, bien proportionné, tout en muscles, superbe. 
Quel dommage qu'un tel corps appartienne à un être aussi abject ! Isabelle 
se surprit à le regretter. Mais quand elle découvrit le sexe de Djamel 
al'Salen, sa taille démesurée même au repos, elle chassa bien vite ses 
regrets. Il devait bien faire le double de celui d'Olivier !

Olivier... Elle avait eu à vivre tellement de bouleversements et de 
mauvaises surprises ces dernières heures qu'Isabelle l'avait presque oublié. 
Il devait être au courant de sa disparition, maintenant. Il devait se faire 
du souci pour elle et cette pensée la réconforta, l'aida à appréhender 
l'horreur de la situation qu'elle allait vivre. S'il y avait un espoir qu'un 
jour elle sorte de ce harem vivante, il ne pouvait venir que d'Olivier. 
Jamais il ne la laisserait à son triste sort.

- A quoi songe ma nouvelle concubine au lieu de s'occuper de moi ? Viens 
donc me rejoindre dans l'eau. Viens aider les servantes à me savonner. Je 
veux sentir tes mains sur ma peau...

Isabelle fut tentée de s'enfuir, ou tout au moins d'essayer. Au lieu de ça, 
elle obéit, par crainte des représailles. Elle prit le savon qui lui tendait 
une des servantes et commença à laver le dos de Djamel al'Salen en pensant 
qu'elle gagnait du temps, qu'elle retardait l'inévitable et horrible moment 
où il lui faudrait se soumettre à son ignoble désir et le satisfaire.

- Caresse-moi avec ta main plutôt qu'avec le savon, Isabelle. Regarde 
comment font les servantes. Elles savent ce qui plaît à l'homme.

Djamel al'Salen s'était installé sur la plus haute des larges marches de la 
piscine afin que les servantes, agenouillées dans l'eau qui affleurait, 
puissent le laver. L'une d'elle lui savonnait le sexe et les testicules, à 
deux mains tellement son pénis était énorme et monstrueux, en roucoulant 
d'amour et de tendresse, comme une mère qui dorlote les petites couillettes 
adorées et le joli petit zizi de son bébé. Puis, le mignon zizounet, flatté 
par tant de dévotion, commençant à se transformer en verge imposante, la 
servante se mit à glousser de bonheur, à s'exclamer avec emphase. Isabelle 
ne pouvait pas comprendre ce qu'elle disait mais à sa mine réjouie et 
extasiée, aux clins d'œils égrillards qu'elle lançait à sa compagne qui se 
penchait pour admirer elle aussi le prodige, elle devinait sans peine que 
l'éternelle esclave chantait, en termes salaces, les louanges des 
magnifiques couilles et de l'énorme queue de son maître. Un spectacle 
démentiel dont Isabelle ne pouvait détacher son regard : Djamel al'Salen, 
nu, superbe, le sexe dressé, un sexe comme elle n'avait jamais imaginé qui 
puisse exister, deux vieilles femmes vêtues de voiles noirs, deux aïeules, 
excitées comme des gamines en chaleur, qui se disputaient pour prendre la 
grosse verge entre leurs doigts décharnés, pour en caresser les veines et le 
gland, pour la faire grossir et durcir, qui se disputaient pour branler 
l'énorme queue et ne l'abandonnaient, à regret, que pour aussitôt flatter et 
griffer les couilles de leurs ongles pointus. Et Djamel al'Salen qui les 
regardait faire, avec un sourire bienveillant, indulgent presque.

- Elles devraient avoir honte, à leur âge ! Mais cela leur fait tant 
plaisir... Et puis, elles le font si bien ! Je te l'ai dit, Isabelle, elles 
savent ce qui plaît à l'homme !

Il n'avait pas besoin de le répéter. Isabelle pouvait le voir ! Caressé, 
agité, palpé, pressé, d'énorme, le sexe de Djamel al'Salen était devenu 
gigantesque, si gonflé de sang et d'excitation qu'il semblait devoir bientôt 
exploser. Les veines saillaient et dessinaient des sillons presque noirs sur 
la peau pourtant très brune. Les testicules, gorgées eux aussi de sang et 
d'excitation, semblaient également devoir bientôt exploser. C'était 
effrayant. Mais ce qui inquiétait bien plus encore Isabelle, c'était la 
taille de cette queue, démesurée, déjà cent fois trop grosse pour entrer 
dans sa petite chatte à elle sans la déchirer. Alors dans son anus... Les 
quatre petites mains décharnées des vieilles servantes avaient du mal à 
contenir tant de virilité, mais elles s'acharnaient à la solliciter. A 
genoux, elle aussi, toujours un peu hébétée par la drogue de Yasmine, 
complètement terrorisée par la monstrueuse érection générée et entretenue 
par les aïeules en voiles noirs, Isabelle restait immobile, muette et prise 
de panique, comme hypnotisée. Maintenant plus encore qu'avant, elle avait 
envie de s'enfuir, de se sauver, avant qu'il ne soit trop tard. Mais cela 
faisait déjà longtemps qu'il était trop tard ! L'émir donna un ordre en 
arabe et les servantes se figèrent, suspendirent leur geste masturbatoire.

- Je leur ai dit de te laisser faire, maintenant. Caresse mon sexe, 
Isabelle, fais-moi jouir !

Comme la première fois où ils s'étaient rencontrés, Djamel al'Salen avait 
parlé d'une voix très douce, presque tendre. Mais il ne pouvait plus tromper 
Isabelle, elle n'était plus dupe de sa fausse gentillesse. Et ce qu'il 
exigeait d'elle, elle en était incapable. Isabelle secoua la tête. Non, elle 
ne pouvait pas ! Elle ne pouvait pas toucher ce sexe qui la terrorisait ! Et 
elle ne voulait certainement pas faire jouir cet homme qu'elle détestait !

Il attendait, le membre toujours dressé entre les mains des vieilles 
servantes. Il répéta son ordre, car s'en était un. Mais Isabelle ne bougea 
pas. Elle baissa les yeux, conscient de ce que son refus signifiait, 
effrayée à l'idée du châtiment qui ne manquerait pas de s'ensuivre, 
terrorisée même. Mais elle ne bougea pas. Etait-ce la drogue ou la haine ? 
Elle ne savait pas. La seule chose qu'elle savait, c'était qu'elle ne 
voulait pas toucher le sexe de Djamel al'Salen. Jamais...
Alors il hurla quelque chose en arabe et Isabelle se sentit agrippée par ses 
longs cheveux. Une des vieilles servantes la tirait en avant, la faisait se 
pencher sur la verge de Djamel al'Salen tandis que l'autre recommençait à le 
masturber de ses deux mains. Isabelle se débattit mais la servante avait 
enroulé ses cheveux autour de son poing serré et la força à se pencher un 
peu plus encore, jusqu'à ce que son visage vienne heurter le sexe de Djamel 
al'Salen, jusqu'à ce que ses lèvres viennent cogner le gland. Elle gémit, 
les dents serrées, refusant le contact de tout son être. Mais elle sentit 
malgré tout l'odeur de l'homme, l'odeur du sexe de Djamel al'Salen, puis sa 
chaleur, et son sperme enfin qu'il fit jaillir sur ses paupières, ses joues, 
sa bouche, un flot de sperme brûlant qui ruissela le long de son cou jusque 
sur sa poitrine.

Isabelle tremblait, hoquetait, au bord de la nausée. La vieille servante la 
repoussa en arrière dans la piscine. Elle se laissa couler. Djamel al'Salen 
avait joui, c'était fini. Mais cela ne faisait que commencer...

La colère de l'émir fut terrible. Silencieuse mais terrible. Quand il fut 
vide de sperme et de plaisir, il se redressa, saisit Isabelle par les 
cheveux et la sortit de l'eau, puis il la tira, toujours par les cheveux, 
hors de la piscine dont il lui fit gravir les marches sur le ventre, sourd à 
ses cris de douleur. Sans lâcher prise, il la traîna ensuite, gémissante, 
meurtrie et terrorisée, jusque dans sa chambre où, à coups de pied et de 
poing, il la força à se mettre à plat ventre sur une étroite table roulante 
en marbre qui la soutenait du pubis au menton. Sitôt qu'elle fut allongée, 
les deux vieilles servantes écartèrent ses bras et ses jambes, les 
plaquèrent contre les pieds de la table auxquelles elles attachèrent 
solidement ses poignets et ses chevilles avec de fines cordelettes qui 
s'incrustèrent très vite dans sa peau.

Puis Djamel al'Salen retourna dans la piscine pour se détendre un long 
moment. Puis il se fit laver, rincer, sécher, masser, parfumer par les deux 
vieilles esclaves qui ensuite le coiffèrent et l'aidèrent à enfiler une 
djellaba. Puis il se fit servir à dîner, mangea et but tranquillement avant 
de fumer, non moins paisiblement, un gros cigare... Il prit tout son temps. 
Et laissa à Isabelle celui de comprendre avec angoisse l'horreur de sa 
triste situation, écartelée et attachée sur une table roulante, nue, dans 
une position obscène et ridicule, dégradante, humiliante, qui la mettait à 
la totale merci de Djamel al'Salen, qui la livrait, pieds et poings liés, 
sans aucune défense, à tous les sévices qu'il n'allait pas hésiter à lui 
infliger. Et qu'il prenait un plaisir sadique à retarder, pour que 
l'angoisse décuple la peur, pour que la position, gênante et inconfortable, 
devienne insupportable, douloureuse, pour que les remords de ne pas avoir 
osé ce qui était si simple, si facile, de ne pas avoir donné à l'émir ce 
plaisir qu'elle avait procuré si souvent - et avec quelle joie - à Olivier, 
l'assaillent et attisent sa colère envers soi-même. Isabelle gémissait 
sourdement. Elle ne résisterait pas. D'autant plus que la drogue de Yasmine 
avait cessé d'agir.

- Djamel, je vous en supplie...

Elle savait qu'il était assis derrière elle, elle sentait son regard entre 
ses cuisses ouvertes, sur son sexe et ses fesses écartées. Il l'avait très 
certainement entendue, mais il ne répondit pas. Et, brusquement, sans aucun 
avertissement, la fine lanière d'un fouet vint déchirer les reins 
d'Isabelle. Un coup sec, d'une violence inouïe. Une douleur atroce qui fit 
hurler Isabelle avant même qu'elle réalise ce qui lui arrivait. Et ensuite 
ce fut l'enfer. Posément, mais sans laisser à Isabelle le temps de reprendre 
son souffle, Djamel al'Salen la fouetta, de la tête aux pieds, jusqu'à ce 
que son corps entier soit marqué de zébrures rouges et boursouflées, jusqu'à 
ce que le sang perle. Très vite, la douleur répétée vint à bout de la 
résistance d'Isabelle qui n'eut bientôt plus la force de crier, ni même 
celle de gémir. Lorsque Djamel al'Salen cessa enfin de la fouetter, elle 
râlait faiblement, inconsciente.

Alors les vieilles servantes lui firent respirer des sels, aspergèrent son 
visage d'eau fraîche afin de la ranimer. Car Djamel al'Salen voulait qu'elle 
soit consciente, qu'elle vive chaque instant de son humiliation et son 
asservissement. Il retira sa djellaba. La séance de fouet l'avait excité et 
son sexe était de nouveau en érection, dressé sur son ventre, monstrueux, 
menaçant. Il se plaça derrière Isabelle, se colla contre ses reins et frotta 
doucement sa verge sur son sexe et ses fesses écartées. Elle frémit 
imperceptiblement. Alors il fit un signe aux deux servantes qui firent 
tourner la table roulante afin qu'il puisse, cette fois, frotter sa queue 
contre le visage d'Isabelle, qui finit par ouvrir les yeux. Et les referma 
aussitôt. Elle aurait voulu hurler sa haine et son dégoût, mais elle avait 
trop mal. Et puis elle avait compris que c'était inutile. Au lieu de cela, 
elle exprima sa soumission et son repenti, espérant ainsi apaiser un peu sa 
colère. Elle s'entendit dire à Djamel al'Salen qu'il pouvait faire d'elle ce 
qu'il voulait. Il le fit.

Sur un signe encore, l'une des servantes redressa la tête d'Isabelle et la 
maintint ainsi pour que Djamel al'Salen se serve de sa bouche qu'il malmena 
avec ses doigts, tordant et écrasant les lèvres avant de les forcer à 
s'écarter pour recevoir son sexe. Isabelle pensa étouffer. L'énorme verge, 
dure et gonflée, l'emplissait toute, jusqu'à la gorge, déchirait ses lèvres, 
et encore, elle n'en avait avalé que la moitié. Défigurée par la monstrueuse 
pénétration, ruisselante de larmes, secouée de hoquets, Isabelle bavait 
autour de la queue qui s'enfonçait toujours, puis qui allait et venait, 
difficilement. Si difficilement que Djamel al'Salen se retira, agacé. 
Aussitôt, sans qu'il ait besoin de dire ou faire quoi que ce soit, les 
vieilles servantes retournèrent la table et lui présentèrent la croupe 
d'Isabelle. Informées de la perte de sa virginité, et donc du mépris total 
du maître pour son sexe, elles écartèrent sans hésiter ses fesses.

En sentant les doigts qui l'ouvraient, Isabelle comprit que l'émir allait la 
sodomiser, que l'instant redouté était enfin arrivé. Djamel al'Salen allait 
enfoncer sa gigantesque verge dans son anus. Et ce n'était pas possible. Il 
ne pouvait pas. Il allait lui déchirer les entrailles, il allait la tuer. 
Elle trouva en elle assez de courage pour surmonter la souffrance et 
supplier :

- Non, pas ça, non...

Mais déjà, elle sentait le gland qui poussait contre l'étroite ouverture, 
qui en forçait le passage et, brutalement, d'un seul coup, s'enfonçait tout 
entier. La douleur, plus atroce encore que la morsure du fouet, fit pousser 
à Isabelle un hurlement de bête sauvage. Le bain dans la piscine avait 
desséché ses chairs pourtant bien huilées, rendant ainsi la pénétration, 
presque à sec, encore plus douloureuse. Et désagréable pour Djamel al'Salen. 
Il avait beau forcer, rien n'y faisait. Seul son gland était entré. Et même 
en insistant, en arrachant à Isabelle des gémissements de douleur 
épouvantables, il ne réussit pas à introduire un centimètre de plus de sa 
trop grosse verge. Alors, il se retira, tout aussi brutalement qu'il était 
entré. Et les deux vieilles servantes comprirent qu'elles devaient très vite 
aller chercher de l'huile, en enduire le sexe du maître, en mettre entre les 
fesses d'Isabelle, dans son anus, en la pénétrant profondément avec les 
doigts, pour bien ouvrir et préparer le passage, pour que le maître jouisse 
enfin de sa deuxième concubine...

Isabelle avait eu si mal que cette nouvelle préparation lui sembla presque 
agréable. Les doigts dégoulinants d'huile étaient doux comparés au 
vibromasseur et au sexe de Djamel al'Salen, elle les sentait à peine. Mais 
elle était à bout de résistance, épuisée. Cet acharnement à vouloir la 
sodomiser, ce plaisir à lui fouiller l'anus, à le déchirer... Elle ne 
comprenait pas. Et surtout, elle avait mal. Alors que les vieilles se 
dépêchent ! Qu'elles la graissent jusqu'à l'estomac ! Et que Djamel la 
sodomise ! La défonce ! L'encule ! Qu'il fasse ce qu'il voulait ! Mais vite 
! Elle en avait assez, elle ne voulait plus avoir mal...

Mais Isabelle eut mal encore, longtemps. Djamel al'Salen insista tant qu'il 
réussit à enfoncer sa verge tout entière entre ses fesses. Et il la fit 
ensuite aller et venir durant une éternité, fasciné par la vision de sa 
queue, raide et brune, entre les fesses rondes et pâles d'Isabelle, sa queue 
gonflée qui écartait l'étroit anneau de chair rose, ensanglanté, sa queue 
qui glissait, disparaissait dans le ventre brûlant, et ressortait, encore 
plus grosse... Et ce plaisir qui montait, et qu'il retenait pour qu'il monte 
plus encore, sans fin, sans limites... Djamel al'Salen sodomisa Isabelle 
pendant des siècles de souffrance et ne s'arracha de ses reins que pour 
venir éclabousser son visage de sa jouissance, pluie laiteuse, mêlée de sang 
qui brûla ses yeux gonflés de larmes et ses lèvres tuméfiées.

Une fois qu'il eut consommé leur union, aux termes de sa propre loi, Djamel 
al'Salen congédia Isabelle, c'est à dire qu'il ordonna aux deux vieilles 
servantes de pousser la table roulante jusque dans un cachot du harem où 
elle resterait ainsi attachée en enfermée tant qu'elle n'aurait pas compris 
qu'elle devait se soumettre et obéir. Et qu'Abdul la fouette chaque matin, 
une bonne douzaine de coups, pas plus, juste pour la dresser ! Il ne 
s'agissait pas de l'abîmer : Djamel al'Salen avait des projets pour elle, à 
condition toutefois qu'elle soit encore présentable... Que les servantes 
réveillent donc en passant la vieille Leila afin qu'elle soigne Isabelle, 
qu'elle efface les traces du fouet avec ses onguents, les traces, pas la 
douleur ! La douleur était nécessaire...

Les ordres de l'émir furent respectés à la lettre. Et Isabelle, toujours 
attachée sur la table roulante, se retrouva dans un des cachots du harem où 
les servantes la laissèrent aux bons soins d'Abdul et de la vieille Leila. 
Combien de temps resta t-elle enfermée dans le cachot ? Elle ne le sut qu'en 
sortant, car, très vite, elle avait perdu la notion du jour et de la nuit... 
et de bien d'autres choses. Ce n'était pour elle qu'une succession de 
périodes d'éveil et de sommeil. Dans le noir, lorsque Isabelle était seule. 
A la lumière d'une ampoule, lorsque la vieille Leila venait la soigner et 
Abdul pour la fouetter. La douzaine de coups ordonnés par Djamel al'Salen.

Parfois, elle ne sentait ni les doigts de la vieille matrone qui massaient 
ses plaies avec des onguents, ni les coups de fouets d'Abdul. Elle ne 
réalisait pas non plus qu'elle se souillait et que c'était l'eunuque noir 
qui devait la laver et nettoyer les pavés du cachot. Parfois, les soins de 
Leila et les punitions infligées par le noir la faisaient horriblement 
souffrir. De même, elle pensait mourir de honte lorsqu'elle ne pouvait se 
retenir devant l'eunuque qui la regardait se salir, puis allait chercher ce 
qu'il fallait pour réparer les dégâts, entre ses jambes et sur le sol. Mais 
que pouvait-elle faire, attachée sur sa table ? Elle avait beau supplier, ni 
Leila ni Abdul ne la délivrèrent avant que les cordelettes n'entament sa 
chair au point de la déchirer jusqu'au sang, c'est à dire au bout de trois 
jours. Et quand ils la délivrèrent, ses membres meurtris et engourdis 
devinrent brusquement si douloureux qu'elle s'évanouit.

Souffrances, humiliations, Isabelle connut le désespoir, la peur de ne pas 
résister, de mourir, la terreur de survivre mais de rester estropiée, 
marquée, malade, l'angoisse de ne jamais sortir du cachot, de rester 
enfermée, enterrée vivante, dans ce trou sans fenêtre, jusqu'à sa mort. 
Nourrie d'une ignoble bouillie qu'on lui donnait dans une écuelle, sans 
cuillère pour la manger, et qu'elle devait donc laper comme un chien, elle 
maigrit et s'affaiblit. Et crut alors devenir folle. Elle essaya de se 
raisonner, se força à chanter, à réciter des poèmes, pour faire travailler 
son cerveau et ne pas perdre la tête. Elle se força à imaginer plusieurs 
plans d'évasion du harem, tout aussi irréalisable les uns que les autres, 
mais qui entretinrent son espoir. Elle se raconta mille fois comment elle se 
vengerait de Djamel al'Salen, en lui faisant subir tout ce qu'il lui avait 
fait subir d'abord, la sodomie, avec toute une collection d'objets 
monstrueux, qu'elle lui enfoncerait elle-même dans le cul, le fouet, après 
l'avoir attaché sur la table roulante qu'elle ferait tourner comme une 
toupie pour être sûre de le déchirer partout, puis le cachot, sans 
toilettes, et sans cuillère pour manger la pâtée de chien qu'elle lui 
donnerait avec parcimonie. Elle se raconta mille fois comment elle se 
vengerait de Djamel al'Salen en le castrant ensuite, oui, de la même façon 
qu'il avait castré Abdul, elle lui couperait les couilles et les lui 
attacherait autour du cou pour le promener dans le harem, le montrer aux 
femmes qu'il avait mutilées, battues, humiliées... Elle se raconta mille 
fois comment elle achèverait enfin de se venger de Djamel al'Salen en le 
tuant, et le donnant à bouffer aux cochons, ces semblables, car Djamel 
al'Salen n'était qu'un porc abject, un immonde salaud de la pire espèce des 
salauds !

Isabelle fit tout ce qu'il fallait pour tenir le coup, mais elle craqua. La 
crise de nerf, si longtemps contenue, éclata. Un matin, bien après que le 
fouet eut cessé de claquer sur son corps, elle continua à hurler comme une 
possédée, hystérique. Elle se jeta à genoux aux pieds de la vieille Leila et 
d'abdul, les supplia d'intervenir au près de l'émir, de lui dire qu'elle ne 
lui désobéirait plus, qu'elle ferait tout ce qu'il voudrait :

- Il pourra me battre, m'enculer, m'étouffer avec sa bite ! Il pourra me 
traiter comme la dernière des putes ! Mais qu'il me laisse sortir de ce 
cachot ! Je veux vivre ! Même dans un harem, même comme une esclave ! Je 
veux vivre !

Une heure plus tard,  Isabelle sortait enfin de son cachot. Soutenue par 
Yasmine et Fatima, elle marcha jusqu'aux jardins. Pour respirer. Elle était 
libre. Derrière les grilles du harem... Alors elle se mit à sangloter, de 
joie et de désespoir, pendant des heures.

Isabelle apprit avec surprise que son emprisonnement n'avait pas duré une 
semaine. Ce n'était pas possible ! Elle avait l'impression qu'elle était 
restée enfermée pendant des jours et des jours !

- C'est normal, lui expliqua Yasmine, quand on ne peut pas se repérer à la 
lumière du jour, on perd très rapidement la notion du temps.
- Et puis, tu as tellement souffert ! ajouta Fatima. Le temps parait 
toujours plus long quand on a mal, quand on est désespérée.

Puis elles l'obligèrent à se restaurer, à reprendre des forces. Elles furent 
rejointes par Makoubo et toutes trois, elles prirent soin d'Isabelle qui 
avait grand besoin d'être réconfortée. Et peu à peu, les drogues, la 
nourriture, les soins et les caresses réussirent tout de même à venir à bout 
de sa crise de nerf et elle cessa de pleurer. Isabelle réussit enfin à 
sourire avant de, brusquement, s'endormir dans les bras de ses amies qui la 
bercèrent longuement avant de sombrer à leur tour dans le sommeil. Elles 
furent réveillées en sursaut par les piaillements de la vieille Leila qui 
tapait dans ses mains, impatiente  :

- Allons, debout ! Que faites-vous là  toutes les quatre à paresser sur les 
coussins ? Vous avez chacune une chambre pour dormir, je vous le rappelle ! 
Mais sans doute avez-vous passé une bonne partie de la nuit à gémir ensemble 
sur votre sort ? Femmes sottes que vous êtes ! Vous serez punies pour cela 
bientôt... Toutes les quatre ! Mais, pour l'instant, le maître veut voir la 
deuxième concubine. Habille-toi. Vite ! Il ne faut pas le faire attendre !
- Mais elle n'a rien mangé depuis hier soir ! intervint Yasmine. Laisse-lui 
au moins le temps de manger quelque chose ! Elle est si faible...
- Le maître est pressé ! Elle n'a qu'à avaler un verre de thé et quelques 
dattes tout en s'habillant... Vite !

Soutenue par Fatima et Makoubo, les yeux à peine entrouverts, elle enfila un 
tchador et n'eut que le temps de boire un verre de thé à la menthe et de 
manger une datte et un loukoum que Yasmine lui fourra d'autorité dans la 
bouche. Puis elle entendit la matrone donnait un ordre et se sentit poussée 
en avant. Alors elle ouvrit les yeux car l'instant d'après, elle était face 
à Djamel al'Salen. Isabelle tremblait de la tête aux pieds. L'émir s'en 
aperçut :

- Je vois que je t'inspire une saine terreur ! Le séjour au cachot et le 
fouet t'ont donc été salutaires et qu'ils t'ont définitivement convaincue de 
l'inutilité d'une quelconque révolte... Cela est très bien car j'ai de 
nouvelles intentions te concernant. Tu n'es qu'une chienne impure, Isabelle, 
je le savais ! Je savais que tu avais connu un homme avant moi, que tu ne 
m'avais pas réservé ta virginité... Chienne d'européenne ! Alors pourquoi 
ai-je quand même fait de toi ma concubine ? Je l'ignore. Un caprice stupide 
que je peux fort heureusement réparer aujourd'hui. Tu vas donc avoir le 
traitement que mérites les chiennes de ton genre ! Car je n'ai plus envie de 
toi, ni dans mon lit, ni dans mon harem, ni même dans mon palais ! Je ne 
veux plus de toi ni comme concubine, ni comme esclave ou même servante !  
Mais tu souris ?

Isabelle souriait en effet. Elle n'avait entendu, compris, qu'une seule 
chose : elle n'était plus la maîtresse de Djamel al'Salen, il ne voulait 
plus d'elle, ni dans son lit, ni dans son harem, ni dans son palais ! 
Alors... elle était libre ! Elle partait ! Ce qu'elle entendit alors lui fit 
l'effet d'un coup de couteau :

- Tu ne devrais pas sourire, Isabelle. Car je crois que tu es en train de te 
méprendre. Je te chasse de mon lit, de mon harem, de mon palais ! Tu n'es 
plus ma concubine. Mais tu restes ma propriété ! Je ne te rends pas ta 
liberté. Tu ne rentres pas en France, Isabelle ! Tu vas passer quelques 
temps dans une maison d'Abu-Dhabi, une maison très spéciale... Je préfère 
dire un lupanar, mais je crois que tu comprendras mieux si je dis un bordel. 
Je t'envoie dans un bordel d'Abu-Dhabi, Isabelle, pour que tu y apprennes à 
servir le plaisir des hommes, pour que tu deviennes une putain experte, " ma 
" putain. Pas pour mon usage, bien sûr ! Non, " ma " putain que j'offrirai à 
mes touaregs, à mes bergers, pour les récompenser de leur dévouement, la 
putain blanche, ma chienne d'européenne que j'offrirai à mes hommes pour 
qu'ils en jouissent à leur guise ! As-tu compris maintenant, Isabelle ?

Oui, elle avait compris. Et elle était en train d'en mourir. Le cauchemar 
continuait ! Sa tête, son cœur, son ventre, tout son corps était en train de 
se désagréger. Elle éclatait en petits morceaux, elle s'éparpillait, elle 
s'évanouissait... L'horreur l'avait définitivement anéantie. Mais la vieille 
Leila la rattrapa au vol et, aidée par les deux aïeules vêtues de voiles 
noirs, la portèrent à travers les couloirs du palais, la portèrent dehors, 
en bas des marches où une fourgonnette attendait et dans laquelle elles la 
jetèrent comme un paquet. Le moteur de la fourgonnette tournait et sur un 
signe du garde de Djamel al'Salen qui était assis à côté de lui, le 
chauffeur démarra. Direction Abu-Dhabi

Isabelle ne savait comment elle était arrivée jusqu'au palais de Djamel 
al'Salen. Mais elle le quittait dans la fourgonnette qui servait à 
transporter les ordures jusqu'à une décharge où on les brûlait. Elle gisait 
sans connaissance sur la tôle graisseuse où quelques détritus étaient restés 
collés. Elle gisait dans une ignoble odeur de pourriture.

A l'avant de la fourgonnette, les deux hommes discutaient en riant. C'était 
bien la première fois qu'ils allaient au bordel ! Enfin, pas pour consommer, 
juste pour y conduire la pute blanche de l'émir, la chienne blonde de Djamel 
al'Salen, leur maître. Mais s'ils n'avaient ni le droit ni les moyens de 
passer un moment avec une des filles de ce bordel d'Abu-Dhabi, ils avaient 
par contre la permission de se servir de celle qu'ils conduisaient là-bas. 
Aussi, un peu avant d'arriver à la ville blanche, le chauffeur s'arrêta dans 
une palmeraie. Isabelle gémissait faiblement sur la tôle sale de la 
fourgonnette. Avec la chaleur, l'odeur de pourriture à l'arrière était 
devenue épouvantable, insupportable. Mais les deux hommes se penchèrent 
néanmoins pour tirer Isabelle à l'extérieur et la porter à l'ombre d'un 
palmier. Ils la couchèrent sur le sable, la secouèrent par les épaules, la 
giflèrent pour qu'elle émerge un peu de sa torpeur. Ce n'était pas très 
agréable de baiser une fille inerte ! Mais Isabelle ne reprit pas 
conscience...

Alors les deux hommes se résignèrent à l'utiliser dans l'état où elle était. 
Ils étaient pressés ! Ils prirent malgré tout le temps de retrousser son 
tchador pour regarder et palper ses seins, pour tripoter son corps, caresser 
sa peau claire, si pale sous leurs mains brunes. Puis l'un des hommes releva 
et écarta largement les cuisses d'Isabelle tandis que l'autre soulevait sa 
djellaba pour brandir sa verge qu'il masturba un peu tout en parlant. Il 
trouvait que le sexe de la chienne blonde était plutôt joli, il aimait 
beaucoup la couleur, plus rose, plus tendre que celle du sexe de son épouse. 
Les lèvres et le clitoris étaient ceux d'une petite fille, cela laissait 
espérer que le vagin était étroit et serré. Il allait voir ça tout de 
suite...

Il tendit la main, enfonça ses doigts dans le sexe d'Isabelle qu'il trouva 
sec et fermé. Alors il se pencha et cracha un jet de salive sur les lèvres 
ouvertes. Puis il enfonça de nouveau ses doigts, expliquant à son compagnon 
que la pute du maître était très étroite, mais qu'avec la salive, ça irait. 
Il regarda sa queue, grosse et raide maintenant, la serra dans sa main, se 
coucha sur Isabelle, frotta un moment son gland à l'entrée de son vagin, 
puis, d'un seul coup, s'enfonça tout entier.

Isabelle gémit sourdement quand la verge pénétra brutalement son ventre. 
Mais elle n'ouvrit pas les yeux, ne reprit toujours pas conscience. Quelque 
part dans son esprit engourdi par l'horreur, elle savait qu'elle était en 
train de se faire violer, une fois de plus, qu'un inconnu avait forcé son 
sexe dans lequel il allait et venait. Mais cela lui était complètement égal. 
Elle sentait à peine la queue dans son ventre, ce n'était qu'un truc trop 
dur, trop gros, désagréable, sans plus, un truc qui lui faisait mal, un 
parmi tant d'autres qui lui avaient fait mal ces jours derniers, qui lui 
avaient fait mal dans son sexe et dans son cul, et qui lui feraient mal 
encore et encore, toujours ! Djamel al'Salen l'avait promis...

L'homme jouit en grognant, resta quelques secondes affalé sur le ventre 
d'Isabelle puis en sortit, regarda sa queue au bout de laquelle perlait une 
goutte de sperme, sourit, content, et se redressa pour laisser la place à 
son compagnon. Sans oublier de lui dire en riant qu'il avait de la chance de 
passer après lui, de pouvoir mettre sa bite dans un con tout chaud et bien 
humide de foutre ! Surtout qu'elle était vraiment très grosse sa bite pour 
le petit con serré de la pute du maître ! Allait-il pouvoir la mettre dedans 
? Allait-il pouvoir l'enfoncer tout entière ?

Il l'enfonça toute. Et la fit aller-et-venir comme s'il voulait battre le 
record du monde de violence dans la fornication. Ses coups de boutoir 
secouaient le corps inerte d'Isabelle qui ne gémissait même plus, poupée de 
chiffon empalée sur une queue en furie. Mais l'homme se démenait tant qu'il 
jouit très vite. Et très fort, car il poussa un grand cri qui fit rire son 
compagnon. Il ne savait pas se tenir !

Sans même prendre la peine de rabattre le tchador d'Isabelle sur son corps, 
les deux hommes la portèrent jusqu'à la fourgonnette où ils la jetèrent 
comme on jette un objet usagé quand on a fini de s'en servir. C'était le cas 
d'ailleurs... Et ils reprirent la route.

Un peu plus tard, ils livrèrent le colis dont ils étaient chargés, petit tas 
de chiffons sales et malodorants surmonté d'une tignasse blonde emmêlée que 
les deux hommes déposèrent sur le dallage de marbre blanc immaculé du hall 
d'entrée du bordel. Madame Brigitte y jeta un bref coup d'œil avant de 
reculer devant l'odeur pestilentielle que dégageait Isabelle. C'était ça la 
nouvelle ? La garce ! Quelle infection ! Et les deux salauds qui venaient de 
la sauter auraient au moins pu essuyer le foutre sur ses cuisses ! Elle 
appela alors la bonne pour qu'elle s'occupe du nettoyage de la nouvelle 
pensionnaire. Il n'y avait pas de temps à perdre. Madame Brigitte n'était 
pas du genre à s'apitoyer sur le sort des filles qui lui étaient 
régulièrement confiées...

Très vite, Isabelle découvrit qu'elle n'avait aucune aide ni aucune pitié à 
attendre de ses nouveaux geôliers. Lorsqu'elle avait enfin émergé de sa 
torpeur sous le frottement énergique des deux solides bras noirs de la femme 
de chambre qui la lavait, une grande et belle Nigérienne, elle avait d'abord 
refermé les yeux. Déjà ? Djamel al'Salen n'avait pas perdu de temps. Elle 
était passée du harem au bordel sans même s'en rendre compte... Une fois de 
plus, elle avait perdu conscience des événements, elle avait sombré pour 
fuir une réalité qui devenait chaque jour un peu plus terrifiante et 
insupportable. Puis elle avait eu l'espoir de pouvoir enfin s'enfuir, 
d'échapper au sort que Djamel al'Salen lui réservait. Le bordel n'était 
certainement pas aussi fermé que le harem du palais de l'émir, des étrangers 
y venaient... Elle finirait bien par en trouver un qui consentirait à 
l'aider ! Et puis elle se trouvait dans une ville, dans une grande ville 
même, et non plus prisonnière d'un harem perdu au milieu du désert. Et quand 
Madame Brigitte était entrée dans la salle de bains où elle se trouvait, 
grande rousse aux yeux gris, à la peau laiteuse, la quarantaine pulpeuse, 
Isabelle s'était cru sauvée : c'était une européenne, elle aurait pitié, 
elle comprendrait qu'Isabelle ne pouvait pas devenir une putain destinée aux 
touaregs et aux bergers de Djamel al'Salen, que sa place n'était pas dans un 
bordel du Golfe Persique.

Mais dès que Madame Brigitte avait commencé à parler, Isabelle avait compris 
qu'elle était perdue. La voix était dure, l'accent trahissait l'origine 
allemande, les propos étaient sévères et le gris des yeux avait la froideur 
de l'acier. Elle n'aurait rien à espérer de cette femme qui la regardait et 
la jaugeait, aussi mauvaise que la vieille Leila. Pire, une nouvelle fois il 
avait fallut qu'elle se montre, qu'elle se penche en avant et prenne appui 
sur la baignoire, qu'elle écarte les cuisses pour que Madame Brigitte lui 
inspecte tous les trous. Isabelle en avait marre d'être fouillée ainsi. Mais 
elle avait obéit. Car elle en avait marre aussi d'être battue. Et bien que 
Madame Brigitte n'ait proféré aucune menace, elle était sûre d'être punie 
d'une quelconque façon, violente et douloureuse de préférence, si elle ne se 
soumettait pas. Elle avait du écarter ses fesses, à deux mains, pour que 
Madame Brigitte lui mette un doigt dans chacun des orifices qu'elle avait 
fouillés avec le même manque de délicatesse que la vieille Leila, et en 
faisant des commentaires, comme la vieille Leila toujours !

- L'émir n'a pas menti, tu es belle. Mais pas très excitante par contre. Il 
va falloir te maquiller et apprendre à être désirable. Il a ajouté que tu 
n'étais pas très accessible non plus. L'anus est étroit et agréable, certes, 
mais sans plus. Le vagin par contre est trop large et ouvert. Cela se voit 
que l'émir n'est pas venu nous rendre visite depuis longtemps. Il a oublié 
la délicate étroitesse de nos plus jeunes pensionnaires. Il faut dire que vu 
la taille de sa verge, tu devais lui sembler aussi étroite qu'une petite 
fille. Mais les clients vont être mécontents ! Eux, ce qu'ils veulent, ce 
sont de vraies petites filles, pas des imitations. Certes, tu es épilée et 
ça te rajeunit un peu, mais tu es bien trop grande. Quel âge as-tu ? Réponds 
!

Nos plus jeunes pensionnaires ? De vraies petites filles ? Mais dans quel 
type de bordel l'émir l'avait-il envoyé ? Stupéfaite par ce qu'elle venait 
d'entendre, Isabelle avait regardé un moment Madame Brigitte qui souriait, 
ou qui plus exactement s'apprêtait à mordre, avant de répondre :

- Seize ans.
- C'est bien ce qui me semblait ! Malheureusement, on ne peut rien y faire 
et je ne vois qu'une solution pour arranger ça : je conseillerais à nos 
clients de seulement utiliser ta bouche et ton anus. Et éventuellement ton 
vagin, bien sûr, s'ils le désirent. Mais cela m'étonnerait fort. Je compte 
aussi sur toi pour le leur rappeler. C'est compris ?

Isabelle n'avait compris qu'une chose, c'est qu'elle allait devoir de 
nouveau subir la torture d'une verge raide et dure qui forçait son anus, qui 
fouillait son cul jusqu'à le déchirer. Le cauchemar recommençait ! Mais 
comment se révolter avec deux doigts aux ongles pointus en train de vous 
triturer le ventre et les reins, deux doigts prêts à vous déchirer le vagin 
et l'anus au premier signe de rébellion ?

- Oui, Madame ! avait-elle alors répondu.
- Très bien, Isabelle, je vois que ton séjour chez l'émir t'a au moins 
appris la docilité. Je pense qu'il est inutile de te dire qu'il vaut mieux 
pour toi qu'il en soit de même ici si tu ne veux pas être punie. Par 
ailleurs, je te signale que tes velléités de fuite seront vaines ! Mais oui, 
je sais que tu ne songes qu'à cela, comme toutes les filles qui sont ici. 
Mais jamais aucune n'y est parvenue... vivante ! De plus, l'émir t'a confiée 
à moi. Alors, dis-toi bien que je ne te laisserais pas prendre la poudre 
d'escampette. Il m'a donné beaucoup d'argent pour faire ton éducation, pour 
que tu sois une putain parfaite, et je ne veux pas qu'il ait l'impression 
d'avoir été volé. Je tiens à ma réputation. Et gare à toi, Isabelle, si tu 
mets ma réputation en péril ! Gare à toi !

Madame Brigitte avait toujours ses doigts dans le sexe et les reins 
d'Isabelle et elle les faisait aller et venir de plus en plus vite, excitée 
par ses propres paroles, violente maintenant.

- En ce qui concerne les clients, ne rêve pas de les séduire : ils viennent 
tous ici pour s'offrir des plaisirs partout ailleurs interdits et sévèrement 
condamnés. Et certains payent des fortunes pour ces quelques heures de rêve 
et de bonheur en compagnie de toutes jeunes filles. Aucun d'eux ne t'aidera. 
Pourquoi le feraient-ils ? C'est compris ?
- Oui, Madame !
- Je te signale enfin que j'ai le droit de te punir de la façon qui me 
conviendra, je te laisse imaginer lesquelles. Tout m'a été permis. Tu as 
donc intérêt à te tenir tranquille. C'est compris ?
- Oui, Madame !
- Bien. Tu vas donc maintenant t'habiller, te maquiller et te coiffer. 
Ensuite, Yori t'apportera quelque chose à manger. Je ne suis pas une 
tortionnaire tout de même ! Je te laisse une petite heure pour te remettre 
de tes émotions... Et ensuite, au travail !

Madame Brigitte avait alors enfin retiré ses doigts, son inspection et son 
discours de " bienvenue " terminés et c'est avec soulagement qu'Isabelle 
l'avait regardé sortir de la salle de bains, la laissant seule avec Yori, la 
femme de chambre.

Isabelle n'eut même pas le droit à une heure de repos. Après lui avoir 
apporté une légère collation, Yori l'avait aidé à se préparer telle que la 
mère maquerelle le souhaitait. En fait il suffisait de peu de choses : un 
peu de fard à paupières et du Rimmel pour rehausser le vert de ses yeux, du 
rouge un peu trop rouge pour dessiner ses lèvres, un déshabillé en soie et 
dentelles blanches pour voiler et dévoiler en même temps son corps. Pendant 
qu'elle se préparait, elle avait questionné la femme de chambre qui s'était 
révélée peu bavarde. Néanmoins, elle avait appris que sept " demoiselles ", 
comme disait-Yori, se trouvait dans le bordel de Madame Brigitte, toutes, 
semblait-il, plus jeunes qu'elle. Cela avait laissé Isabelle perplexe. Elle 
espérait pouvoir les rencontrer bientôt. Elle en apprendrait plus alors. Et 
peut-être pourraient-elles l'aider ?

Puis, la grande noire l'avait précédé jusqu'à une chambre dans laquelle 
l'attendait un monsieur d'une quarantaine d'année, un européen, avec une 
petite moustache poivre et sel et un gros ventre, avait dit qu'on pouvait 
sonner si on avait besoin d'elle... et s'en était aller. Il avait fallut 
quelques secondes à Isabelle pour réaliser avec horreur que c'était son 
premier " client ". La vieille Leila avait dit vrai ce matin. Elle 
regrettait déjà le harem de Djamel al'Salen...

Elle était seule avec le monsieur qui s'allongea sur le lit et lui fit signe 
d'approcher :

- Viens, déshabille-toi et montre-moi ce joli corps que tu caches !

Les mains d'Isabelle tremblaient, mais comme elle n'avait qu'un peignoir à 
ôter...

- Approche plus près, laisse-moi caresser tes mignons petits seins. Comme 
ils sont doux et fermes ! Donne-les-moi à téter... Je suis sûr que tu aimes 
ça !

Le monsieur s'était redressé et pelotait les seins d'Isabelle de ses mains 
fébriles. Puis il se mit à téter consciencieusement l'un des mamelons en 
geignant et bavant comme un bébé. Isabelle eut un hoquet de dégoût, puis 
elle ferma les yeux. C'était mieux ainsi, à la limite même, ce n'était pas 
trop désagréable. Il suffisait de se dire que ce n'était pas le monsieur 
ventru qui était en train de la caresser parce qu'il avait payé pour ça. Il 
suffisait d'imaginer que c'était... Olivier par exemple. Olivier qui lui 
suçait gentiment le bout d'un sein, Olivier qu'elle ne reverrait sans doute 
jamais... La gorge d'Isabelle se noua. Mais la voix du monsieur la rappela à 
l'ordre. Elle n'était pas là pour pleurer.

- Montre-moi ton petit cul maintenant. Viens te mettre à quatre pattes sur 
le lit que je puisse te regarder tranquillement. Là, tout près, que je 
puisse aussi te toucher. Voilà, montre-moi ton petit cul et ton petit con 
tout nu. Tu es épilée, c'est bien... C'est rose et lisse, on dirait un sexe 
de fillette. Et tes fesses ! Et ton petit trou tout rose lui aussi ! Que 
c'est mignon ! Et c'est doux...

Le monsieur touchait et parlait en même temps. Isabelle sentait ses doigts 
se promener entre ses cuisses et ses fesses, ses doigts qu'il avait dû 
humecter de salive car ils étaient humides. Tant mieux car elle pensait 
qu'elle n'allait certainement pas mouiller... Et elle n'était plus au harem, 
personne ne l'avait préparée à l'huile ! Comment faisaient les filles ici ? 
Elles ne mouillaient tout de même pas à la commande ? Non, elles devaient se 
mettre un truc, Isabelle demanderait à Yori. Parce que maintenant, malgré la 
salive, le doigt que le monsieur lui enfonçait dans la chatte lui faisait 
mal. Heureusement qu'il n'avait pas l'air de s'intéresser à son cul. Il le 
disait d'ailleurs :

- Je ne touche pas à ton petit trou. Madame Brigitte me l'a conseillé 
pourtant. Mais il est trop mignon. Retourne-toi maintenant, il est temps de 
t'occuper de moi. Regarde ce que j'ai sorti pour toi de mon pantalon, 
regarde ce que tu as réussi à faire avec ton joli petit cul. Retourne-toi !

Isabelle s'exécuta. Et ce força à regarder ce que le monsieur lui montrait. 
Son sexe qu'il tenait fermement en main pour lui donner le fier aspect qu'il 
n'avait pas vraiment.

- Tu as vu ? Alors maintenant tu vas le caresser pour qu'il devienne encore 
plus dur et, quand je te le dirai, tu viendras t'asseoir dessus...

Isabelle avait déjà bien du mal à regarder, alors toucher... Elle tendit la 
main pourtant, prit le sexe à moitié raide et commença à le masturber sans 
conviction. Heureusement, le monsieur était gentil, et puis il se racontait 
lui-même l'histoire qu'il avait envie d'entendre et de croire :

- Tu es vraiment adorable. Tu fais ça comme une petite fille timide. Ca se 
voit que tu es nouvelle. Une vraie pucelle ! Mais ça m'excite, moi. Je 
n'aime pas les garces, les salopes vicieuses. Je préfère les gentilles 
petites filles timides qui n'osent pas toucher à ma queue. Regarde comme tu 
me fais bander mon bébé !

C'était vrai en plus ! Malgré la maladroite masturbation, ou grâce à elle 
justement, le monsieur présentait maintenant une solide érection, dont il 
voulut profiter sans plus attendre.

- Viens-vite, mon bébé ! Viens t'asseoir sur ma queue. Plante-toi cette 
belle verge dans ton joli con de petite fille et fais-la jouir ! Remue bien 
ton cul !

Isabelle obéit en se disant que plus vite elle ferait, plus vite elle en 
aurait fini. Elle écarta les lèvres de son sexe avec ses doigts, se plaça 
juste au-dessus du gland du monsieur et s'empala sur sa queue. Cela lui 
rappela l'énorme verge de Djamel al'Salen. Heureusement pour Isabelle, celle 
du monsieur était de taille normale, plutôt douce, modérément agressive. 
Même si son propriétaire affirmait le contraire avec des termes tout à fait 
inadéquats.

- Tu sens mon énorme braquemart qui défonce ton con de petite fille ? Tu le 
sens dis ? Remue bien ton cul ! N'aie pas honte mon bébé ! Tu vas voir, je 
vais jouir... Je vais t'inonder de foutre !

Le monsieur était de ceux qui croient cracher des litres de sperme à chaque 
fois qu'ils éjaculent ! Cela fit sourire Isabelle. Sous elle, le monsieur se 
méprit.

- Tu as vu comme j'ai joui. Tu souris, mon bébé, tu es contente de m'avoir 
fait jouir, n'est ce pas ?

Isabelle ne s'en était même pas rendu compte ! Mais elle dit oui très 
poliment. Ouf ! C'était fini et dans un sens, elle avait eu de la chance. Il 
fallait avouer que comme premier client, le monsieur n'avait pas été trop 
exigeant...

Plus le temps passait et plus Isabelle regrettait le harem de Djamel 
al'Salen. Elle y avait découvert la souffrance, l'humiliation, la peur, la 
terreur, l'horreur même, elle avait vécu là-bas des moments épouvantables, 
mais il y avait des moments de répit, et aussi de bien-être, de douceur, de 
tendresse et de réconfort avec Yasmine et les autres filles. Tandis qu'au 
bordel... Hormis les cinq ou six heures de sommeil maximum qui lui étaient 
accordées chaque matin, Isabelle n'avait pas un seul instant de répit. 
Certains jours, elle s'était arrêtée de compter après le vingtième client, 
trop dégoûtée, trop fatiguée. Et au bout d'une quinzaine de jours, elle 
était totalement épuisée, au point que Yori avait négocié pour elle au près 
de Madame Brigitte une demi-journée de repos, car les clients commençaient à 
se plaindre.

Pourtant, la vie dans la maison de Madame Brigitte était loin d'être 
infernale pour toutes... sauf pour Isabelle, qui semblait bénéficier d'un 
traitement spécial, proche de l'abattage. Elle en avait très rapidement 
compris la raison en découvrant avec stupeur l'âge de ses sept compagnes 
d'infortune. La plus vieille ne devait pas avoir plus de treize ans, tandis 
que la plus jeune avait à peine sept ans ! Toutes des européennes, comme 
elle, avec la même histoire à raconter : elles avaient été enlevées à la 
sortie de l'école, en allant faire des courses ou alors qu'elles jouaient 
près de chez elles, aussitôt conduites jusqu'à une maison isolée, avant 
d'être transférées le soir même sur un bateau qui les avait conduites 
jusqu'au bordel très spécial de Madame Brigitte, où elles étaient désormais 
prisonnières et obligées de se prostituer, certaines depuis plus de cinq 
ans. Djamel al'Salen ne l'avait pas envoyé dans n'importe quel bordel ! Il 
savait que dans celui-ci, plus que dans aucun autre, elle serait étroitement 
surveillée et n'aurait aucun chance de s'enfuir ou de séduire un client.

Malgré sa propre horreur et les sévices que Djamel al'Salen lui avait 
infligés, et continuait de lui infliger, Isabelle n'avait pu s'empêcher 
d'éprouver un sentiment de honte, de culpabilité presque, à l'idée de se 
plaindre encore en écoutant Marion, la plus ancienne du groupe, une gamine 
de seulement onze ans pourtant, raconter comment un allemand d'une cinquante 
d'année, grand, au moins un mètre quatre-vingt, l'avait immobilisée sur le 
lit, avant de la déshabiller entièrement, de l'embrasser et de la caresser 
partout, de la manipuler dans tous les sens, puis de réclamer sa fellation. 
Elle s'était exécutée, sa bouche trop petite déchirée aux commissures des 
lèvres par la verge trop grosse, énorme. Marion n'avait rien oublié et 
surtout pas lorsqu'il lui avait écarté les jambes avant de la pénétrer 
brutalement. Elle avait crié tellement il lui faisait mal, mais personne 
n'était venu à son secours, et le monsieur qui avait mis sa main sur sa 
bouche pour étouffer ses cris, tandis qu'il lui murmurait à l'oreille 
qu'elle devait être heureuse, qu'il l'avait déniaisée, qu'elle était une 
femme maintenant, et qu'il allait lui donner du plaisir, ne s'était pas 
arrêté un instant d'agiter son sexe dans son ventre en sang en un 
va-et-vient violent et rapide. Evidement, le seul qui avait éprouvé du 
plaisir ce jour-là, c'était cet homme qui avait pris la virginité d'une 
gamine de six ans et demi en croyant faire d'elle une femme ! Fallait-il 
qu'il ait la vue trouble pour ne pas voir ses larmes, son visage déformé par 
la douleur, ses yeux remplis de souffrance ! Car Isabelle se souviendrait 
toute sa vie des yeux de Marion tandis qu'elle lui racontait son premier 
client à elle, de son regard noir profond comme un puits de douleur...

Du fait des prestations très particulières qu'elle proposait, Madame 
Brigitte pouvait se permettre de pratiquer des tarifs absolument 
exorbitants. Malgré cela, chaque gamine devait satisfaire en moyenne trois 
clients par jour, voir plus pour les plus vieilles ou les moins mignonnes. 
Ce n'était évidement pas le cas d'Isabelle qui, ne possédant plus les 
charmes propres à éveiller le désir de ces hommes amateurs de fillettes 
prénubiles, était proposée à un tarif plus " populaire ", Madame Brigitte se 
rattrapant sur la quantité au détriment de la qualité.

Isabelle, finalement, préférait donc le harem. Car si, par la force des 
choses, elle s'était incroyablement vite habituée à beaucoup de choses, si 
cela lui était très rapidement devenu indifférent de se donner n'importe 
comment à n'importe qui, de se plier aux exigences et fantaisies sexuelles 
d'hommes qui lui répugnaient parce qu'elle n'avait pas le choix, parce 
qu'elle était obligée de les satisfaire, elle ne supportait pas de vivre 
sans espoir du tout, ni sans un moment de tendresse ou de complicité. Chaque 
jour voyait s'amenuiser un peu plus le faible espoir de s'enfuir, d'échapper 
à cet enfer, et la plus part du temps, elle était trop occupée, ou trop 
fatiguée, ou les deux, pour passer quelques instants avec une des fillettes, 
se réconforter mutuellement, donner un peu d'amour. Isabelle regrettait 
amèrement les moments partagés avec Yasmine au harem.

Il ne fallut pas plus de trois semaines donc, chez Madame Brigitte, pour 
qu'Isabelle soit complètement cassée. Djamel al'Salen voulait qu'elle 
devienne une putain experte, elle était surtout devenue une fille soumise. 
Elle n'ignorait plus rien bien sûr des techniques et pratiques sexuelles, 
elle connaissait tous les raffinements, les subtilités, les variantes, les 
perversions les plus répugnantes... Mais elle n'avait acquis ni le goût ni 
le talent d'une courtisane. Comme toutes les fillettes retenues dans le 
bordel, elle était devenue triste, résignée, indifférente, elle planait 
au-dessus de son corps, moins sensuelle que jamais, elle assistait à ses 
ébats, se laisser faire. Même quand elle participait, quand elle devait être 
active, masturber un homme, le sucer, s'empaler dessus... Elle était 
complètement passive !

Peut être deux mois plus tard, Isabelle ne savait plus très bien, elle eut 
la surprise un midi en se réveillant de trouver une tasse de thé fumante 
servie sur sa table de nuit... Et un tchador noir étalé au pied de son lit.

- Tu bois vite ton thé, expliqua Yori. Puis tu fais vite ta toilette et tu 
mets ton tchador. Dans vingt minutes, un homme de Djamel al'Salen viendra te 
chercher. Ne me pose pas de questions, je n'en sais pas plus. Mais il 
semblerait que tu t'en ailles, c'est tout.

Passé le premier instant de stupeur, Isabelle fit ce que Yori lui avait dit 
de faire, presque contente. Elle n'avait aucune idée de ce qui l'attendait 
mais, comme elle avait pris l'habitude de se le répéter, il ne pouvait pas 
lui arriver pire que ce qui lui était arrivé ! L'essentiel était de quitter 
ce bordel vivante. Marion et les autres fillettes n'auraient pas cette 
chance... Isabelle se demanda si elle pourrait leur dire au revoir, ou au 
moins les voir une dernière fois. Elle questionna Yori.

- Non, tu n'as pas le droit de dire au revoir aux demoiselles, lui répondit 
la femme de chambre en l'aidant à enfiler son tchador. Elles ne savent pas 
que tu t'en vas et c'est mieux ainsi. Ce serait leur donner de faux espoirs. 
Tu auras simplement disparu, un matin... comme beaucoup d'autres avant toi.

Les propos de Yori étaient clairs : elles étaient toutes condamnées ! 
Lorsqu'elles auraient atteint treize ou quatorze ans, elles seraient trop 
vieilles et ne pourraient plus servir pour la prostitution enfantine. Elles 
ne plairaient plus aux clients particuliers de Madame Brigitte, ces hommes 
en quête de plaisir avec des gamines. Et parce qu'il serait trop dangereux 
de les transférer dans le réseau des prostitués adultes, qui sont des 
volontaires ou presque, elles devraient disparaître, proprement, sans 
laisser de traces...

L'instant d'après, Isabelle était dans le hall où l'attendait un homme en 
djellaba qu'elle ne connaissait pas. Sans un regard, il lui attacha les 
poignets avec une corde, la fit sortir de la maison et monter aussitôt dans 
une Jeep bâchée. Quand elle fut installée sur le siège du passager, il lui 
attacha les pieds avec l'autre bout de la corde. Ainsi entravée, elle 
pouvait à peine bouger. Et pour achever de la convaincre qu'il valait mieux 
qu'elle n'essaie pas de le faire, l'homme lui montra son revolver. Puis il 
alla s'asseoir au volant et démarra. Dix minutes plus tard, la Jeep sortait 
de la ville et filait vers le désert.

Isabelle avait quitté le bordel sans plus de cérémonie que le jour où elle y 
était entrée. Mais son tchador était propre et elle ne sentait pas mauvais. 
Puis, cette fois, elle voyageait assise dans une Jeep et non couchée sur la 
tôle crasseuse de la fourgonnette aux ordures. Quant au chauffeur de la 
Jeep, il attendit d'avoir roulé trois heures dans le désert avant de 
s'arrêter, il aida Isabelle à descendre de son siège, puis ôta ses liens, 
inutiles maintenant, attendit encore qu'elle ait mangé les trois dattes et 
but l'eau qu'il partagea avec elle, qu'elle fasse pipi à l'ombre de la Jeep, 
sans qu'il la regarde, il attendit tout ce temps-là avant de tranquillement 
lui faire comprendre, en l'aidant un peu, qu'elle devait se mettre à quatre 
pattes. Ensuite, tout aussi paisiblement, puisque Isabelle avait perdu 
l'habitude de se rebiffer, il releva son tchador et contempla ses fesses. 
Puis il souleva sa djellaba et se mit à se masturber tout en caressant le 
sexe d'Isabelle.

Etait-ce la paix du désert, ou la chaleur écrasante, ou le calme de l'homme 
? Isabelle se sentit peu à peu envahir par une douce torpeur, un bien être 
comme elle n'en avait pas connu depuis une éternité. La main de l'homme 
était chaude sur son sexe, elle le caressait sans chercher à le pénétrer, 
elle semblait apprécier la douceur des chairs tendres, elle les lissait 
comme on lisse un tissu soyeux, elle s'y frottait. Et Isabelle, étonnée, 
commença à sentir la chaleur monter et irradier son ventre. Et Isabelle, 
stupéfaite, commença à mouiller sous la main de l'homme, et ça la fit gémir 
une première fois, un tout petit gémissement timide, car cela faisait aussi 
une éternité qu'elle n'avait pas gémi de plaisir. Alors, elle gémit une 
seconde, et une troisième fois, et ne s'arrêta plus car les doigts de 
l'homme venaient de pénétrer son sexe, juste pour l'ouvrir, juste pour 
préparer le chemin à la verge qu'Isabelle sentit s'enfoncer d'un coup, dure, 
brûlante. Et qu'elle aima dans son ventre.

La queue allait et venait doucement, très doucement et très profondément. Et 
Isabelle, émerveillée, redécouvrait le plaisir de la chair gonflée de vie et 
de sang de l'homme qui se frottait à sa propre chair palpitante de vie et de 
sang. Elle redécouvrait le plaisir d'une queue raidie pour aller prendre et 
donner le plaisir au fond de son vagin. Elle redécouvrait le plaisir de 
faire l'amour, comme du temps d'Olivier, comme lors de cette première fois 
ou il avait pris son innocence. Et elle s'entendait hurler de bonheur.

La verge allait et venait toujours dans le ventre d'Isabelle, un peu plus 
vite maintenant, un plus fort, un peu plus loin. Car Isabelle, elle aussi, 
faisait aller et venir son sexe au rythme de celui de l'homme. Et elle la 
voulait tant cette queue, tout au fond de son vagin, qu'elle cognait ses 
fesses contre le ventre de l'homme. Alors il la prit par les hanches et la 
baisa comme elle le lui demandait en criant dans une langue qu'il ne 
comprenait pourtant pas. Il la baisa comme un forcené, pendant un siècle. Et 
Isabelle jouit en même temps que lui, une jouissance qui la fit hurler à la 
mort, hurler à la vie, une jouissance qui la fit trembler. Longtemps. Alors 
que l'homme, déjà apaisé, l'avait soulevé dans ses bras et porté dans la 
Jeep pour reprendre la piste sans plus tarder. Djamel al'Salen, son maître, 
les attendait. Mais Isabelle avait oublié cela, et elle s'endormit, le 
plaisir au ventre. Et elle dormit tout le reste du voyage, un sourire sur 
ses lèvres, sa main entre ses cuisses mouillées de sperme.

Le réveil n'en fut que plus dur. Arrivée à destination, au campement des 
touaregs de Djamel al'Salen, la Jeep s'arrêta brutalement et, non moins 
brutalement, Isabelle passa en trente secondes du rêve le plus doux à la 
réalité la plus effroyable, c'est à dire que l'homme qui lui avait fait 
l'amour deux heures plus tôt, la poussa hors de la Jeep, puis jusqu'à la 
tente de son maître devant laquelle il la força à se mettre à genoux. 
Recroquevillée sur le sable en plein soleil, Isabelle attendit Djamel 
al'Salen qui ne se pressa pas pour l'accueillir. Puis enfin, il fut là, 
dressé devant elle qui n'arrivait même pas à ouvrir les yeux pour le 
regarder à cause du soleil. Mais elle l'entendait railler et imaginait son 
rictus mauvais.

- Tu n'es pas bien belle à regarder ! Je pensais pourtant qu'au bordel on 
t'aurait appris à te parer pour exciter le plaisir des hommes. Enfin tu as 
l'excuse du voyage, et des assauts de Nour, l'homme qui t'a conduite 
jusqu'ici. Il est content de tes services. Il parait que tu montres du 
plaisir à satisfaire les désirs de l'homme. Ce n'était pas le cas avant. Les 
deux qui t'ont conduite chez Madame Brigitte, n'étaient pas satisfaits, eux, 
de tes services. On m'a dit que les clients du bordel te trouvaient un peu 
triste, un peu vieille aussi, bien sûr, mais que tu ne rechignais plus à 
rien, que tu savais même te montrer habile, que tu étais devenue experte 
dans l'art de certaines caresses ! Ta réputation t'a précédé ici. Mes hommes 
sont donc impatients de profiter de tes talents. Va vite sous la tente qui 
t'est désormais réservée et dans laquelle mes hommes pourront entrer quand 
il leur plaira ! Va vite te laver et te parer pour les recevoir comme ils le 
méritent ! Je pense qu'il n'est plus nécessaire de te rappeler que tu ne 
peux que te soumettre ?

Isabelle ne répondit pas. Elle n'était pas surprise par ce qu'elle venait 
d'entendre : l'émir faisait ce qu'il avait dit. Elle se demandait simplement 
combien de temps elle allait résister avant de craquer ? Combien de temps 
allait-elle résister par crainte du châtiment, mortel à coup sûr, avant de 
se relever pour cracher à la figure de Djamel al'Salen, pour le gifler, lui 
arracher les yeux et lui couper les couilles ?

- Peux-tu me répondre, Isabelle ? As-tu compris maintenant que tu n'as 
d'autre issue que la soumission ?
- Oui j'ai compris.
- Alors va. Va te faire belle pour mes hommes. Deux surprises t'attendent 
sous la tente. Une bonne et une mauvaise. Mais les deux sont là pour veiller 
à ce que tu accomplisses au mieux la tâche qui est maintenant la tienne.

La mauvaise surprise, c'était la vieille Leila. La bonne... c'était Yasmine 
! Et l'affreuse matrone eut beau glapir, elle ne put empêcher Isabelle et 
Yasmine de s'embrasser, et rire, et pleurer ! Heureusement que la jeune 
femme était là car sa toilette fut bientôt achevée, la préparation à l'huile 
au jasmin aussi, préparation à laquelle Isabelle s'était soumise sans 
broncher, ce que n'avait pas manqué de lui faire remarquer avec ironie la 
vieille Leila, et lorsque étendue sur les peaux de chèvres, elle vit le 
premier cavalier du désert, immense dans ses voiles bleues, elle faillit 
fondre en larmes. De nouveau elle allait redevenir ce corps sans âme et sans 
plaisir, ce corps inerte dont les hommes se servaient pour en jouir. De 
nouveau, elle allait devenir des mains, des seins, une bouche, un vagin, un 
anus, un vulgaire instrument de plaisir que les hommes utilisaient comme bon 
leur semblait, sans lui demander sa permission, mais en exigeant son aide, 
sa participation. Malheureusement, Yasmine était impuissante face aux ordres 
de son mari et maître. Tout au plus pouvait-elle lui apporter son amour et 
son réconfort. C'était déjà mieux que rien, mieux qu'au bordel.

Le cavalier s'agenouilla à côté d'elle et, d'un geste brutal, lui releva son 
tchador jusqu'aux épaules. Il la regarda, lui toucha les seins, lui écarta 
les cuisses, lui toucha aussi le sexe, puis la prit par la taille et la 
retourna sur le ventre pour regarder et toucher ses fesses, puis la remit 
sur le dos. Le cavalier n'avait pas honoré une femme depuis trois mois, cela 
faisait deux jours qu'il attendait la pute blanche de l'émir... Il n'eut 
donc pas besoin de longs préambules. Il se coucha sur Isabelle, écarta ses 
cuisses avec son genou, son sexe avec sa main, et lui enfonça sa queue dans 
le ventre. Elle poussa un petit cri. De surprise. Car elle ne sentait plus 
grand-chose, elle était déjà partie loin, très loin...

Puis il y eut un autre cavalier, et un autre encore, et un berger, et un 
chamelier, et deux gardes de Djamel al'Salen ensemble, et quatre cavaliers 
en même temps, et encore un berger... Beaucoup d'hommes vinrent visiter la 
chienne blonde de l'émir. De temps en temps, Leila les faisait attendre : il 
fallait laver la pute blanche, le sperme ruisselait de ses cheveux jusqu'à 
ses pieds ! La vieille sorcière se délectait à expliquer la chose aux hommes 
qui riaient avec elle. Elle se complaisait aussi à traduire à Isabelle les 
commentaires salaces et méprisants des hommes.

- Le chamelier m'a dit qu'il n'avait jamais pénétré une bouche aussi douce 
et chaude que la tienne ! Et le berger a raconté partout que les quatre 
cavaliers avaient réussi à jouir de ton corps tous ensemble... Maintenant 
tous les hommes veulent voir le prodige ! Ils disent que tu es une bonne 
putain. Et que tu...
- Tais-toi ! Interrompait Yasmine. Fais ton travail en silence. Lave le 
corps d'Isabelle de cette souillure qui te réjouit tant... Et sois maudite 
pour ta méchanceté !

Et avant de retourner soulever la tenture, pour laisser entrer les hommes, 
Yasmine berçait Isabelle un instant dans ses bras. Elle savait que la jeune 
fille ne résisterait pas longtemps.

Et en effet, malgré la douceur et la tendresse de Yasmine, malgré ses soins 
attentionnés, ses drogues puissantes qui permettaient à Isabelle d'échapper 
à la réalité, de vivre quasiment en perpétuel état de délire, les événements 
se précipitèrent. Au bout de seulement trois jours de ce traitement, 
Isabelle n'en pouvait déjà plus. Il fallait que ça cesse. Et elle 
envisageait de plus en plus sérieusement de se suicider ! De toute façon, 
elle était déjà en train de mourir, à petit feu, lentement, inexorablement, 
en vivant un enfer... Alors autant en finir vite ! Elle n'en pouvait plus. 
Elle était épuisée, plus encore qu'au bordel. Comment les hommes qui 
défilaient sous sa tente pouvaient-ils encore avec envie d'elle ? Il faut 
dire que contrairement aux clients de Madame Brigitte, ceux-ci ne payaient 
pas !

Elle se laissait posséder sans même regarder qui la pénétrait, sans même 
regarder s'il y avait un ou plusieurs hommes autour d'elle. Elle ne voulait 
surtout pas voir ce que son corps percevait et ressentait. Elle subissait un 
viol répété, répété trente, quarante fois par jour, le viol systématique de 
son sexe, de con cul, de sa bouche, par un homme, ou plusieurs hommes en 
même temps. Elle en avait assez ! Quand elle arrivait à dormir, elle 
finissait toujours par se réveiller en hurlant, poursuivie par des hordes de 
cavaliers du désert qui voulaient la prendre sans jamais lui laisser un seul 
instant de repos, qui voulaient l'honorer de leurs mille verges avant de la 
faire achever par les sexes de leurs chevaux !

Alors Yasmine la berçait pendant des heures, lui racontait ses souvenirs 
d'enfance, lui demander de lui raconter les siens, pour qu'elle oublie 
l'horreur et se rendorme avec des images heureuses. Mais il y avait toujours 
la vieille Leila qui venait remuer le couteau dans la plaie, qui rappelait à 
Isabelle qu'elle ferait mieux de dormir afin d'être en forme pour satisfaire 
les hommes qui ne manqueraient pas de venir se presser sous sa tente le 
lendemain ! Et Isabelle n'avait même plus la force d'exploser, d'insulter la 
matrone. Elle éclatait en sanglots avant de trouver refuge dans les bras de 
Yasmine qui n'avait plus qu'à se remettre à la bercer comme un bébé pendant 
des heures.

Cela ne pouvait donc pas durer et, une nuit, Isabelle fit semblant de 
s'endormir. Elle attendit que Leila et Yasmine, elles aussi fatiguées par la 
vie qu'elles menaient au près d'elle, s'endorment à leur tour, puis elle 
vola le poignard à lame courbe de la matrone qu'elle glissa dans un pli de 
son tchador noir et sortit dans la nuit. Mais Isabelle ne pouvait se 
résoudre à en finir ainsi, pas sans au moins essayer de se venger de tout le 
mal que Djamel al'Salen lui avait infligé. Elle retourna donc sous la tente 
et déroba à Yasmine une petite fiole de drogue. Elle avait une idée. Oui, 
elle allait se venger de Djamel al'Salen, définitivement.

Elle se faufila jusqu'à sa tente dans laquelle elle se glissa furtivement, 
petite silhouette noire invisible dans la nuit noire. L'émir dormait, une 
minuscule lampe à huile éclairait son chevet. Le seigneur avait-il peur dans 
le noir pour garde ainsi une veilleuse ? Le diable avait-il peur du diable ? 
Isabelle observa son visage, si beau, mais qu'elle détestait. Il fallait 
maintenant faire boire à Djamel al'Salen le contenu de la fiole. Ce n'était 
pas évident mais Isabelle avait pris soin de voler à Yasmine une des fioles 
qu'elle utilisait pour faire avaler à un individu un produit que cet 
individu ne voulait pas avaler. La petite fiole était donc munie d'un long 
embout très très fin qu'elle pourrait glisser entre les lèvres de Djamel 
al'Salen sans que celui-ci puisse le bloquer, ni même le sentir. La main 
d'Isabelle ne tremblait pas et elle insinua l'embout entre les lèvres de 
l'émir qui ne frémit pas. Et avala malgré lui le contenu de la fiole. Alors, 
Isabelle attendit une bonne dizaine de minutes pendant lesquelles elle 
réfléchit à ce qu'elle allait dire à Djamel al'Salen, puis elle le réveilla. 
Il réalisa immédiatement qui était à son chevet, essaya de se redresser mais 
ne put que parler :

- Isabelle, qu'est ce que tu fais là ? Qu'est ce que tu veux ?
- Te punir, Djamel al'Salen ! Te punir pour tout le mal que tu as fait dans 
ta vie !

L'émir tenta encore de se redresser, en vain :

- Je vais appeler mes gardes et te faire chasser !
- Essaie donc ! N'as-tu pas remarqué que tu chuchotais ! Tu as voulu crier 
mais tu as chuchoté... Je t'ai fait avaler une drogue qui va te paralyser, 
te rendre impuissant pendant une demi-heure, le temps dont j'ai besoin pour 
te punir comme tu le mérites. C'est horrible de se sentir impuissant, n'est 
ce pas ? C'est affreux d'être à la merci de quelqu'un, sans pouvoir faire 
quoi que ce soit pour se défendre ? Tu n'aimes pas ! Mais il fallait que tu 
connaisses cet affreux sentiment d'impuissance avant de mourir !
- Tais-toi ! Sors d'ici ou j'appelle !
- Inutile, je t'entends à peine... C'est ton tour ce soir de m'écouter, et 
de subir ma colère et ma vengeance. Tu vas payer pour m'avoir enlevé, 
séquestrée, humiliée, meurtrie, violée, mais tu vas payer aussi pour avoir 
châtré Abdul, pour avoir fait couper le clitoris de Makoubo, coudre le sexe 
d'Aïcha, pour avoir fait fouetter et cravacher toutes les femmes de ton 
harem ! Tu vas payer pour tout ça, Djamel al'Salen ! Regarde ce poignard ! 
C'est celui de la vieille Leila, l'horrible matrone que tu as choisi pour 
torturer les femmes de ton harem, l'exécutrice de tes ignominies ! Regarde 
cette lame courbe et aiguisée ! Elle coupe comme un rasoir. Et c'est avec 
cette lame que je vais te châtrer !

Isabelle faisait briller la lame du poignard devant les yeux de l'émir qui 
avait pâli mais qui menaça encore :

- Sors d'ici ou j'appelle mes gardes ! Tu seras châtiée
- Et toi tu vas être châtré ! Maintenant ! Et après je vais te tuer... Et 
peu importe ce qui arrivera ensuite. Je serais vengée !

Elle repoussa la fourrure sous laquelle Djamel al'Salen dormait nu.

- Te voilà donc, grand seigneur ! Profite de cet ultime instant ou tu es 
encore un homme...

Isabelle tenait fermement le poignard dans sa main droite. Elle regarda 
l'émir, il y avait la folie et la haine dans ses yeux, pas la peur. Alors 
elle tendit sa main gauche, évita l'énorme sexe qui la terrorisait encore, 
même au repos, même alors qu'elle savait qu'il ne lui ferait plus jamais de 
mal. Elle tendit sa main et prit les testicules de Djamel al'Salen. Elles 
faisaient une boule tiède et ferme dans sa paume, une boule élastique, 
mobile, vivante. Isabelle ferma les yeux le temps de reprendre son souffle. 
Elle devait maintenant saisir les testicules dans sa main, serrer, tirer un 
peu pour dégager la base et trancher net. Elle devait serrer... Une image 
brouilla sa vue. Un flot de sang qui jaillissait et ruisselait sur ses 
mains.

Isabelle sentit la sueur perler à son front. Elle devait se dépêcher. La 
drogue allait bientôt cesser d'agir. Elle serra la boule tiède et élastique 
qui roula sur sa paume. Elle tira un peu sur la peau souple. Il fallait 
qu'elle tranche maintenant, il fallait qu'elle coupe ! Il le fallait 
absolument ! Mais Isabelle ne pouvait pas. Elle ne pouvait pas châtrer 
Djamel al'Salen. Ni aucun homme au monde. Elle laissa retomber sa main qui 
tenait le poignard. Puis elle sentit le regard de l'émir sur sa nuque et se 
retourna. Il souriait, ironique, et pointait sur elle un pistolet. La drogue 
avait cessé d'agir.

- Je vais te tuer, Isabelle. Mais pas tout de suite. Et pas avec ce 
pistolet, ce serait trop rapide et pas assez douloureux. Avant de te faire 
mourir, je vais te faire souffrir. J'oserais moi ! Mes mains n'hésiteront 
pas !

Isabelle regarda alors ses propres mains. Sa main droite avait lâché le 
poignard. Sa main gauche tenait toujours la boule ronde et tiède des 
testicules, la boule mobile et vivante au creux de la paume. Et Isabelle ne 
la lâcha qu'au moment ou les gardes alertés la tirèrent en arrière pour 
l'emmener.

Djamel al'Salen avait dit à Isabelle qu'il la ferait souffrir, il tint 
parole. Il commença par la laisser à la disposition de ses hommes pendant 
trois jours et trois nuits ultimes. Elle encouragea le viol collectif... Les 
hommes devaient jouir de sa putain blanche, de sa chienne blonde, tant 
qu'elle était encore en vie ! Durant ces dernières heures d'orgie, Isabelle 
n'eut droit qu'à un peu d'eau. Ni Yasmine ni même la vieille Leila ne furent 
autorisées à lui donner le moindre soin : elles devaient la laisser dans sa 
saleté et sa souillure de chienne impure...

Le matin du quatrième jour, Isabelle fut traînée, nue, au milieu du 
campement et attachée à un poteau pour être fouettée. Mais, affaiblie par le 
jeune et les sévices, elle gémit à peine sous les dix premiers coups et 
subit les quarante suivants dans un état second, complètement insensible à 
la douleur tant elle était déjà douloureuse. Son corps n'était qu'une plaie 
et, avec ce qui lui restait de conscience et de force, elle souhaitait ne 
pas résister à la séance de fouet et mourir au dernier coup.

Mais l'émir ne l'entendait pas ainsi. Isabelle devait encore souffrir 
beaucoup avant de mourir. Il ordonna donc à la vieille Leila de la soigner, 
de la remettre suffisamment en forme pour qu'elle puisse ne pas perdre une 
miette des tourments qu'il allait lui faire endurer avant de l'achever ! Car 
les dernières tortures que Djamel al'Salen lui réservait avant sa mort 
étaient celles que la jeune fille redoutait le plus et il prit un plaisir 
sadique à les lui dévoiler à l'avance, pour qu'elle ait le temps d'avoir 
peur, de redouter la souffrance et la mort, puis enfin de souhaiter la mort 
pour que cesse la souffrance : il ordonna à la vieille Leila de couper le 
clitoris d'Isabelle puis de lui coudre le sexe. Ensuite, elle serait 
attachée à deux chevaux et écartelée.

En entendant la sentence, Isabelle frémit et serra les cuisses. Elle avait 
déjà mal dans le ventre, déjà elle sentait la douleur. Elle voulut hurler 
quelque chose, son refus, sa terreur, mais elle ne réussit qu'à gémir. Puis 
elle sentit qu'on lui écartait les cuisses et le sexe. La vieille Leila lui 
montra le poignard à la lame courbe, celui la même avec lequel elle avait 
espéré châtrer Djamel al'Salen... Et, l'instant d'après, la plus atroce des 
douleurs du monde lui déchira le ventre, la fit hurler comme une bête. Et la 
vieille Leila lui montra un petit morceau de chair rose qu'elle agitait du 
bout de ses doigts ensanglantés. Isabelle hurlait toujours. Et elle hurla 
encore tandis que la matrone serrait les lèvres de son sexe l'une contre 
l'autre et les cousait ensemble avec une grosse aiguille qu'elle enfonçait 
dans chacune des lèvres tour à tour, en tirant d'un coup sec sur le fil noir 
pour que la couture soit bien serrée. Isabelle hurlait encore tandis qu'on 
la traînait à la sortie du camp et qu'on l'attachait par les chevilles et 
les poignets aux deux magnifiques petits étalons arabes qui allaient 
l'écarteler...

FIN


 

þ Ceci provient du site gratuit des HISTOIRES TABOUES créé en 1999 par Pedinc.

http://www.asstr.org/~histoires/  ou  http://go.to/histoires

Vous y trouverez la plus grande collection d'histoires en français sur le sujet.

N'oubliez jamais que cela doit rester des fantasmes ...
Forcer un enfant au sexe dans la vie réelle mérite la prison !

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