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Business Underground
   Disclaimer: In dieser Geschichte werden sexuelle Handlungen deutlich
beschrieben.  Wenn diese Art Geschichten nicht Deinen Vorstellungen von
einer erotischen Geschichte entsprechen oder Du selbst nicht volljährig
bist oder diese Art Geschichten dort, wo Du lebst, nicht den lokalen
Gesetzen entsprechen, lösche sie jetzt bitte sofort.
   Version 1 (2001): Zusammenkopiert aus verschiedenen Mails Version 2
(2004): Weitergesponnen und die fragwürdige Interpunktion des ersten
Version überarbeitet
   Dritter Tag
   Du erscheinst pünktlich zum Dienst, heute mit einem langen Rock um die
Kratzer an deinem Bein zu kaschieren.  Stinknormale Bürotätigkeit läßt dich
fast vergessen, was hier gestern passiert ist.  Unnormale dinge für ein
Büro, um es mal stark untertrieben auszudrücken.  Die ganze Nacht hast du
unruhig geschlafen, die Bilder von der wehrlosen, ausgelieferten nackten
Frau, von den Hieben und Schreien haben dich nicht losgelassen.  Sie haben
dich bis in deine Träume hinein verfolgt, du bist dir nicht ganz sicher,
aber war da nicht dieser eine, besonders real erscheinende Albtraum, in dem
DU statt ihrer das Opfer warst?  Aber, wieso bist du dann nicht heilfroh
und schweißgebadet aufgewacht wie nach einem normalen schlechten Traum? 
Wieso war da diese Enttäuschung, als der Wecker dich aus dem Traum
gewaltsam herauszog, wieso war da dieses Gefühl zwischen deinen Beinen, in
deinen Brüsten?  Dieses Gefühl das du eigentlich sonst nur kennst
nach...Sex, nach der Art von Sex, bei der mann fix und fertig und frau
gerade erst angeheizt ist.  War das am Ende gar kein Albtraum?
   Kurz nach der Mittagspause reißt deine Kollegin dich mit den Worten "ich
geh mal kurz zu ihm rein" aus deinen Gedanken.  Ist es nun nur dieser
latenten Erregung, die dich den ganzen Tag nicht losläßt, zu verdanken, daß
dir in dem "zu ihm" etwas mitzuschwingen schien, was so gar nicht zum
dienstlichen Verhältnis der beiden zu passen schien?  So eine Mischung aus
Furcht und Respekt und Erwartung und Unterwürfigkeit und, vielleicht,
Liebe? Nein, das bildest du dir alles ein, rufst du dich zur Ordnung, deine
Fantasie geht mit dir durch.  Während du noch an diesem einen Satz
herumdeutest, ist sie bereits hinter der schweren Tür zum Chefzimmer
verschwunden und schließt sie hinter sich.
   In dir kämpfen unterschiedliche Kräfte miteinander, die Neugier, die
Angst ertappt zu werden, die Angst wieder einen wichtigen Anruf zu
verpassen oder besser zu verpatzen.  Aber eben auch die Erinnerung an diese
erregende Szene von gestern.  Du hältst dich an deinem Kugelschreiber fest
und beobachtest fasziniert, was sich auf dem Schreibblock vor dir getan
hat, während in dir diese Schlacht tobt.  Irgendwer hat ihn nämlich
vollgekritzelt, das jungfräuliche weiße Blatt mit blauen Spuren befleckt.
Kreise, Kringel, Quadrate, das übliche halt.  Aber da ist noch mehr, das
da, sieht das nicht verdammt nach einem Frauenkörper aus?  Und hier, was
mag das da sein, doch nicht etwa...eine Peitsche, neunschwänzig?  Da, ein
Penis, oder ist es nur ein harmloser Waldpilz?  Eine Morchel vielleicht? 
Nein, das ist definitiv ein erigiertes männliches Geschlechtsteil.  Du
traust deinen Augen kaum, was da dein Unterbewußtsein zu Papier gebracht
hat und zerreißt das Blatt in kleine Fitzel und Fetzen und entsorgst es im
Papierkorb
   Deine Finger trommeln auf der Tischplatte herum, es müssen doch schon
Stunden vergangen sein, seit sie weg ging.  Du siehst auf die Uhr, zehn
Minuten, die Spannung frißt dich schierweg auf.  Gut, riskier ich halt
meinen Kopf, denkst du, und bastelst an einem Vorwand, das Büro des Chefs
zu betreten, schließlich könnten die beiden da ja ganz einfach nur drinnen
sitzen und wirklich "richtig" arbeiten.  Brauchst du vielleicht dringend
eine Unterschrift?  Nein, blöd, durchsichtig.  Ah ja, du gehst zur
Kaffeemaschine, brühst frischen Kaffee auf.  Ein guter Mitarbeiter fragt
natürlich seine Kollegen, insbesondere wenn sie zufällig auch noch
Vorgesetzte sind, ob sie nicht auch ein Täßchen vom heißen starken
Schwarzen möchten.
   Mit der Kaffeekanne in der Hand gehst du mit weichen Knien zur
Chefzimmer-Tür.  Vorsichtig legst du dein Ohr gegen das holz, es fühlt sich
warm und angenehm an auf der Haut deiner Wange.  Kein laut dringt heraus,
du klopfst zaghaft an, keine antwort.  Du greifst zur türklinke, öffnest
die Tür einen spaltweit, spähst hinein.  Das Büro ist verlassen, wie am Tag
zuvor.  Du atmest hörbar aus, erleichtert.  Du stellst die doofe
Kaffeekanne weg und betrittst das Büro.  Jetzt wo du weißt, wo sie ist,
fällt dir die Tapetentür sofort ins Auge.  Du horchst-immer noch kein
Muckser wahrzunehmen.  Langsam gehst du auf die getarnte Tür in wand zu,
öffnest dann auch diese.  Diesmal gähnt dir ein schwarzes Loch entgegen. 
Anscheinend ist die Zeituhr abgelaufen, die Glühbirnen sind aus.  Die
dunkle Öffnung scheint dich fragend anzuschauen: hast du Mumm, Kleine? 
Dann komm...
   Du steckst den Kopf durch den Türrahmen und lauscht erstmal vorsichtig
ins Dunkle.  Stille, doch da, ganz leise, war das nicht ein Stöhnen? 
Langsam beginnst du, an der Verläßlichkeit deiner Sinneswahrnehmungen zu
zweifeln, vermutlich hörst du, was du hören willst.  Oder doch nicht? 
Angestrengt horchst du die Treppe hinunter, angeblich kann man ja mit
geschlossenen Augen besser hören, also: zumachen, die Guckerchen.  Wozu
auch ins Dunkle starren...
   Gerade als Du wieder ein Geräusch von unten vernommen zu haben meinst,
gerade als du beschließt, ihm ein paar Stufen weit zu folgen, gerade in dem
Augenblick holt dich ein höchst profaner Mißton aus deinen Gedanken.  Es
klingelt nämlich, ein Zimmer weiter, dein Telefon.  Halb erleichtert, weil
um eine Entscheidung herumgekommen, halb enttäuscht machst Du dich auf den
Weg zurück.
   Du meldest dich, doch am anderen Ende antwortet niemand.  So ein Mist,
fluchst du, und dafür komme ich extra angestürmt.  Und dafür lasse ich mir
eine aufregende Tiefgeschoß-Expedition entgehen, fügt eine leise, zweite
gedankliche Stimme hinzu.  "Wir..." nanu, da ist doch jemand dran, gerade
wolltest du auflegen.  Eine weibliche Stimme.  "Hallo?" versuchst du es
also noch einmal.  "Wir müssen uns treffen.  Noch, noch heute abend" Die
Stimme klingt aufgewühlt.  "Wer ist denn da bitte?" du glaubst an eine
Verwechslung, vielleicht hat sich auch nur jemand verwählt.  Deine
Gesprächspartnerin ignoriert deine Frage, sie wiederholt "Wir müssen uns
unbedingt treffen, kommen sie heute nach Feierabend in den Park" Park? 
Welcher Park?  Wovon redet die Frau?  Meint sie vielleicht den kleinen
öffentlichen Garten, den du auf dem Weg von der U-Bahn-Station zum Büro
jeden morgen und jeden abend durchquerst?  "Wer sind sie?" fragst Du noch
einmal, irritiert.  "Es ist sehr sehr wichtig, daß sie heute abend in den
Park kommen" sie nimmt scheinbar überhaupt keine Notiz von dem, was du
sagst.  "Ich frage nochmal, wer ist da?" langsam wirst du wütend, aber
irgendwas hält dich davon ab, den Hörer einfach auf die Gabel zu knallen.
"Ihre Vorgängerin" klick, aufgelegt.  Du bist perplex und hältst den Hörer
noch eine Weile in der Hand, starrst ihn an als könnte er dir aus deiner
Verwirrung heraushelfen.
   Von dem Telefonat abgelenkt, hast du nicht bemerkt, daß man derweil
anscheinend im Keller fertig war, womit auch immer man beschäftigt gewesen
war.  Jedenfalls taucht, für dich urplötzlich und überraschend, Deine
Kollegin wieder an ihrem Schreibtisch auf.  "War was?" fragt sie mit einem
Seitenblick auf deinen Telefonhörer.  Du entgegnest "Ähm, nein, nein, da
war nur jemand, äh, falsch verbunden" und hoffst, das ihr nichts besonderes
auffällt.  Irgendwie hast du das Gefühl, das es keine gute Idee wäre, sie
auf die merkwürdige Anruferin anzusprechen, die vorgegeben hatte, deine
Vorgängerin gewesen zu sein.  Genaugenommen hatte diese Unbekannte ja sogar
im genau richtigen Moment angerufen, einige Minuten später und du wärst
vermutlich schon im Kellergang gewesen, nur um dort von den beiden
Rückkehrern überrascht zu werden.  Ein leichtes Gefühl der Dankbarkeit und
ein noch größeres der Erleichterung durchwallt dich.
   Erst jetzt fällt dir auf, daß dein Gegenüber sich diesmal, ohne
Zwischenaufenthalt in der Toilette zwecks Renovierung, wieder an ihren
Schreibtisch gesetzt hat.  Sie wirkt heute auch ganz anders als gestern,
irgendwie zufrieden, vielleicht sogar befriedigt?  Du würdest zu gern
wissen, was sich dort im Keller heute abgespielt hat.  Und war das da eben
ein Lächeln auf ihrem Gesicht?  Galt das dir?  Es wirkte so, du überlegst,
ja, so spöttisch...
   Während du noch über den Unterschied zwischen Lächeln und Grinsen
philosophierst klingelt erneut das Telefon, und irgendwie ist bis zum
Feierabend derartig viel los, daß du nicht weiter zum Nachdenken über die
Geschehnisse kommst.  Erst als du im Mantel vor der Bürotür stehst, fällt
dir die merkwürdige Anruferin wieder ein.  Du wendest dich noch einmal
zurück zu deiner Kollegin, die auch gerade zusammenpackt.  "Sagen Sie, ist
das eigentlich der einzige Park hier in der Gegend" fragst du, und deutest
mit dem Zeigefinger aus dem Fenster die Richtung, in der die Anlage liegen
müßte.  Verwundert schaut sie dich an.  "Sie meinen den
Prinz-Rudolf-Garten? Ja, sonst kenne ich hier keinen.  Interessieren Sie
sich für öffentliche Grünanlagen?" "Nur so" lügst du ungeniert, "ich hatte
nur gehört, daß es hier irgendwo sehenswerte Rosenbeete geben soll" Etwas
irritiert sieht sie dich an, scheint dir dieses eigenartige Interesse aber
abzunehmen.
   Prinz Rudolf, soso, da hatte sich also wohl mal wieder irgendsoein
Möchtegern-Fürst verewigt.  Du stehst vor dem Eingang zum Park, ein
Rosenspalier, allerdings ohne jegliche Rosen.  Du durchschreitest den
schmiedeisernen Bogen, ein paar Mal bist du hier schon gegangen, hast aber
nie weiter auf die Umgebung geachtet.  Ein gerader, recht gepflegter
Sandweg führt quer durch den Park, du nimmst dir vor, nicht von ihm
abzuweichen oder gar irgendwo auf die Unbekannte zu warten.  Kurz vor dem
anderen Ausgang des Parks blickst du dich, fast enttäuscht das niemand dich
angesprochen hat, noch einmal um.
   "Ihnen ist da etwas heruntergefallen" Erschrocken wirbelst du herum. 
Ein vielleicht siebzehnjähriges Mädchen mit einem Fahrrad steht hinter dir.
Es hält dir einen Briefumschlag hin.  Überrascht und ohne nachzudenken
greifst du zu.  Gerade willst du sagen "das ist nicht meins", da fällt dein
Blick auf den Umschlag.  Dein Name steht darauf.  Bevor du vor Erstaunen
wieder zu einer Reaktion fähig bist, ist das Mädchen auf das Fahrrad
gestiegen und davon gerollt.  Mit dem Brief in der Hand schaust Du ihr mit
offenem Mund hinterher.
   Du fühlst dich ein bißchen wie in einem Agententhriller und schaust dich
um, ob jemand die Szene beobachtet hat.  Nein, der Park liegt völlig
verwaist da und die paar Singvögel, die vor einer Parkbank nach Brotkrümeln
suchen, erscheinen dir nachhaltig unverdächtig.  Der Briefumschlag in
deiner Hand, dem du nun deine Aufmerksamkeit zuwendest, fühlt sich leer an.
Erlaubt sich da vielleicht nur irgend ein Blödmann einen dummen Scherz mit
dir?  Zwischen Daumen und Zeigefinger spürst du dann aber doch etwas im
Umschlag.  Ein fester, flacher, vielleicht drei, vier Zentimeter langer
Gegenstand befindet sich in einer Ecke des Briefes.  Den Konturen nach
könnte es eine Art, hm, Schlüssel sein?  Die Neugier packt dich, du willst
den Umschlag aufreißen, besinnst dich dann aber eines besseren und steckst
ihn lieber in die Manteltasche.  Das spare ich mir für Zuhause auf, denkst
du, und bist gespannt, ob deine Selbstdisziplin wirklich solange ausreicht,
um der Versuchung zu widerstehen.
   Irgendwie kannst du dich nicht recht entschließen, ob du dieses
merkwürdige Zusammentreffen bereits als das von deiner "Vorgängerin"
angekündigte betrachten sollst.  Du wartest noch ein Weilchen, gehst auf
und ab und verläßt dann schließlich den Park in der gleichen Richtung, die
vorher das Mädchen mit dem Fahrrad genommen hat.  Ein paar Minuten Fußweg
und du bist an der Straßenbahnhaltestelle angelangt, ein Zug fährt gerade
vor, ideales Timing.  Du steigst ein, gleich hinter dem Fahrer ist eine
Bank frei.  Eine Zeitung liegt auf dem Sitz, du nimmst sie hoch und setzt
dich hin.  Die Bahn wird leicht ruckelnd an, und gerade, als du
feststellst, daß du eines dieser Boulevardblätter inklusive großbusigem
Seite-Eins-Mädchen in der Hand hältst, fällt dein Blick auf ein Fahrrad,
das an einer Hauswand lehnt.  Es ist eines dieser schweren Hollandräder,
und nun fällt dir ein, daß das Mädchen vorhin genau so eins hatte.  Aha,
hier wohnt die Kleine also, nimmst Du eher unbewußt zur Kenntnis, kurz
bevor du plötzlich einen sitzen hast.  Ja, im wahrsten Sinne des Wortes,
ein männlicher Teenager sitzt dir nämlich auf einmal auf dem Schoß, springt
erschrocken wieder auf und beginnt Entschuldigungen zu stammeln, noch bevor
du ihm kräftig die Meinung sagen kannst.  Er hatte sich wohl beim Anfahren
nicht richtig festgehalten, und kurz darauf wird dir auch klar, warum.
   Ein Mädchen, wohl seine Freundin, jedenfalls paßt sie altersmäßig zu
ihm, steht direkt neben deiner Sitzbank und zischt ihn, für dich gerade
noch hörbar, an: "Sieht dir wieder ähnlich, jedes Mittel ist dir recht, ne
Tussi anzumachen, du Mistkerl" Offensichtlich warst du mitten in eine
Beziehungskrise hineingeraten.  Du bist nicht so richtig sicher, ob du
sauer werden sollst, weil du gerade als "Tussi" abqualifiziert wurdest,
oder ob du dich geschmeichelt fühlen sollst, daß dieses junge Ding dich als
Konkurrenz betrachtet.  Du entscheidest dich, erstmal so zu tun, als ob du
überhaupt nichts mitbekommen hättest und wendest dich der Blatt mit den
großen schwarzen und roten Lettern zu.  Gute Tarnung, du mußt ein bißchen
in dich hinein grinsen, so kannst du dir in Ruhe die sich entfaltende
Diskussion des Pärchens anhören, ohne in den Verdacht zu geraten, eben
dieses zu tun.
   "Ich hab doch überhaupt nix gemacht" flüstert er, und versucht, ein
unschuldiges Gesicht zu machen.  "Pah, ich hab euch doch gesehen" knurrt
sie zurück, "an Tanja willst du dich ranmachen, Mistkerl, an meine beste
Freundin" "Stimmt doch gar nicht" er gerät zusehends in die Defensive,
"ehrlich, da läuft nix" "Auch noch lügen, das hab ich gern, ich hab euch
doch gesehen, getuschelt habt ihr und dann" sie holt tief Luft um für ihre
Empörung genug Reserve zu haben, "und dann hast du ihr einen brief gegeben"
Jetzt kommt er wirklich massiv in Bedrängnis "Das, das war ganz anders,
wirklich, glaub mir doch" stammelt er.
   Leider hält die Straßenbahn nun an deiner Haltestelle, und du verpaßt
den Ausgang dieses Dramas.
   Endlich zuhause.  Nun sitzt Du also in deinem Lieblingssessel und hältst
das corpus delicti in den Händen.  Dein Name, der darauf steht, ist zwar
handschriftlich, aber in Druckbuchstaben geschrieben.  Du kannst daher
nicht mit Sicherheit sagen, ob eine Frauen- oder Männerhand den Stift
geführt hat, geschweige denn eine etwaige bekannte Handschrift wieder
erkennen.  Nun aber, denkst Du, und reißt den Umschlag an einer seiner
kurzen Seiten auf.  Du drückst ihn zusammen, so daß sich eine Röhre bildet,
und schaust dann wortwörtlich in dieselbe.  Un wirklich, da ist ein
Schlüssel drin, weiter nichts.  Ein bißchen schütteln und er fällt dir in
die Hand.  Dir kommt die Art dieses Schlüssels irgendwie bekannt vor, er
sieht aus, als gehöre er zu einem Gepäckschließfach.  Und wirklich, die
Zahl 1207 ist eingraviert, und ziemlich abgegriffen sieht das Teil auch
aus.
   Du überlegst, eigentlich fällt dir nur ein einziger Ort ein, an dem es
solche Schließfächer gibt, der Hauptbahnhof.
   Wie eine eingesperrte Tigerin läufst du im Wohnzimmer auf und ab.  Oh
verflucht, wenn nur diese Neugierde nicht so in dir brennen würde. 
Irgendwann wird das noch mein Untergang sein, denkst du, und gibst dem
Verlangen nach, herauszufinden, was diese seltsame Schlüsselgeschichte zu
bedeuten hat.  Du nimmt den Mantel wieder von der Garderobe, schlüpfst in
ein paar bequeme Schuhe und machst dich auf den Weg.  Wieder hinein in die
Straßenbahn, diesmal in der Gegenrichtung, vorbei geht es an dem Fahrrad an
der Hauswand, vorbei an dem seltsamen Park bis schließlich der
Hauptbahnhof, gleichzeitig die Endstation, erreicht ist.  Um zu den
Schließfächern zu gelangen mußt du einen spärlich beleuchteten Tunnel
durchqueren, normalerweise würdest du dich um diese Uhrzeit hier sicherlich
nicht herumtreiben.  Einige Minuten später und um einige unerfreuliche
Bekanntschaften reicher stehst du vor den Schließfächern.  "1207" murmelst
du, als du die Reihen entlang gehst, ah, dort: ein kleineres Schließfach
mit der gesuchten Nummer, und das rote Lämpchen zeigt an, daß es belegt
ist. Etwas zittrig, und nicht ohne dich vorher umzuschauen, steckst du den
Schlüssel ins Schloß und drehst ihn um.
   Im Schließfach kannst du zunächst nichts erkennen, es ist dunkel und
sieht leer aus.  Du tastest mit den Händen darin herum und ganz hinten an
der Rückwand stößt du auf etwas.  Es hat in etwa die Größe eines
Taschenbuches, denkst du, greifst zu und ziehst es heraus.  Eine
Videokassette in einer Plastikhülle, so eine, wie Videotheken sie
verwenden. Die Hülle ist weiß, nur auf dem Rücken steht etwas: "V.  37" Ein
ausgesprochen aussagefähiger Titel, ein Kassenknüller war dieser Film
jedenfalls nicht.  Du öffnest die Hülle, doch auch innen ist sie nicht
beschriftet.  Sie enthält eine Standard-VHS-Cassette, auch sie
unbeschriftet.
   Ok, ab nach Haus damit, denkst du, steckst deine Beute ein und machst
dich auf den Heimweg.  Da dir vor der Unterführung graust, vor allem aber
weil deine Neugier nun keine weiteren Verzögerungen akzeptieren will,
steigst du vor dem Bahnhof in ein Taxi und läßt dich chauffieren.
   Du zwingst dich noch dazu, etwas Disziplin muß schließlich sein, deinen
Mantel ordentlich aufzuhängen, auch wenn dir eigentlich danach wäre, sofort
zum Fernseher zu hechten.  Dein Videorekorder schluckt die Kassette mit
einem dankbaren "sssst", sicherheitshalber drückst du noch einmal auf den
"Rewind"-Knopf, um auch ja keine Sekunde zu verpassen.
   Der Film beginnt abrupt, kein Vorspann, nur eine halbe Sekunden Rauschen
und Schneegestöber.  Definitiv eine Amateuraufnahme.  Das Bild wackelt
einen Augenblick, so als wäre jemand dabei, die Kamera in eine ideale
Position zu bringen.  Ein leerer Raum, der Dir sofort vertraut vorkommt,
natürlich, es ist ja auch der Folterkeller, in dem Du schon Zaungast warst.
In der Bildmitte sieht man eine Art Tisch, auch wenn Dir etwas eigenartig
vorkommt, daß dieses Möbelstück mit Schlaufen versehen ist - wohl kaum
dafür gedacht, die Speisen am herunterrutschen zu hindern.  Nein,
offensichtlich soll ist dies ein weiteres Spielzeug aus der Kollektion
deines Chefs, zweifellos läßt sich auf diesem Gestell ein menschlicher
Körper festschnallen.  Von IKEA ist das Teil jedenfals nicht, denkst Du, es
scheint eher eine aufwendige Spezialanfertigung zu sein.
   Anscheinend ist der unsichtbare Kameramann dabei, die Szene noch optimal
auszuleuchten, jedenfalls wird es heller und mann kann nun alle Details des
Tisches, besser der Folterbank erkennen.  Du hast keinerlei Zweifel, daß
dieses Möbelstück für genau diesen Zweck entworfen wurde, und ladenneu
sieht es nicht unbedingt aus.  Es war also offensichtlich schon im Einsatz
gewesen.
   Von rechts tritt eine junge Frau ins Bild, du schätzt sie vielleicht auf
25.  Sie trägt eine Art Kimono in schwarz, von dem sich ihre langen blonden
Haare deutlich abheben.  Deine Fantasie prescht vor und überzeugt dich
davon, daß sie unter dem seidigen Teil komplett nackt sein muß.  Und
wirklich, sind das nicht spitze Brustwarzen, die sich da deutlich durch den
dünnen Stoff abzeichnen?
   Sie lehnt sich nun an die Tischkante, blickt direkt in die Kamera und
beginnt mit etwas zittriger Stimme zu sprechen: "Mein, mein Name ist
Veronika Faller." Hm, ob daher wohl das "V." auf dem Cassettenlabel kommt?
"Ich bin volljährig und alles was hier geschieht, erfolgt mit meinem
ausdrücklichen Einverständnis" Es klingt abgelesen, aber du kannst nicht
sehen, ob irgendwo ein Zettel mit dem Text in ihrem Blickfeld ist. 
Vielleicht hält der Kameramann ihn in der Hand, mutmaßt du.  Vielleicht
hält er auch was ganz anderes in der Hand, hörst du eine zweite Stimme in
deinem Kopf.
   Veronika stellt sich aufrecht vor das Objektiv und, wie auf ein
unsichtbares Signal hin, öffnet sie langsam ihren Kimono.  Sie enthüllt
große, feste Brüste, streicht dann ihre Haare auch beiseite und legt damit
die dunklen, deutlich abgegrenzten Brustwarzen frei.  Die Nippel stehen
hart und aufrecht, zeigen in Richtung Kamera und springen dir förmlich
entgegen.  Du hattest also recht, nichts drunter.  Und offensichtlich ist
sie naturblond, wie dir die Farbe ihrer Schamhaare verrät.
   Sie streift den Kimono ab und steht nun komplett nackt vor der Kamera.
Aus ihrem Gesichtsausdruck kannst du nicht ablesen, ob ihr das ganze nun
Abscheu oder Lust vermittelt.  Doch als ihre Finger an ihren Brustwarzen
vorbeistreichen, da glaubst du zu bemerken, daß ein leichtes Beben ihren
Körper durchfährt.

   
  
BusinessUnderground.tag3.v002